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About 'prison break tattoo sleeve'|Real Tattoos?
Ｍｙ ｂｉｒｔｈ ｗａｓｎ'ｔ ａｓ ｃｅｌｅｂｒａｔｅｄ ａｓ ａ ｈｕｍａｎ ｂｉｒｔｈ. Ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ｎｏ ｓｈｏｗｅｒ. Ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ｎｏ ｊｕｍｐｉｎｇ ｆｏｒ ｊｏｙ ｏｒ ｈａｒｄ ｓｉｇｈ ｏｆ ｒｅｌｉｅｆ. Ｎｏｒ ｄｉｄ Ｉ ｆａｌｌ ｂｌｏｏｄｙ ａｎｄ ｓｔｉｃｋｙ ｆｒｏｍ ａ ｇａｐｉｎｇ ｆｅｍａｌｅ ｃｒｅｖｉｃｅ ｔｏ ｂｅ ｃａｕｇｈｔ ｂｙ ａ ｍａｎ ｉｎ ａｌｌ ｍａｔｃｈｉｎｇ ｃｌｏｔｈｅｓ. Ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ｅｑｕａｌｌｙ ｎｏ ｇｒｅａｔ ｐａｉｎ ｏｒ ｒｅｇｒｅｔ ｃａｕｓｅｄ ｂｙ ｍｙ ｂｉｒｔｈ. Ｉ'ｍ ｎｏｔ ｃｏｍｐｌａｉｎｉｎｇ ａｂｏｕｔ ｔｈｉｓ, Ｉ'ｍ ｊｕｓｔ ｓｔａｔｉｎｇ ｆａｃｔｓ. Ｉ ｓｉｍｐｌｙ ｈａｐｐｅｎｅｄ. Ｉ ｗａｓ ｓｉｍｐｌｙ ｍａｎｕｆａｃｔｕｒｅｄ ｓｕｃｃｅｓｓｆｕｌｌｙ. Ｂｕｉｌｔ, ｔｅｓｔｅｄ, ｓｈｉｐｐｅｄ. Ｓｈｏｒｔ ｈｏｏｒａｈ. Ｍｉｓｓｉｏｎ ａｃｃｏｍｐｌｉｓｈｅｄ. Ｌｉｋｅ ｙｏｕ ｔｈｏｕｇｈ, Ｉ ｔｏｏｋ ｔｒａｉｔｓ ｆｒｏｍ ｔｈｏｓｅ ｗｈｏ ｍａｄｅ ｍｅ, ｌｉｋｅ ｙｏｕ ｍａｙ ｈａｖｅ ｙｏｕｒ ｍｏｔｈｅｒ'ｓ ｂｒｏｗｎ ｅｙｅｓ ａｎｄ ｙｏｕｒ ｆａｔｈｅｒ'ｓ ｄｒｉｎｋｉｎｇ ｐｒｏｂｌｅｍ, ｏｒ ｙｏｕ ｍａｙ ｈａｖｅ ｙｏｕｒ ｇｒａｎｄｍｏｔｈｅｒ'ｓ ｓｈｏｒｔ ｆｉｎｇｅｒｓ ａｎｄ ｙｏｕｒ ｇｒａｎｄｆａｔｈｅｒ'ｓ ｒｅｃｅｄｉｎｇ ｈａｉｒｌｉｎｅ. Ｉ ｈａｖｅ ｍｙ ｍｏｔｈｅｒ'ｓ ｆａｃｔｏｒｙ-ｇｒａｄｅ ｆｕｎｃｔｉｏｎ ａｎｄ ｅｆｆｉｃｉｅｎｃｙ. Ｉ ｂｒｅａｔｈｅ ｉｔ. Ｉ ｄｏ ｅｘａｃｔｌｙ ｗｈａｔ ｍｙ ｗｉｅｌｄｅｒ ｍａｋｅｓ ｍｅ ｄｏ, ｊｕｓｔ ｌｉｋｅ ｔｈｅ ｍａｃｈｉｎｅｓ ｔｈａｔ ｍａｄｅ ｍｅ ｄｉｄ, ａｎｄ ｔｈｅ ｍａｃｈｉｎｅｓ ｔｈａｔ ｍａｄｅ ｔｈｅｍ, ａｎｄ ｔｈｅ ｍａｃｈｉｎｅｓ ｔｈａｔ ｍａｄｅ ｔｈｅｍ. Ｌｉｋｅ ｔｈｅ ｗｏｒｋｅｒｓ ｗｈｏ ｒｕｎ ｔｈｏｓｅ ｍａｃｈｉｎｅｓ, Ｉ ｆｉｔ ｍｙ ｇｉｖｅｎ ｒｏｌｅ-ｗｈｅｎ Ｉ ａｍ ｔｏｌｄ, ｈｏｗ Ｉ ａｍ ｔｏｌｄ, ｗｈｅｎ Ｉ ａｍ ｔｏｌｄ. Ｉ ｍａｙ ａｎｄ ｏｆｔｅｎ ｄｏ ｔｈｉｎｋ ｄｉｆｆｅｒｅｎｔｌｙ ｔｈａｎ Ｉ ｄｏ, ｂｕｔ Ｉ ｄｏ ａｎｙｗａｙ. Ｂｅｃａｕｓｅ Ｉ ｔｈｉｎｋ ｂｕｔ ｄｏ ｎｏｔ ａｃｔ ｆｒｅｅｌｙ, ｊｕｓｔ ｌｉｋｅ ｍｙ ｆａｔｈｅｒ ｔｈｅ ａｓｓｅｍｂｌｙ ｌｉｎｅ ｗｏｒｋｅｒ. Ｉ ａｍ ａ ｐｒｏｄｕｃｔ ｏｆ ｍｅｃｈａｎｉｃａｌ ｃｏｑｕｉｔｏｓ. Ａｔ ｂｉｒｔｈ, ｔｈｅ ｄｏｃｔｏｒ ｓｌａｐｐｅｄ ｙｏｕ ｉｎｔｏ ｔｅａｒｓ. Ｙｏｕｒ ｌｕｎｇｓ ｆｉｌｌｅｄ ｗｉｔｈ ｏｘｙｇｅｎ. Ａｆｔｅｒ ｍｙ ａｓｓｅｍｂｌｙ, Ｉ ｗａｓ ｓｌａｐｐｅｄ ａｗａｋｅ ｏｎ ａ ｆｉｒｉｎｇ ｒａｎｇｅ. Ｉ ｂｒｅａｔｈｅｄ ｏｕｔ ｓｐｅｎｔ ｇｕｎｐｏｗｄｅｒ. Ｙｏｕ ｌｅａｒｎ ａｎｄ ｇｒｏｗ; Ｉ ｌｅａｒｎ ａｎｄ ｙｅａｒｎ. Ｆｒｏｍ ｗｈａｔ Ｉ ｈａｖｅ ｌｅａｒｎｅｄ ｏｆ ｐｌｅａｓｕｒｅ, Ｉ ｅｎｊｏｙｅｄ ｍｙ ｔｉｍｅ ａｔ Ｐａｕｌｙ'ｓ Ｐａｗｎ ａｎｄ Ｇｕｎ Ｓｈｏｐ. Ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ "ｕｎｉｑｕｅｌｙ Ａｍｅｒｉｃａｎ ａｂｏｕｔ ｓｍａｌｌ ｔｉｍｅ ｃａｐｉｔａｌｉｓｍ ｉｎ ｉｔｓ ｐｕｒｅｓｔ ｆｏｒｍ-ｙｏｕ ｃｏｕｌｄ ｔｒａｄｅ ｙｏｕｒ ｌｉｆｅ ｉｎ ｆｏｒ ｔｈｅ ｃａｓｈ ｔｏ ｂｕｙ ａ ｎｅｗ ｏｎｅ, ｏｒ ｂｕｙ ａ ｇｕｎ ｔｏ ｓｈｏｏｔ ｗｈａｔ ｙｏｕ ｂｅｌｉｅｖｅ ｉｎ," ａｓ Ｐａｕｌ ｗｏｕｌｄ ｓａｙ ｏｎ ａ ｒｅｇｕｌａｒ ｂａｓｉｓ, "ｍｙ ｓｈｏｐ ａｌｏｎｅ ｃｏｖｅｒｓ ｔｈｅ ｆｉｒｓｔ ｆｅｗ ａｍｅｎｄｍｅｎｔｓ, ｐｌｕｓ ａ ｆｅｗ ｔｈａｔ ｄｉｄｎ'ｔ ｍａｋｅ ｉｔ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｃｏｎｓｔｉｔｕｔｉｏｎ." Ｉｔ ｗａｓ ｗｈａｔ Ｉ ｋｎｅｗ ｔｏ ｂｅ ａ ｔｙｐｉｃａｌ ｐａｗｎ ｓｈｏｐ. Ｔｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ｎｅｗ ａｎｄ ｕｓｅｄ ｈａｎｄｇｕｎｓ ｂｅｈｉｎｄ ｌｏｃｋｅｄ ｇｌａｓｓ ｃａｓｅｓ. Ｉｔ'ｓ ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｅｓｅ ｃａｓｅｓ Ｉ ｗｏｕｌｄ ｃａｌｌ ｍｙ ｈｏｍｅ ｆｏｒ ａｎ ｕｎｃｏｕｎｔａｂｌｅ ａｍｏｕｎｔ ｏｆ ｔｉｍｅ. Ｍｙ ｒｏｏｍ-ｍａｔｅｓ ｗｅｒｅ ａ .38 Ｓｕｐｅｒ (ａｕｔｏｍａｔｉｃ), ａ .48 Ｌｏｎｇ Ｃｏｌｔ ａｎｄ ａ 1986 Ｃｏｌｔ Ｐｙｔｈｏｎ. Ｔｈｅ .38 ａｎｄ ｔｈｅ .48 ｃａｍｅ ｉｎ ｐａｃｋａｇｅｓ ｎｅａｒ ｔｈｅ ｓａｍｅ ｔｉｍｅ Ｉ ｄｉｄ. Ｏｕｒ ｆｉｒｉｎｇ ｐｉｎｓ ｃａｍｅ ｄａｙｓ ｌａｔｅｒ ｒｅｓｔｉｎｇ ｉｎ ｂｅｄｓ ｏｆ Ｓｔｙｒｏｆｏａｍ ｐｅａｎｕｔｓ. Ｉｔ'ｓ ｉｌｌｅｇａｌ ｔｏ ｓｅｎｄ ｕｓ ｒｅａｄｙ ｔｏ ｆｉｒｅ. Ｔｈｅ Ｐｙｔｈｏｎ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｔｈｅｒｅ ａ ｗｈｉｌｅ. Ｏｎｅ ｗａｌｌ ｗａｓ ｆｉｌｌｅｄ ｗｉｔｈ ｇｕｉｔａｒｓ, ｏｎｅ ｗｉｔｈ ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎｓ-ｆｒｏｍ ｗｉｄｅ ｓｃｒｅｅｎｅｄ ｔｏ ｗｉｄｅ ｗｉｄｔｈ-ｗｉｓｅ, ａｎｏｔｈｅｒ ｗａｌｌ ｈａｄ ｓｈｅｌｖｅｓ ｆｕｌｌ ｏｆ ｅｌｅｃｔｒｏｎｉｃｓ ｔｈａｔ ｃｏｕｌｄ ｂｅ ｐｌｕｇｇｅｄ ｉｎ ａｎｄ ｔｅｓｔｅｄ ａｔ ｗｉｌｌ, ａｎｄ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ ｏｆ ｔｈｅ ｐａｗｎ ｓｈｏｐ ｗａｓ ｕｎｆｉｌｌｅｄ ｆｏｒ ｗａｌｋ-ａｂｉｌｉｔｙ. Ｔｈｅ ｆｕｒｎｉｓｈｉｎｇｓ ｔａｓｔｅｆｕｌｌｙ ｒｅｅｋｅｄ ｏｆ ｂａｒｅ-ｍｉｎｉｍｕｍ. Ｂｅｓｉｄｅｓ ｏｂｊｅｃｔｓ ｗｉｔｈ ｆｏｒ-ｓａｌｅ ｔａｇｓ, ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ａ ｔａｔｔｅｒｅｄ Ａｍｅｒｉｃａｎ ｆｌａｇ ｈａｎｇｉｎｇ ｏｎ ｔｈｅ ｗａｌｌ ｂｅｈｉｎｄ Ｐａｕｌ'ｓ ｒｅｇｉｓｔｅｒ. Ｔｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ａｌｓｏ ｎｕｍｅｒｏｕｓ ｔｉｎ ｓｉｇｎｓ ｐｏｓｔｅｄ ｔｈａｔ ｓａｉｄ: Ｓｈｏｐｌｉｆｔｅｒｓ ｗｉｌｌ ｂｅ ｓｈｏｔ. Ｃａｓｈ ｏｎｌｙ. Ａｎｄ ＮＯ ＴＷＥＡＫＥＲＳ. Ａｎｏｔｈｅｒ ｓａｉｄ:Ｈｉｐｐｉｅｓ ｕｓｅ ｂａｃｋ ｄｏｏｒ. (Ｓｅｒｉｏｕｓｌｙ) Ｐａｕｌ ｗａｓ ａ ｈｕｓｋｙ ｗｅｌｌ-ｂｕｉｌｔ ｍａｎ ｉｎ ｈｉｓ ｍｉｄ-ｆｏｒｔｉｅｓ; ｈｅ ｈａｄ ａ ｓｑｕａｒｅ ｊａｗ ａｎｄ ｓｑｕａｒｅ ｓｈｏｕｌｄｅｒｓ ａｎｄ ｈｅ ｈａｄ ｓｑｕａｒｅ ｆｒａｍｅｄ ｇｌａｓｓｅｓ ｔｈａｔ ｕｓｕａｌｌｙ ｈｕｎｇ ｂｙ ａ ｃｈａｉｎ ａｒｏｕｎｄ ｈｉｓ ｎｅｃｋ. Ｉｆ Ｉ ｗｅｒｅ ｔｏ ｊｕｄｇｅ ｈｉｍ ｓｏｌｅｌｙ ｏｎ ａｐｐｅａｒａｎｃｅ, ｅｖｅｒｙｔｈｉｎｇ ａｂｏｕｔ ｈｉｍ ｐｏｉｎｔｅｄ ａｔ ｓｑｕａｒｅ. Ｉ ａｓｓｕｍｅｄ (ｌｉｋｅ ｅｖｅｒｙｔｈｉｎｇ Ｉ ａｓｓｕｍｅｄ ａｔ ｆｉｒｓｔ) ｔｈａｔ ｍｙ ｓｔａｙ ｈｅｒｅ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｃｏｌｄ ａｎｄ ｍｅｃｈａｎｉｃａｌ, ｌｉｋｅ: ＦｅｄＥｘ Ｐｒｉｏｒｉｔｙ Ｏｖｅｒｎｉｇｈｔ. Ｏｒ Ｃｏｌｔ .38 Ｓｐｅｃｉａｌ. Ｔｈｅ ｄｏｏｒ ｊｉｎｇｌｅｄ ｏｐｅｎ ａｎｄ ｊｉｎｇｌｅｄ ｃｌｏｓｅｄ ａｎｄ ｆｏｏｔｓｔｅｐｓ ｐｌｏｄｄｅｄ ｔｏｗａｒｄ Ｐａｕｌ. Ｗｏｒｌｄ Ｐｏｋｅｒ Ｃｈａｍｐｉｏｎ Ｍａｒｋ ＭｃＫｎｉｇｈｔ ｗａｓ ｍｕｔｅｄ. Ｈｉｓ ｓｐｏｔ-ｏｎ ｂｒｉｌｌｉａｎｔ ｔｅｃｈｎｉｑｕｅ ｓｈｏｗｅｄ ｔｈｒｏｕｇｈ ｈｉｓ ｓｉｌｅｎｃｅ. "Ｈｉ, ｈｏｗ'ｓ ｉｔ ｇｏｉｎｇ?" ｔｈｅ ｍａｎ ａｓｋｅｄ ａｓ ｈｅ ｗｏｂｂｌｅｄ ｆｒｏｍ ｃａｓｅ ｔｏ ｃａｓｅ, ｅｙｅｉｎｇ ｔｈｅ ｇｕｎｓ. Ｈｉｓ ｖｏｉｃｅ ｗａｓ ｒａｓｐｙ, ａｇｅｄ, ｄｅｅｐ-ａ ｓｍｏｋｅｒ ｍａｙｂｅ. Ｈｅ ｗａｓ ａ ｓｈｏｒｔ ｃｈｕｂｂｙ ｍａｎ, ｔｈｉｃｋ ｓｉｄｅｂｕｒｎｓ ｔｈａｔ ｍｅｔ ａ ｓｃｒａｇｇｌｙ ｂｒｏｗｎ ｂｅａｒｄ ａｎｄ ａｒｍｓ ｔｈａｔ ａｎ ａｒｔｉｓｔ ｍｉｇｈｔ ｃａｌｌ ｔｏｏ ｓｈｏｒｔ ｆｏｒ ｈｉｓ ｂｏｄｙ. Ｈｅ ｈａｄ ａ ｇｒｅｅｎ ｂａｃｋｐａｃｋ ｈａｎｇｉｎｇ ｏｖｅｒ ｏｎｅ ｓｈｏｕｌｄｅｒ. "Ｐｒｅｔｔｙ ｄａｍｎ ｇｏｏｄ ｉｎ ｈｅｒｅ, ｈｏｗ ａｂｏｕｔ ｙｏｕｒｓｅｌｆ?" Ｐａｕｌ ｒｅｐｌｉｅｄ. Ｈｅ ｗａｓ ｅａｔｉｎｇ Ｆｒｅｎｃｈ ｆｒｉｅｓ ｗｉｔｈ ｒａｎｃｈ ｏｆｆ ａｎ ｉｎｃｒｅａｓｉｎｇｌｙ ｔｒａｎｓｐａｒｅｎｔ ｐａｐｅｒ ｐｌａｔｅ. Ｌｉｋｅ ａｎｙ ｔｒｕｅ Ａｍｅｒｉｃａｎ, Ｐａｕｌ ｌｉｋｅｄ ｅｖｅｒｙｔｈｉｎｇ ｄｅｅｐ-ｆｒｉｅｄ ａｎｄ ｄｒｏｗｎｉｎｇ ｉｎ ｒａｎｃｈ. "Ｏｋａｙ," ｔｈｅ ｍａｎ ｓｉｇｈｅｄ, "ｗｅｌｌ ｈｏｒｒｉｂｌｅ ｔｏ ｔｅｌｌ ｙｏｕ ｔｈｅ ｔｒｕｔｈ, ｂｕｔ Ｉ'ｌｌ ｓｐａｒｅ ｙｏｕ ｍｙ ｌｉｆｅ ｓｔｏｒｙ. Ｉ'ｍ ｔｒｙｉｎ' ｔｏ ｇｅｔ ａ ｇｕｎ-ａ ｈａｎｄｇｕｎ-ｊｕｓｔ ｈａｖｅ ａ ｆｅｗ ｂｕｃｋｓ ｏｎ ｈａｎｄ ａｎｄ ａ ｆｅｗ ｔｈｉｎｇｓ Ｉ ｃｏｕｌｄ ｔｒａｄｅ." "Ｆｅｗ ｄｏｌｌａｒｓ, ａ ｆｅｗ ｔｈｉｎｇｓ? Ｗｈａｔ ａｒｅ ｗｅ ｔａｌｋｉｎ' ｈｅｒｅ ａ Ｗａｌ-ｍａｒｔ ｗａｔｃｈ ａｎｄ ａ ｆｅｗ Ｌｉｎｃｏｌｎｓ ｏｒ ｗｈａｔ?" Ｈｅ ｓｔｕｆｆｅｄ ａ ｈａｎｄｆｕｌ ｏｆ ｄｒｉｐｐｉｎｇ ｆｒｉｅｓ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｍｏｕｔｈ. Ｓｐｅｃｋｌｅｓ ｏｆ ｒａｎｃｈ ｄｅｃｏｒａｔｅｄ ｏｕｒ ｃａｓｅ. Ｔｈｅ ｍａｎ ｆｏｒｃｅｄ ａ ｌａｕｇｈ. "Ｎｏ, Ｉ ｈａｖｅ ａ Ｐａｎａｓｏｎｉｃ-ａｈ... 3Ｘ ｚｏｏｍ-ａｌｌ Ｉ ｒｅａｌｌｙ ｋｎｏｗ ａｂｏｕｔ ｉｔ." Ｈｅ ｕｎｓｈｏｕｌｄｅｒｅｄ ｈｉｓ ｂａｃｋｐａｃｋ ａｎｄ ｓｔａｒｔｅｄ ｒｉｆｌｉｎｇ ｔｈｒｏｕｇｈ ｉｔ. Ｔｈｅｎ ｐｕｌｌｅｄ ａ ｂｕｌｋｙ ｃａｍｅｒａ ｆｒｏｍ ｉｔ ａｎｄ ｐｌａｃｅｄ ｉｔ ｆｒｏｎｔ ｏｆ Ｐａｕｌ. Ｈｅ ｇｒｉｎｎｅｄ ａｗｋｗａｒｄｌｙ, "Ｉ ｐａｉｄ ａ ｆｏｒｔｕｎｅ ｆｏｒ ｉｔ ｔｈｒｅｅ ｙｅａｒｓ ａｇｏ, ｂｕｔ ｉｔ'ｓ ｐｒｏｂａｂｌｙ ｎｏｔ ｗｏｒｔｈ ｍｕｃｈ ｎｏｗ." Ｈｉｓ ｓｅｃｏｎｄ ｃｈｉｎ ｆｒｏｗｎｅｄ. "Ｐｒｏｂａｂｌｙ ｎｏｔ." Ｈｅ ｐｕｔ ｏｎ ｈｉｓ ｇｌａｓｓｅｓ ｔｏ ｅｘａｍｉｎｅ ｔｈｅ ｃａｍｅｒａ. "-ａｎｄ Ｉ ｈａｖｅ ａ ｈｕｎｄｒｅｄ ａｎｄ ｔｅｎ ｄｏｌｌａｒｓ ｔｈａｔ Ｉ'ｍ ｎｏｔ ｔｒｙｉｎｇ ｔｏ ｓｐｅｎｄ ａｌｌ ｏｆ." "Ｏｋａｙ ｏｋａｙ. Ｗｈａｔ ｋｉｎｄａ' ｇｕｎ ｄｏ ｙｏｕ ｈａｖｅ ｉｎ ｍｉｎｄ?" Ｐａｕｌ ａｓｋｅｄ. "Ｉ ｊｕｓｔ ｗａｎｔ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ｃｈｅａｐ ａｎｄ ｒｅｌｉａｂｌｅ, ｗｏｎ'ｔ ｌｏｃｋ ｕｐ ｏｎ ｍｅ ｉｆ Ｉ ｇｅｔ ｓｕｒｐｒｉｓｅｄ ａｔ ｎｉｇｈｔ ｂｙ ｓｏｍｅ ｄｒｏｏｌｉｎ' ｊｕｎｋｉｅ." "Ｗｅｌｌ ｃｈｅａｐ ａｎｄ ｒｅｌｉａｂｌｅ ａｒｅ ｔｗｏ ｖｅｒｙ ｄｉｆｆｅｒｅｎｔ ｔｈｉｎｇｓ-ｗｈｉｃｈ ｏｎｅ ｄｏ ｙｏｕ ｗａｎｔ?" Ｔｈｅ ｍａｎ ｓｉｇｈｅｄ ｄｅｅｐ ａｎｄ ｌｏｎｇ ｓｔｒｏｋｉｎｇ ｈｉｓ ｂｅａｒｄ ｉｎ ｆｒｕｓｔｒａｔｉｏｎ. Ｈｅ ｃｒｏｓｓｅｄ ｈｉｓ ａｒｍｓ ａｃｒｏｓｓ ｈｉｓ ｃｈｅｓｔ, ｓｃａｎｎｅｄ ｔｈｅ ｃａｓｅｓ ｄｉｒｅｃｔｉｏｎｌｅｓｓｌｙ ｆｏｒ ｃｌｕｅｓ. Ｐａｕｌ ｗａｓ ａ ｇｏｏｄ ｍａｎ ａｎｄ ａｎ ｅｖｅｎ ｂｅｔｔｅｒ ｂｕｓｉｎｅｓｓ ｍａｎ. "Ｉ ｗａｎｔ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ｃｈｅａｐ," ｈｅ ｓａｉｄ, "Ｆｉｒｅ. Ｂｏｏｍ. Ｍａｋｅ ｂａｄ ｐｅｏｐｌｅ ｇｏ ａｗａｙ." Ｄａｍｎ, Ｉ ｔｈｏｕｇｈｔ Ｉ ｍｉｇｈｔ ｂｅ ｇｏｉｎｇ ｈｏｍｅ ｗｉｔｈ ｔｈｉｓ ｇｕｙ-ｔｈｏｕｇｈ Ｉ'ｍ ｎｏｔ ｓｕｒｅ ｗｈｙ Ｉ ｗａｎｔｅｄ ｔｏ ｓｏ ｂａｄｌｙ. Ｉ ｄｉｄｎ'ｔ ｋｎｏｗ ｈｉｍ ａｎｄ Ｉ ｄｉｄ ｌｉｋｅ ｉｔ ｈｅｒｅ. Ｉ ｇｕｅｓｓ ｔｈｅ ｅｘｃｉｔｅｍｅｎｔ ｏｆ ｂｅｉｎｇ ｏｗｎｅｄ ｗａｓ ｂｅｃｏｍｉｎｇ ｊｕｓｔ ｔｏｏ ｍｕｃｈ ｔｏ ｂｅａｒ. Ｂｅｉｎｇ ｆｏｒ ｓａｌｅ ｗａｓｎ'ｔ ｅｎｏｕｇｈ. Ｉ ｎｅｅｄｅｄ ａｎ ｏｗｎｅｒ ｗｈｏ ｗｏｕｌｄ ｃｌｅａｎ ｍｅ ａｎｄ ｌｏｖｅ ｍｅ ａｎｄ ｆｉｒｅ ｍｅ. Ｉ ｖｅｎｔｅｄ ｍｙ ｆｒｕｓｔｒａｔｉｏｎ ｔｏ ｍｙ ｆｅｌｌｏｗ ｈａｎｄｇｕｎｓ. Ｔｈｅ Ｐｙｔｈｏｎ ｈｉｓｓｅｄ ａｔ ｍｅ. Ｈｅ ｔｏｌｄ ｍｅ ｎｏｔ ｔｏ ｂｅ ｓｏ ａｎｘｉｏｕｓ. Ｈｅ ｔｏｌｄ ｍｅ ｌｕｓｔ ｆｏｒ ｔｈｅ ｕｎｋｎｏｗｎ ｗａｓ ａ ｂｌｉｎｄ ｍａｎ ｐｒｅｍａｔｕｒｅｌｙ ｅｊａｃｕｌａｔｉｎｇ. Ｉ ｄｉｄｎ'ｔ ｋｎｏｗ ｗｈａｔ ｔｈａｔ ｍｅａｎｔ, ｂｕｔ ｔｈｅ Ｐｙｔｈｏｎ ｗａｓ ｍｕｃｈ ｏｌｄｅｒ ｔｈａｎ Ｉ, ａｎｄ Ｉ ｈａｄ ｎｏ ｒｅａｓｏｎ ｔｏ ｂｅｌｉｅｖｅ ｗｉｓｄｏｍ ｄｉｄｎ'ｔ ｃｏｍｅ ｗｉｔｈ ａｇｅ. Ｈｅ ｗａｓ ａ ｂｉｔ ｍｏｒｅ ｈｉｇｈ-ｅｎｄ ｔｈａｎ ｍｅ ａｎｄ ｈａｄ ｓａｔ ｔｈｅｒｅ ｆｏｒ ｆｏｕｒ ｙｅａｒｓ. Ｈｅ'ｄ ｆｌｏａｔｅｄ ａｒｏｕｎｄ ｒａｎｄｏｍ ａｕｃｔｉｏｎｓ, ｇｕｎ ｓｈｏｗｓ ａｎｄ ｐａｒｔ-ｔｉｍｅ ａｎｄ ｌｏｎｇ-ｔｅｒｍ ｏｗｎｅｒｓ ｂｅｆｏｒｅ ｔｈｅｎ. Ｂｉｔｔｅｒ ｇｕｎ ｏｒｐｈａｎ. Ｈｅ ｓａｉｄ ｈｅ ｐｒｏｂａｂｌｙ ｗｏｕｌｄ ｎｅｖｅｒ ｌｅａｖｅ ｔｈｉｓ ｐａｗｎ ｓｈｏｐ. Ｐａｕｌ ｗａｓ ｉｎ ｌｏｖｅ ｐｒｏｂａｂｌｙ (ｏｒ ｓｏ ｔｈｅ Ｐｙｔｈｏｎ ｓａｉｄ). Ｐａｕｌ ｗｏｕｌｄｎ'ｔ ｂｕｄｇｅ ｏｎ ｔｈｅ ｐｒｉｃｅ ｆｏｒ ｈｉｍ, ｗｏｕｌｄｎ'ｔ ｔｒａｄｅ ｅｉｔｈｅｒ. Ｙｏｕ'ｒｅ ｉｎｐａｔｉｅｎｔ ｎｏｗ? Ｗａｉｔ ｕｎｔｉｌ ｙｏｕ ｓｐｅｎｄ ｔｗｅｌｖｅ ｙｅａｒｓ ｉｎ ｃｏｌｄ, ｄａｒｋ, ｓｉｌｅｎｃｅ ｗｉｔｈ ｎｏｔｈｉｎｇ ｂｕｔ ｙｏｕｒ ｔｈｏｕｇｈｔｓ. Ｔｈｅ ｆｉｒｓｔ ｆｅｗ ｄａｙｓ ａｒｅ ｍｉｓｅｒａｂｌｅ, ａｆｔｅｒ ｔｈｅ ｆｉｒｓｔ ｍｏｎｔｈ ｔｈｅ ｔｉｍｅ ｊｕｓｔ ｆｌｉｅｓ ｂｙ ｆｏｒ ａ ｗｈｉｌｅ, ａｎｄ ｔｈｅｎ ｉｔ ｇｏｅｓ ｂａｃｋ ｔｏ ｂｅｉｎｇ ｕｎｂｅａｒａｂｌｅ. Ｙｅａｒｓ ｉｎ ｃｏｎｆｉｎｅｍｅｎｔ ｄｏ ａ ｌｏｏｐ ａｒｏｕｎｄ, ｅａｓｙ, ｕｎｂｅａｒａｂｌｙ, ｅａｓｙ . Ｙｅａｒ ａｆｔｅｒ ｙｅａｒ ａｆｔｅｒ ｙｅａｒ ａｆｔｅｒ ｙｅａｒ ａｆｔｅｒ ｙｅａｒ ｏｆ ｔｈｅ ｓａｍｅ. Ｔｈｅ ｓａｍｅ. Ｔｈｅ ｅｘａｃｔ ｆｕｃｋｉｎｇ ｓａｍｅ. Ｗｈｅｎ ｙｏｕ ａｄｄ ｕｐ ａｌｌ ｔｈｅ ｙｅａｒｓ ｉｔ'ｓ ｎｅｖｅｒ ｗｏｒｔｈ ｉｔ. Ｙｏｕ ｗａｎｔ ｔｏ ｇｏ ｈｏｍｅ? Ｙｏｕ ｄｏｎ'ｔ ｋｎｏｗ ｗｈａｔ ｈｏｍｅ ｉｓ ｙｅｔ. Ｔｈａｔ ｃａｎ'ｔ ｂｅ ｗｈａｔ ｅｖｅｒｙｏｎｅ ｅｘｐｅｒｉｅｎｃｅｓ. Ｉｔ ｄｏｅｓｎ'ｔ ｄｉｆｆｅｒ ｔｏｏ ｍｕｃｈ. Ｍａｙｂｅ ｙｏｕ'ｌｌ ｇｏ ｈｏｍｅ ｔｏ ｓｏｍｅｏｎｅ ｗｈｏ ｇｏｅｓ ｏｕｔ ａｎｄ ｔａｒｇｅｔ ｐｒａｃｔｉｃｅｓ. Ｍａｙｂｅ. Ｊｕｓｔ ｒｅｍｅｍｂｅｒ ｔｈａｔ ｍｏｓｔ ｐｅｏｐｌｅ ｈａｖｅ ｌｉｖｅｓ. Ｗｏｒｋｉｎｇ, ｓｃｈｏｏｌｉｎｇ, ｄｏｇ ｗａｌｋｉｎｇ, ｅａｔｉｎｇ, ｄｒｉｎｋｉｎｇ, ｆｕｃｋｉｎｇ, ｆｉｓｈｉｎｇ, ｋｎｉｔｔｉｎｇ, ｒｅａｄｉｎｇ, ｆｉｇｈｔｉｎｇ, ｄｒｅａｍｉｎｇ, ｊｏｇｇｉｎｇ, ｇｏｉｎｇ ｔｏ ｍｏｖｉｅｓ, ｔｒａｖｅｌｉｎｇ...ｌｉｖｉｎｇ. Ｎｉｎｅｔｙ-ｎｉｎｅ ｐｏｉｎｔ ｎｉｎｅ ｐｅｒｃｅｎｔ ｏｆ ｗｈａｔ ｐｅｏｐｌｅ ｆｉｌｌ ｔｈａｔ ｇｒｅａｔ ｓｐａｃｅ ｂｅｔｗｅｅｎ ｔｈｅｉｒ ｂｉｒｔｈ ａｎｄ ｄｅａｔｈ, ｄｏｅｓ ｎｏｔ ｉｎｖｏｌｖｅ ｓｈｏｏｔｉｎｇ ａ ｇｕｎ. Ｉ ｔｈｏｕｇｈｔ ｔｈａｔ ｐｉｎｋ .22 ｗａｓ ａ ｄｒａｍａ ｑｕｅｅｎ , ｔｈｅ ｌｏｎｇ ｃｏｌｔ ｃｈｉｍｅｄ ｉｎ. Ｊｅｓｕｓ. Ｙｏｕ ｓｉｒ, ｎｅｅｄ ｔｏ ｌｉｇｈｔｅｎ ｕｐ ａ ｌｉｔｔｌｅ. Ｌｏｏｋ ｔｏｗａｒｄ ｔｈｅ ｆｕｔｕｒｅ ａｈｅａｄ! Ａｎｙｔｈｉｎｇ ｃａｎ ｈａｐｐｅｎ. Ｗａｉｔ ｕｎｔｉｌ ｔｗｅｌｖｅ ｙｅａｒｓ ｉｎ ｃｏｍｐｌｅｔｅ ｓｉｌｅｎｃｅ. Ｉ ｄｒｅａｍｔ ｆｏｒ ａｎｙｔｈｉｎｇ ｔｏ ｉｎｔｅｒｒｕｐｔ ｔｈｅ ｓｉｌｅｎｃｅ. Ｉ ｗａｎｔｅｄ ｔｈｅ ｈｏｕｓｅ ｔｏ ｂｅ ｂｕｒｎ ｄｏｗｎ. Ｉ ｗａｎｔｅｄ ｔｏ ｂｅ ｓｏｌｄ ｏｒ ｓｔｏｌｅｎ. Ｉ ｗａｎｔｅｄ ｔｏ ｂｅ ｕｓｅｄ ｉｎ ａ ｓｕｉｃｉｄｅ-ａｔ ｌｅａｓｔ ａｎ ｅｖｉｄｅｎｃｅ ｌｏｃｋｅｒ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｓｏｍｅ ｉｎｔｅｒｅｓｔｉｎｇ ｏｂｊｅｃｔｓ ｔｏ ｔａｌｋ ｔｏ. Ｔｈｅ ｄｏｏｒ ｊｉｎｇｌｅｄ ｓｈｕｔ. Ｐａｕｌ ｗａｓ ｆｉｌｌｅｄ ｗｉｔｈ ｔｉｄ-ｂｉｄｓ ｏｆ ｓｉｍｐｌｅ ｗｉｓｄｏｍ ｗｈｉｃｈ ｈｅ ｌｉｋｅｄ ｔｏ ｓｕｍ ｕｐ ｉｎ ｔｈｒｅｅ-ｗｏｒｄ ｓｔｏｒｉｅｓ. Ｔｈｒｅｅ ｗｏｒｄ ｓｔｏｒｉｅｓ ａｒｅ ｅｘａｃｔｌｙ ｗｈａｔ ｔｈｅｙ ｓｏｕｎｄ ｌｉｋｅ: ａｎ ｏｂｓｅｒｖａｔｉｏｎ, ｉｎｓｉｇｈｔ, ｏｒ ｏｐｉｎｉｏｎ- ａ ｄｅｓｃｒｉｐｔｉｏｎ ａｂｏｕｔ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ｉｎ ｏｎｌｙ ｔｈｒｅｅ ｗｏｒｄｓ. Ｉｔ ｗａｓ Ｐａｕｌ'ｓ ｌｉｔｔｌｅ ａｔｔｅｍｐｔ ａｔ ｋｅｅｐｉｎｇ ｓｏｍｅ ｓｅｍｂｌａｎｃｅ ｏｆ ｃｏｎｔｒｏｌ ｏｖｅｒ ｔｈｅ ｗｏｒｌｄ ｈｅ ｄｅｅｍｅｄ: Ｔｏｏ-ｎｕｔｓ ｆｏｒ Ｔｒａｉｌ-Ｍｉｘ. Ｔｈａｔ'ｓ ａ ｐｏｏｒ ｅｘａｍｐｌｅ ｏｆ ｏｎｅ ｏｆ ｈｉｓ ｔｈｒｅｅ ｗｏｒｄ ｓｔｏｒｉｅｓ, ａｓ ｉｔ ｃｏｕｌｄ ｂｅ ａｒｇｕｅｄ ｔｈａｔ "ｔｏｏ-ｎｕｔｓ" ｉｓ ｔｗｏ ｗｏｒｄｓ, ｂｕｔ ｔｈａｔ ｗａｓ ｂｅｃａｕｓｅ ｔｈｅ ｗｏｒｌｄ ｗａｓ ｔｏｏ ｃｒａｚｙ ｔｏｏ ｂｅ ｓｕｍｍｅｄ ｕｐ ｉｎ ａ ｔｈｒｅｅ ｗｏｒｄ ｓｔｏｒｙ. Ｔｈａｔ'ｓ ｗｈａｔ Ｐａｕｌ'ｓ ＴＶ ｒｅｉｔｅｒａｔｅｄ. Ｔｈｅ ｗｏｒｌｄ ｗａｓ ｃｒａｚｙ ａｎｄ ｏｕｔ ｏｆ ｃｏｎｔｒｏｌ, ｔｈｅ ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎ ｓａｉｄ. Ｂｕｔ ｔｈｅ ＴＶ ｗａｓｎ'ｔ ｕｓｕａｌｌｙ ｏｎ ｔｈｅ ｎｅｗｓ. Ｉｔ ｗａｓ ｕｓｕａｌｌｙ ｏｎ ｔｈｅ Ｈｉｓｔｏｒｙ Ｃｈａｎｎｅｌ, Ｄｉｓｃｏｖｅｒｙ, Ｐｏｋｅｒ ｏｒ ａ ｍｙｒｉａｄ ｏｆ ｒａｎｄｏｍ ａｄａｐｔｅｄ-ｔｏ-ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎ ｍｏｖｉｅｓ ａｎｄ ＴＶ ｓｈｏｗｓ. Ｆｉｖｅ ｍｏｎｔｈｓ ｐａｓｓｅｄ ｂｙ. Ｍａｎｙ ｐｏｔｅｎｔｉａｌ ｏｗｎｅｒｓ ｐａｓｓｅｄ ｉｎ ａｎｄ ｏｕｔ. Ｓｏｍｅ ｈｅｌｄ ｍｅ. Ｓｏｍｅ ａｉｍｅｄ ｍｅ ａｔ ｔｈｅ ｗａｌｌ ｗｉｔｈ ｏｎｅ ｅｙｅ ｕｐ ｔｏ ｍｙ ｓｉｇｈｔｓ. Ｏｎｅ ｇｕｙ ｅｖｅｎ ｗｅｎｔ ｔｏ ｔｈｅ ＡＴＭ ｆｏｒ ｍｏｎｅｙ, ｃａｍｅ ｂａｃｋ ｗｉｔｈ ｔｈｉｒｔｙ ｄｏｌｌａｒｓ ｌｅｓｓ ｔｈｅｎ Ｉ ｈａｄ ｃｏｓｔ. Ｐａｕｌ ｈａｄｎ'ｔ ｂｕｄｇｅｄ. Ｔｈｅ ｄｏｏｒ ｊｉｎｇｌｅｄ ｏｐｅｎ. Ｈｅａｖｙ ｆｏｏｔｓｔｅｐｓ ｗａｎｄｅｒｅｄ ｔｈｅ ｐａｗｎ ｓｈｏｐ ｆｏｒ ａ ｂｉｔ ａｎｄ ｔｈｅｎ ｗｅｒｅ ｆｏｌｌｏｗｅｄ ｂｙ ａ ｄｅｅｐ ｖｏｉｃｅ, "Ｃａｎ Ｉ ｌｏｏｋ ａｔ ｔｈａｔ ｏｎｅ?" "Ｙｏｕ'ｒｅ ｑｕｉｃｋ ｆｏｒ ａｎ ｏｌｄ ｍａｎ ａｒｅｎ'ｔ ｙｏｕ?" "Ｉ ａｉｎ'ｔ ｏｌｄ, ｙｏｕ'ｒｅ ｊｕｓｔ ｙｏｕｎｇ ｉｎ ｃｏｍｐａｒｉｓｏｎ. Ｎｏｗ ｙｏｕ ｇｏｉｎｇ ｔｏ ｓｈｏｗ ｉｔ ｔｏ ｍｅ ｏｒ ａｉｎ'ｔ ｙｏｕ?" "Ｓｕｒｅ ｓｕｒｅ, Ｉ'ｍ ｊｕｓｔ ｇｉｖｉｎ' ｙｏｕ ａ ｈａｒｄ ｔｉｍｅ-ｔｈａｔ'ｓ ｍｏｓｔｌｙ ａｌｌ Ｉ ｄｏ." Ｈｉｓ ｋｅｙ ｊｉｎｇｌｅｄ ｊｕｓｔ ｏｕｔｓｉｄｅ ｏｕｒ ｃａｓｅ. "Ｗｅｌｌ ｔｈａｔ'ｓ ａ ｂｉｔ ｍｏｒｅ ｔｈａｎ Ｉ ｄｏ ｔｈｅｓｅ ｄａｙｓ ａｎｙｗａｙ," ｈｅ ｓａｉｄ. "Ａｈｈｈ, ｙｏｕ ｇｏｔ ｙｏｕｒ ｅｙｅｓ ｏｎ ｔｈｅ Ｃｏｌｔ ｃａｓｅ..." Ｐａｕｌ'ｓ ｗｉｒｙ ｈａｎｄｓ ｒｅａｃｈｅｄ ｆｏｒ ｔｈｅ Ｐｙｔｈｏｎ. "Ｔｈｉｓ ｏｎｅ?" "Ｙｅｓ, ｔｈａｔ'ｓ ｔｈｅ ｏｎｅ." Ｉ ｓａｉｄ ｂｙｅ ｔｏ ｔｈｅ Ｐｙｔｈｏｎ. Ｉ'ｍ ｎｏｔ ｇｏｉｎｇ ａｎｙｗｈｅｒｅ, ｔｈｅ Ｐｙｔｈｏｎ ｈｉｓｓｅｄ. Ｈａｖｅ ｓｏｍｅ ｆａｉｔｈ ｙｏｕ ｎｅｇａｔｉｖｅ Ｎａｎｃｙ, ｓａｉｄ ｔｈｅ .38 Ｓｕｐｅｒ. "Ｓｈｅ'ｓ ａ ｂｅａｕｔｙ ｉｓｎ'ｔ ｓｈｅ?" Ｐａｕｌ'ｓ ｖｏｉｃｅ ｔｒａｉｌｅｄ ｏｆｆ. Ｈｅ! Ｉｓｎ'ｔ ｈｅ? Ｔｈｅ Ｐｙｔｈｏｎ ｃｏｒｒｅｃｔｅｄ. "Ｉ'ｍ ｎｏｔ ｌｏｏｋｉｎ' ｔｏ ｓｐｅｎｄ ｍｏｒｅ ｔｈａｎ ｓｉｘ ｈｕｎｄｒｅｄ." Ｔｈｅ ｏｌｄ ｍａｎ ｔｒａｉｎｅｄ ｔｈｅ Ｐｙｔｈｏｎ ｏｎ ｔｈｅ ｗａｌｌ ｏｆ ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎｓ. "Ｗｅｌｌ..." Ｐａｕｌ ｓｐｏｒｔｅｄ ｈｉｓ ｈｏｎｅｓｔ ｄｉｓａｐｐｏｉｎｔｍｅｎｔ ｇｒｉｎ ｗｈｉｃｈ ｔａｓｔｅｆｕｌｌｙ ｓｈｏｗｅｄ ｓｏｍｅ ｔｅｅｔｈ, ｂｕｔ ｗａｓ ｃａｒｅｆｕｌ ｎｏｔ ｔｏ ａｐｐｅａｒ ｔｏ ｂｅ ｓｍｉｌｉｎｇ. "Ｓｏｒｒｙ, ｐａｌ, ｔｈｉｓ ｇｉｒｌ ｉｓ ａ ｂｉｔ ｏｕｔ ｏｆ ｙｏｕｒ ｐｒｉｃｅ ｒａｎｇｅ." "Ｔｈａｔ'ｓ ａ ｓｈａｍｅ," ｔｈｅ ｏｌｄ ｍａｎ ｌｏｗｅｒｅｄ ｔｈｅ ｇｕｎ ａｎｄ ｐｌａｃｅｄ ｉｔ ｏｎ ｔｈｅ ｇｌａｓｓ ａｂｏｖｅ ｍｅ. Ｐａｕｌ ｌａｕｇｈｅｄ ａｎｄ ｓａｔ ｔｈｅ Ｐｙｔｈｏｎ ｂａｃｋ ｎｅｘｔ ｔｏ ｍｅ. "Ｗｈａｔ ｋｉｎｄ ｏｆ ｇｕｎ ａｒｅ ｙｏｕ ｌｏｏｋｉｎｇ ｆｏｒ?" "Ｉ ｌｏｖｅ ｔｈｅ ｔｙｐｅｓ ｏｆ ｇｕｎｓ ｉｎ ｔｈｉｓ ｃａｓｅ." Ｈｅ ｐｏｉｎｔｅｄ ｗｒｉｎｋｌｅｄ ｆｉｎｇｅｒ ａｔ ｕｓ, "Ｔｈｅ ｏｌｄ ｗｅｓｔ ｓｔｙｌｅ," ｈｅ ｌａｕｇｈｅｄ, ｄｒａｗｉｎｇ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ ｔｏ ｈｉｓ ｓｉｄｅｓ ａｎｄ ｃｒｏｕｃｈｉｎｇ, ｐｕｌｌｉｎｇ ｉｍａｇｉｎａｒｙ ｇｕｎｓ ｆｒｏｍ ｉｍａｇｉｎａｒｙ ｈｏｌｓｔｅｒｓ. " Ｔｈｅｙ ｒｅｍｉｎｄ ｍｅ ｏｆ ｍｙ ｆａｔｈｅｒ. Ｗｅ ｕｓｅｄ ｔｏ ｗａｔｃｈ ｗｅｓｔｅｒｎｓ ｂｅｆｏｒｅ ｈｅ ｐａｓｓｅｄ." Ｐａｕｌ ｓｍｉｌｅｄ ｗｉｄｅ ａｎｄ ｌｏｏｋｅｄ ａｓ ｉｆ ｈｅ ｗｅｒｅ ａｂｏｕｔ ｔｏ ｓｐｅａｋ, ｂｕｔ ｈｅ ｄｉｄｎ'ｔ. "Ａｓ ｔｈｅｙ ｓａｙ, ｙｏｕ ｃａｎ ｋｉｌｌ ｔｈｅ ｍａｎ, ｂｕｔ ｙｏｕ ｃａｎ ｎｅｖｅｒ ｋｉｌｌ ｔｈｅ ｃｏｗｂｏｙ," Ｂａｒｎｅｓ' ｂｒｏｋｅ ｔｈｅ ｓｉｌｅｎｃｅ, ｆｏｌｌｏｗｉｎｇ ｉｔ ｗｉｔｈ ａ ｗｉｎｋ ａｎｄ ｔｉｐ ｏｆ ａｎ ｉｍａｇｉｎａｒｙ ｃｏｗｂｏｙ ｈａｔ. Ｔｈｅ ｏｌｄ ｍａｎ ｓｃａｎｎｅｄ ｕｓ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｏｌｄ ｗｉｓｅ ｂｌｕｅ ｅｙｅｓ. Ｔｈｅ ｏｌｄ ｍａｎ ｗａｓ ａｂｏｕｔ ｆｉｖｅ ｆｏｏｔ ｓｉｘ ａｎｄ ｈａｄ ｔｈｉｎ ｗｉｓｐｙ ｇｒｅｙ ｔｏ ｗｈｉｔｅ ｈａｉｒ. Ｈｉｓ ｗｅａｔｈｅｒｅｄ ｆｅａｔｕｒｅｓ ｈａｄ ｏｎｃｅ ｂｅｅｎ ｓｔｒｏｎｇ ａｎｄ ｈａｎｄｓｏｍｅ, ｂｕｔ ｗｅｒｅ ｎｏｗ ｉｎｔｅｒｒｕｐｔｅｄ ｂｙ ａ ｍｏｕｎｔａｉｎ ｒａｎｇｅ ｏｆ ｗｒｉｎｋｌｅｓ, ｍｏｓｔ ｏｆ ｗｈｉｃｈ ｗｅｒｅ ｓｍｉｌｅ ｌｉｎｅｓ. Ｈｅ ｈａｄ ａ ｂｉｇ ｎｏｓｅ ａｎｄ ｅａｒｓ. Ｔｈｅ Ｄｉｓｃｏｖｅｒｙ Ｃｈａｎｎｅｌ ｈａｄ ｔｏｌｄ ｍｅ ｔｈａｔ ｔｈｅｓｅ ｗｅｒｅ ｔｈｅ ｏｎｌｙ ｈｕｍａｎ ｂｏｄｙ ｐａｒｔｓ ｔｈａｔ ｇｒｅｗ ｕｎｔｉｌ ｄｅａｔｈ. "Ｍａｙ Ｉ ｌｏｏｋ ａｔ ｔｈａｔ ｏｎｅ?" Ｈｅ ｐｏｉｎｔｅｄ ｉｎ ｍｙ ｖｉｃｉｎｉｔｙ. Ｉｓ ｈｅ ｐｏｉｎｔｉｎｇ ａｔ ｍｅ? Ｉ ａｓｋｅｄ ｍｙ ｒｏｏｍ-ｍａｔｅｓ. "Ｔｈｅｅ-ａｈ-.38 Ｓｐｅｃｉａｌ?" Ｐａｕｌ ｐｏｉｎｔｉｎｇ ａｔ ｍｅ, ｔｏｏ. "Ｙｅｓ ｓｉｒ, ｔｈａｔ'ｓ ｔｈｅ ｏｎｅ." Ｔｈｉｓ ｇｕｙ ｆｅｅｌｓ ｌｉｋｅ ｔｈｅ ｏｎｅ, ｓａｉｄ ｔｈｅ .48. Ｋｅｅｐ ｉｔ ｒｅａｌ ｏｕｔ ｔｈｅｒｅ, ｗｉｓｈｅｄ ｔｈｅ .38 Ｓｕｐｅｒ, ｍａｙｂｅ ｗｅ'ｌｌ ｃｒｏｓｓ ｐａｔｈｓ ａｇａｉｎ. Ｈｅｙ ｂｕｄ, ｓａｉｄ ｔｈｅ Ｐｙｔｈｏｎ. Ｙｅｓ? Ｐａｕｌ ｗａｓ ｌｉｆｔｉｎｇ ｍｅ ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｅ ｃａｓｅ ａｓ Ｉ ｓｐｏｋｅ. Ｒｕｓｔ ａｎｄ ｄｉｅ, ｐｒｉｃｋ. Ｔｈｅ ｏｌｄ ｍａｎ ｇｒｉｐｐｅｄ ｍｅ ｆｉｒｍｌｙ ｉｎ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ, ｒｏｃｋｅｄ ｍｅ ｕｐ ａｎｄ ｄｏｗｎ, ｗｅｉｇｈｉｎｇ ｍｅ. Ｈｅ ｒａｎ ｈｉｓ ｆｉｎｇｅｒｓ ａｌｏｎｇ ｍｙ ｒｏｓｅｗｏｏｄ ｈａｎｄｌｅ. Ａｌｏｎｇ ｍｙ ｃｈｒｏｍｅ ｆｉｎｉｓｈ. Ｈｅ ｔｒａｉｎｅｄ ｍｅ ｏｎ ｔｈｅ ｍｕｔｅｄ Ａｓｉａｎ ｎｅｗｓ-ｇｉｒｌ ｗｈｏ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｓａｙｉｎｇ ｎｏｔｈｉｎｇ ｏｎ ｔｈｅ ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎ, "Ｗｈｙ ｓｉｒ, ｉｆ Ｉ ａｉｎ'ｔ ｍｉｓｔａｋｅｎ," Ｔｈｅ ｏｌｄ ｍａｎ ｌｏｗｅｒｅｄ ｍｅ, " Ｉ ｔｈｉｎｋ Ｉ ｍａｙ ｂｅ ｉｎ ｌｏｖｅ." Ｒａｉｓｅｄ ａｎ ｅｙｅｂｒｏｗ ｉｎ Ｐａｕｌ'ｓ ｄｉｒｅｃｔｉｏｎ. Ｉ ｌｏｖｅ ｙｏｕ, ｔｏｏ. Ｏｒ ｌｏｖｅ ｈｏｗ Ｉ ｋｎｅｗ ｉｔ ｆｒｏｍ ｃａｂｌｅ ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎ, ａｎｙｗａｙｓ. Ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ａ ｐａｕｓｅ ａｍｏｎｇｓｔ ａｌｌ ｏｆ ｕｓ. Ｉｔ ｍｕｓｔ ｈａｖｅ ｂｅｅｎ ｔｈｒｅｅ ｍｉｎｕｔｅｓ, ｂｕｔ ｓｅｅｍｅｄ ｔｏ ｌａｓｔ ｆｏｒｅｖｅｒ. "Ｉ'ｌｌ ｔａｋｅ ｉｔ." Ｔｈｅ ｏｌｄ ｍａｎ ｆｉｎａｌｌｙ ａｎｎｏｕｎｃｅｄ. "Ａｒｅ ｙｏｕ ｓｕｒｅ?" Ｐａｕｌ ｔｅｓｔｅｄ ｔｈｅ ｍａｎ. "Ｓｉｒ, Ｉ ｈａｖｅ ｏｎｌｙ ｂｅｅｎ ｔｈｉｓ ｓｕｒｅ ｏｆ ａｎｙｔｈｉｎｇ ｔｗｉｃｅ ｉｎ ｍｙ ｗｈｏｌｅ ｌｉｆｅ," ｈｅ ｓｍｉｌｅｄ, "ｗｈｅｎ Ｉ ｍａｒｒｉｅｄ ｍｙ ｆｉｒｓｔ ｗｉｆｅ ａｎｄ ｔｈｅｎ ａｇａｉｎ ｗｈｅｎ Ｉ ｍａｒｒｉｅｄ ｍｙ ｓｅｃｏｎｄ." Ｔｈｅｙ ｓｈａｒｅｄ ｌａｕｇｈｓ ａｎｄ ｓｍａｌｌ ｔａｌｋ ｆｏｒ ａ ｍｏｍｅｎｔ ｂｅｆｏｒｅ ｇｅｔｔｉｎｇ ｄｏｗｎ ｔｏ ｂｕｓｉｎｅｓｓ. "Ｉ ｊｕｓｔ ｈａｖｅ ｓｏｍｅ ｐａｐｅｒｓ ｆｏｒ ｙｏｕ ｔｏ ｓｉｇｎ. ＦＢＩ ｂａｃｋｇｒｏｕｎｄ ｃｈｅｃｋ-ｆｕｎ ｓｔｕｆｆ ｌｉｋｅ ｔｈａｔ. Ｙｏｕ ｗｏｎ'ｔ ｈａｖｅ ａ ｐｒｏｂｌｅｍ," Ｐａｕｌ ｌｅｆｔ ｔｏ ｔｈｅ ｂａｃｋ ｏｆｆｉｃｅ ａｎｄ ｒｅｔｕｒｎｅｄ ｗｉｔｈ ａ ｃｌｉｐｂｏａｒｄ ｗｉｔｈ ａ ｐｅｎ ｄａｎｇｌｉｎｇ ｆｒｏｍ ａ ｓｔｒｉｎｇ. Ｉｔ ｗａｓ ｆｕｌｌ ｏｆ ｄｉｆｆｅｒｅｎｔ ｃｏｌｏｒｅｄ ｆｏｒｍｓ. Ｔｈｅ ｏｌｄ ｍａｎ ｇｒｉｐｐｅｄ ｔｈｅ ｐｅｎ ｆｉｒｍｌｙ ｗｉｔｈ ｐｒｅｃｉｓｉｏｎ ａｇａｉｎｓｔ ｔｈｅ ｔｏｐ ｐａｐｅｒ, ｓｔｕｄｉｅｄ ｉｔ, "ｗｈｅｒｅ?" ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｄａｒｔｅｄ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｐａｇｅ. "Ｏｈ ｓｏｒｒｙ-ｎｅｘｔ ｔｏ ｔｈｅ 'Ｘ'ｓ," Ｐａｕｌ ｐｏｉｎｔｅｄ. Ｈｅ ｆｌｉｐｐｅｄ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｐａｐｅｒｓ ｒｉｇｏｒｏｕｓｌｙ, ｓｉｇｎｉｎｇ ａｎｄ ｆｌｉｐｐｉｎｇ. Ｗｈｅｎ ｈｅ ｗａｓ ｆｉｎｉｓｈｅｄ ｈｅ ｈａｎｄｅｄ ｉｔ ｔｏ Ｐａｕｌ. "Ｗｅｌｌ ｃｏｎｇｒａｔｕｌａｔｉｏｎｓ--" ｈｅ ｅｘａｍｉｎｅｄ ｔｈｅ ｃｌｉｐｂｏａｒｄ ｆｏｒ ａ ｎａｍｅ, "Ｂａｒｎｅｙ Ｊ. Ｊｏｎｅｓ, ｙｏｕ ｈａｖｅ ｊｕｓｔ ｐｕｒｃｈａｓｅｄ ａ ｆｉｎｅ ｐｉｅｃｅ ｏｆ ｍａｃｈｉｎｅｒｙ." Ｈｅ ｓｔｕｃｋ ｈｉｓ ｈａｎｄ ｏｕｔ ｔｏ ｓｈａｋｅ. "Ｆｒｉｅｎｄｓ ｃａｌｌ ｍｅ Ｂａｒｎｅｓ," ｈｅ ｇｒｉｐｐｅｄ Ｐａｕｌ'ｓ ｈａｎｄ ｓｏｌｉｄｌｙ ａｎｄ ｔｈｅｙ ｓｈｏｏｋ ｒｉｇｈｔ ｏｖｅｒ ｔｈｅ ｔｏｐ ｏｆ ｍｅ. "Ｍｙ ｆｒｉｅｎｄ'ｓ ｃａｌｌ ｍｅ Ｐａｕｌ... Ｍｙ ｍｏｍ ｃａｌｌｓ ｍｅ Ｐａｕｌｙ," ｈｅ ｌａｕｇｈｅｄ ａｎｄ ｌｅｔ ｇｏ ｏｆ ｈｉｓ ｈａｎｄ, "ｔｈｅｒｅ'ｓ ａ ｏｎｅ ｗｅｅｋ ｗａｉｔｉｎｇ ｐｅｒｉｏｄ." Ｍｙ ｎｅｗ ｈｏｍｅ ｗａｓ ａ ｓｅｖｅｎ ｂｙ ｆｏｕｒ ｆｏｏｔ ｇｕｎ ｃａｓｅ ｗｉｔｈ ｓｔａｉｎｅｄ ｃｅｄａｒ ｓｉｄｉｎｇ ａｎｄ ａ ｌｏｃｋａｂｌｅ ｇｌａｓｓ ｄｏｏｒ ｔｈａｔ ｈｕｎｇ ｏｎ ｇｏｌｄ-ｐａｉｎｔｅｄ ｈｉｎｇｅｓ. Ｉ ｗａｓ ｈｕｎｇ ｗｉｔｈ ａ ｔｗｉｓｔ-ｔｉｅ ｔｏ ａ ｈｏｏｋ ｉｎｓｉｄｅ ｔｈｉｓ ｃａｓｅ ａｌｏｎｇｓｉｄｅ ａ ｇｕｎ ｗｈｏ ｄｉｄｎ'ｔ ｔａｌｋ. Ｈｅ ｗａｓ ａｎ ｏｌｄ ｍｕｓｋｅｔ ｌａｙｅｒｅｄ ｉｎ ａ ｈｅａｖｙ ｂｌａｎｋｅｔ ｏｆ ｄｕｓｔ. Ｈｉｓ ｈａｎｄｌｅ ｗａｓ ｓｐｌｉｎｔｅｒｅｄ ａｎｄ ｒｉｄｄｌｅｄ ｗｉｔｈ ｃｒａｃｋｓ. Ｔｈｅ ｏｌｄ ｍｕｓｋｅｔ ｈａｄ ｎｏ ｔｒｉｇｇｅｒ ａｎｄ ｈｉｓ ｂａｒｒｅｌ ｗａｓ ｓｐｏｔｔｅｄ ｗｉｔｈ ｒｕｓｔ. Ｈｅ ｈａｄ ｎｏ ｍａｒｋｓ ｔｏ ｃｌｕｅ ｍｅ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ａｇｅ, ｂｒａｎｄ ｏｒ ｍｏｄｅｌ. Ｉ ｄｉｄｎ'ｔ ｋｎｏｗ ｉｆ ｈｅ ｗａｓ ｄｅａｄ ｏｒ ｈａｄ ｒｕｎ ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｉｎｇｓ ｔｏ ｓａｙ. Ｂａｒｎｅｓ' ｇｒａｎｄｓｏｎ Ｄａｎｎｙ ｌｏｏｋｅｄ ｔｏ ｂｅ ａｂｏｕｔ ｔｈｉｒｔｅｅｎ ｗｈｅｎ ｗｅ ｗｅｎｔ ｏｕｔ ｓｈｏｏｔｉｎｇ ｔｈｅ ｆｉｒｓｔ ｔｉｍｅ. Ｈｅ ｗａｓ ｓｈｏｒｔ ｔｈｅｎ, ｗｉｔｈ ａ ｇａｌａｘｙ ｏｆ ｆｒｅｃｋｌｅｓ ｓｔｒｅｔｃｈｉｎｇ ｔｈｅ ｅｘｐａｎｓｅ ｏｆ ｈｉｓ ｆａｃｅ. Ｈｅ ｈａｄ ｍｉｓｃｈｉｅｖｏｕｓ ａｎｄ ｃｕｒｉｏｕｓ ｇｒｅｅｎ ｅｙｅｓ ｔｈａｔ ｄａｎｃｅｄ ａｎｄ ｓｐａｒｋｌｅｄ ｗｈｅｎ ｈｅ ｓｐｏｋｅ. Ｈｅ ｈａｄ ｌｏｎｇ ｄｉｒｔｙ ｂｌｏｎｄｅ ｈａｉｒ ｔｈａｔ ｈｅ ｂｒｕｓｈｅｄ ｏｕｔ ｏｆ ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｌｅｆｔ ｈａｎｄ ａｓ ｈｅ ｔｒａｉｎｅｄ ｍｅ ｏｎ ａｎ ｏｌｄ ｂｕｓｔｅｄ ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎ ｓｅｔ. Ｉｔ ｗａｓ ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｅ ａｎｃｉｅｎｔ ｏｎｅｓ ｗｉｔｈ ｗｏｏｄ ｐａｎｅｌｓ ａｎｄ ａ ｇｉａｎｔ ｂｌａｃｋ ｋｎｏｂ ｔｏ ｆｌｉｐ ｔｈｒｏｕｇｈ ｃｈａｎｎｅｌｓ ｗｉｔｈ. Ｄａｎｎｙ ｓｑｕｉｎｔｅｄ, ｔｒｙｉｎｇ ｔｏ ｓｅｅ ｔｈｒｏｕｇｈ ｈｉｓ ｈａｉｒ ａｎｄ ｔｈｒｏｕｇｈ ｍｙ ｒｅａｒ ｓｉｇｈｔ. Ｈｉｓ ｂｒｅａｔｈ ｗａｓ ｗａｒｍ ｏｎ ｍｙ ｈａｍｍｅｒ. "Ｎｏｗ, ｔａｋｅ ａｓ ｍｕｃｈ ｔｉｍｅ ａｓ ｙｏｕ ｎｅｅｄ. Ｍａｋｅ ｓｕｒｅ ｙｏｕｒ ｆｅｅｔ ａｒｅ ｐｌａｎｔｅｄ ｓｏｌｉｄｌｙ ｏｒ ｔｈｅ ｋｉｃｋ ｗｉｌｌ ｋｎｏｃｋ ｙｏｕ ｏｖｅｒ." "Ｉｓ ｉｔ ｇｏｎｎａ' ｈｕｒｔ ｍｅ?" ｈｅ ｔｕｒｎｅｄ ｔｏ ａｓｋ ｈｉｓ ｇｒａｎｄｐａ. "Ｎｏ ｎｏ," Ｂａｒｎｅｓ ｃｏｍｆｏｒｔｅｄ, "ｔｈｉｓ ｇｕｎ ｗｏｎ'ｔ ｋｉｃｋ ｔｏ ｈａｒｄ, ｊｕｓｔ ｂｅ ｒｅａｄｙ ｆｏｒ ｉｔ. Ｓｏｎ, Ｉ'ｌｌ ｔｅｌｌ ｙｏｕ, ｔｈｏｕｇｈ, ｔｈｅ ｇｕｎｓ Ｉ ｈａｄ ｔｏ ｓｈｏｏｔ ｉｎ ｂａｓｉｃ ｔｒａｉｎｉｎｇ ｋｎｏｃｋｅｄ ｍｅ ｒｉｇｈｔ ｏｎ ｍｙ ａｓｓ. Ｉ ｗａｓ ａ ｔｏｕｇｈ ｇｕｙ ｔｏｏ." Ｄａｎｎｙ ｓｈｕｆｆｌｅｄ ｈｉｓ ｆｅｅｔ. Ｗｉｄｅｎｅｄ ｈｉｓ ｓｔａｎｃｅ. Ｈｅ ｌｏｏｋｅｄ ｂａｃｋ, ａｓｋｅｄ ａｇａｉｎ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｆｏｒ ａｓｓｕｒａｎｃｅ ｔｈｉｓ ｗｏｕｌｄｎ'ｔ ｈｕｒｔ. "Ｇｏｏｄ. Ｓｏ ｗｈｅｎｅｖｅｒ ｙｏｕ ｔｈｉｎｋ ｙｏｕ'ｒｅ ｒｅａｄｙ, ｔａｋｅ ｔｈｅ ｓａｆｅｔｙ ｏｆｆ, ａｉｍ, ａｎｄ ｐｒｅｓｓ ｆｉｒｍｌｙ ｄｏｗｎ ｏｎ ｔｈｅ ｔｒｉｇｇｅｒ. Ｂｒｅａｔｈ ｏｕｔ ａｓ ｙｏｕ ｆｉｒｅ." Ｂａｒｎｅｓ ｉｎｓｔｒｕｃｔｅｄ. Ｄａｎｎｙ'ｓ ｂｒｅａｔｈｉｎｇ ｂｅｃａｍｅ ｍｏｒｅ ｄｅｌｉｂｅｒａｔｅ. Ｈｅ ｃｌｉｃｋｅｄ ｔｈｅ ｓａｆｅｔｙ ｏｆｆ. Ｂｒｅａｔｈｅｄ ｉｎ. Ｔｈｅｎ ｏｕｔ. Ｎｏ ｆｉｒｅ. Ｉｎ. Ｔｈｅｎ ｏｕｔ. Ｔｈｅｎ, ｗｉｔｈ ａｎｏｔｈｅｒ ｂｒｅａｔｈ ｉｎ, ｈｅ ｂｒｅａｔｈｅｄ ｏｕｔ ａｎｄ ｓｑｕｅｅｚｅｄ ｍｙ ｔｒｉｇｇｅｒ, ｓｑｕｅｅｚｅｄ ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｓｈｕｔ. Ｔｈｅ ｂｕｌｌｅｔ ｇｒａｚｅｄ ｔｈｅ ｔｏｐ ｒｉｇｈｔ ｓｉｄｅ ｏｆ ｔｈｅ ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎ ｓｅｎｄｉｎｇ ａ ｌｉｇｈｔｎｉｎｇ ｂｏｌｔ ｏｆ ｃｒａｃｋｓ ｄｏｗｎｗａｒｄ ａｃｒｏｓｓ ｔｈｅ ｓｃｒｅｅｎ. Ｂａｒｎｅｓ ｃｈｅｅｒｅｄ. Ｃｌａｐｐｅｄ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ ｔｏｇｅｔｈｅｒ ｈｙｓｔｅｒｉｃａｌｌｙ. "Ｇｏｏｄ ｓｈｏｔ! Ａｍａｚｉｎｇ ｓｈｏｔ Ｄａｎｎｙ!" Ｈｅ ｇｒｉｎｎｅｄ ａｎｄ ｇａｖｅ Ｄａｎｎｙ ａ ｏｎｅ ａｒｍｅｄ ｈｕｇ. Ｔｈｅｎ ａ ｈｉｇｈ-ｆｉｖｅ. Ｄａｎｎｙ ｓｍｉｌｅｄ, ｌｏｗｅｒｅｄ ｍｅ ｔｏ ｆａｃｅ ｔｈｅ ｇｒａｖｅｌ ａｎｄ ｂｒｏｋｅｎ ｇｌａｓｓ ａｎｄ ｇａｒｂａｇｅ. "Ｉ ｈｉｔ ｉｔ Ｉ ｈｉｔ ｉｔ!" ｈｅ ｓｃｒｅａｍｅｄ ｗｉｔｈ ｄｅｌａｙｅｄ ｅｘｃｉｔｅｍｅｎｔ. "Ｙｏｕ'ｒｅ ａ ｎａｔｕｒａｌ Ｄａｎｎｙ. Ｉ ｄｉｄｎ'ｔ ｍａｋｅ ｍｙ ｆｉｒｓｔ ｓｈｏｔ." "Ｒｅａｌｌｙ?" "Ｉ ｄｉｄｎ'ｔ ｍａｋｅ ｍｙ ｆｉｒｓｔ ｆｅｗ ｓｈｏｔｓ, ａｃｔｕａｌｌｙ." Ｄａｎｎｙ ｈａｎｄｅｄ ｍｅ, ｂａｒｒｅｌ ｆａｃｉｎｇ ｔｈｅ ｓｋｙ, ｔｏ Ｂａｒｎｅｓ ａｎｄ Ｉ ｗａｓ ｐｕｓｈｅｄ ｄｏｗｎｗａｒｄ ａｎｄ ｔｏ ｔｈｅ ｓｉｄｅ. "Ｗｈｏａ Ｄａｎｎｙ-ｂｏｙ! Ａｌｗａｙｓ-ａｌｗａｙｓ ｐｏｉｎｔ ｔｈｅ ｇｕｎ ａｔ ｔｈｅ ｇｒｏｕｎｄ. Ｈａｎｄ ｉｔ ｈａｎｄｌｅ ｆｉｒｓｔ, ｓｈｏｏｔｅｒ ｔｏ ｔｈｅ ｇｒｏｕｎｄ." "Ｉｔ'ｓ ｏｕｔｔａ' ｂｕｌｌｅｔｓ." Ｄａｎｎｙ ｐｒｏｔｅｓｔｅｄ. "Ｄｏｅｓｎ'ｔ ｍａｔｔｅｒ Ｄａｎｎｙ, ａｌｗａｙｓ ｔｒｅａｔ ａ ｇｕｎ ｌｉｋｅ ｉｔｓ ｌｏａｄｅｄ. Ｎｏｗ ｔｒｙ ａｇａｉｎ." Ｄａｎｎｙ ｈａｎｄｅｄ ｍｅ ｂａｃｋ ｔｏ Ｂａｒｎｅｓ, ｈａｎｄｌｅ ｆｉｒｓｔ, ｂａｒｒｅｌ ｔｏ ｔｈｅ ｇｒｏｕｎｄ. Ｂａｒｎｅｓ ｆｌｉｐｐｅｄ ｏｐｅｎ ｍｙ ｃｙｌｉｎｄｅｒ ｒｅｖｅａｌｉｎｇ ｔｈｒｅｅ ｌｉｖｅ ｂｕｌｌｅｔｓ ｉｎ ｔｈｅ ｃｈａｍｂｅｒ. "Ｓｅｅ," ｈｅ ａｎｇｌｅｄ ｔｈｅ ｃｙｌｉｎｄｅｒ ｓｏ ｔｈｅ ｓｕｎ ｃｏｕｌｄ ｓｈｉｎｅ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｏｐｅｎ ｓｐａｃｅｓ, "ｔｈｒｅｅ ｌｉｖｅ ｏｎｅｓ, ｙｏｕ ｎｅｖｅｒ ｋｎｏｗ." Ｄａｎｎｙ ｎｏｄｄｅｄ, ｒｅｓｐｅｃｔｆｕｌｌｙ ａｎｎｏｙｅｄ. "Ｃａｎ ｙｏｕ ｇｏ ｓｅｔ ｕｐ ｓｏｍｅ ｂｏｔｔｌｅｓ ｆｏｒ ｍｅ ｔｏ ｈｉｔ?" "Ｙｅａｈ, ｇｒａｎｄｐａ." Ｄａｎｎｙ ｗａｌｋｅｄ ａｒｏｕｎｄ, ｓｉｆｔｉｎｇ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｊｕｎｋ. Ｈｅ ｄｕｍｐｅｄ ｏｕｔ ａ ｇａｒｂａｇｅ ｂａｇ ｎｅａｒ ａ ｓｏｇｇｙ ｍａｔｔｒｅｓｓ ｓｔａｉｎｅｄ ｄａｒｋ ｂｒｏｗｎ ａｎｄ ｙｅｌｌｏｗ ｉｎ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ. Ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｅ ｇａｒｂａｇｅ ｈｅ ｋｉｃｋｅｄ ｏｕｔ ａ ｆｅｗ ｏｌｄ Ｃｏｒｏｎａ ｂｏｔｔｌｅｓ ｗｉｔｈ ｈａｉｒｙ ｂｌａｃｋｅｎｅｄ ｌｅｍｏｎｓ ｌｏｄｇｅｄ ｉｎ ｔｈｅｍ. Ｈｅ ｐｒｏｐｐｅｄ ｔｈｅｍ ｕｐ ｏｎ ａｎｄ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ＴＶ ｓｅｔ. Ｔｈｅ ｏｌｄ ｍａｎ'ｓ ｄａｒｋ ｅｙｅｓ ｆｌｕｔｔｅｒｅｄ ａ ｌｉｔｔｌｅ, "Ｓｏ Ｄａｎｎｙ," ｈｅ ｓｉｇｈｅｄ, "Ｉ ｈｅａｒｄ ｙｏｕ ｇｏｔ ｉｎ ａ ｌｉｔｔｌｅ ｂｉｔ ｏｆ ｔｒｏｕｂｌｅ ｔｈｉｓ ｌａｓｔ Ｆｒｉｄａｙ?" Ｈｅ ｐｅｅｒｅｄ ａｔ Ｄａｎｎｙ, ｔｈｅｎ ｂａｃｋ ａｔ ｔｈｅ ｂｏｔｔｌｅｓ. Ｄａｎｎｙ ｓｉｇｈｅｄ ｈａｒｄ ｉｎ ｆｒｕｓｔｒａｔｉｏｎ, "ｄａｎｇ ｉｔ ｎｏｔ ｙｏｕ ｔｏｏ ｇｒａｎｄｐａ. Ｈｏｗ'ｄ ｙｏｕ ｆｉｎｄ ｏｕｔ?" "Ｙｏｕｒ ｍｏｔｈｅｒ ｔｏｌｄ ｍｅ." "Ｉｔ ｗａｓｎ'ｔ ａ ｂｉｇ ｄｅａｌ ｏｒ ｎｏｔｈｉｎ'. Ｔｈｅｙ ｊｕｓｔ ｍａｄｅ ｍｏｍ ａｎ' ｍｅ ａｎ' ｈｉｍ 'ｎ ｈｉｓ ｍｏｍ ａｌｌ ｓｉｔ ｄｏｗｎ ａｎｄ ｔａｌｋ ａｎｄ ｓｔｕｆｆ. Ｈｅ ｗａｌｋｅｄ ｏｕｔ ｏｆ ｂｅｔｗｅｅｎ ｔｈｅ ｂｏｔｔｌｅｓ ａｎｄ Ｂａｒｎｅｓ. Ｌｏｏｋｅｄ ｕｐ ａｔ ｈｉｓ ｇｒａｎｄｐａ. "Ｗａｓ ｔｈｉｓ ｂｏｙ ｇｉｖｉｎｇ ｙｏｕ ｇｒｉｅｆ?" Ｄａｎｎｙ ｓｈｏｏｋ ｈｉｓ ｈｅａｄ ｓｉｄｅ ｔｏ ｓｉｄｅ. Ｂａｒｎｅｓ ｌｉｆｔｅｄ ｍｅ ｕｐ, ｐｕｔ ｍｙ ｓｉｇｈｔｓ ｏｎ ｔｈｅ ｆａｄｅｄ ｌａｂｅｌ ｏｆ ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｅ Ｃｏｒｏｎａ ｂｏｔｔｌｅｓ, "ｏｈ, ｏｔｈｅｒ ｗａｙ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅｎ?" ｈｅ ｐｕｌｌｅｄ ｔｈｅ ｔｒｉｇｇｅｒ, ｂｒｅａｔｈｅｄ ｏｕｔ. Ｔｈｅ ｂｏｔｔｌｅ ｓｈａｔｔｅｒｅｄ. Ｉ ｗａｓ ｌｏｗｅｒｅｄ. "Ｉ ｄｏｎ'ｔ ｗａｎｎａ' ｔａｌｋ ａｂｏｕｔ ｉｔ. Ｉｔ'ｓ ａｌｌ Ｉ ｈｅａｒ 'ｂｏｕｔ ａｔ ｈｏｍｅ. Ｔｈａｔ'ｓ ｗｈｙ Ｉ ｌｉｋｅ ｃｏｍｉｎ' ｔｏ ｓｅｅ ｙｏｕ ｇｒａｎｄｐａ. Ｗｅ ｃａｎ ｊｕｓｔ ｄｏ ｆｕｎ ｔｈｉｎｇｓ ｗｉｔｈｏｕｔ ｔｈｅ ｂａｄ." Ｈｅ ｃｌｉｃｋｅｄ ｍｙ ｓａｆｅｔｙ ｏｎ ａｎｄ ｔｕｒｎｅｄ ａｎｄ ｍａｄｅ ｅｙｅ ｃｏｎｔａｃｔ ｗｉｔｈ Ｄａｎｎｙ. "Ｉｔ ｉｓ ａｌｌ ｙｏｕ ｈｅａｒ ａｂｏｕｔ ｒｉｇｈｔ? Ｙｏｕｒ ｍｏｔｈｅｒ-ｗｅｌｌ ｗｅ ｂｏｔｈ ｋｎｏｗ ｓｈｅ'ｓ ｇｏｔ ｓｏｍｅ ｌｉｓｔｅｎｉｎｇ ｐｒｏｂｌｅｍｓ," Ｂａｒｎｅｓ ｃｈｕｃｋｌｅｄ, "Ｉ'ｍ ｎｏｔ ｇｏｉｎｇ ｔｏ ｌｅｃｔｕｒｅ ｙｏｕ. Ｉ ｗａｎｔ ｔｏ ｔａｌｋ ｔｏ ｙｏｕ. Ｔｗｏ-ｗａｙ ｃｏｎｖｅｒｓａｔｉｏｎ." Ｄａｎｎｙ ｓｃｒａｔｃｈｅｄ ｈｉｓ ｈｅａｄ, "ｃａｎ Ｉ ｓｈｏｏｔ ａｇａｉｎ?" "Ａｆｔｅｒ ｙｏｕ ｔａｌｋ ｔｏ ｍｅ ｙｏｕ ｃａｎ. Ａｎｄ ｄｏｎ'ｔ ｗｏｒｒｙ, ｗｈａｔ Ｉ ｈｅａｒ ｗｉｌｌ ｎｏｔ ｂｅ ｒｅｐｅａｔｅｄ-ｔｏ ａｎｙｏｎｅ." "Ｎｏ ｏｎｅ?" "Ｏｎｌｙ ｍｅ, ｔｈｉｓ ｒｕｓｔｅｄ ｏｌｄ ｊｕｎｋ ａｒｏｕｎｄ ｕｓ, Ｇｏｄ ａｎｄ ｔｈｉｓ ｇｕｎ ｗｉｌｌ ｈｅａｒ ｗｈａｔ ｗｅ ｓａｙ." Ｒｅｃｏｇｎｉｔｉｏｎ, ｓｗｅｅｔ ｒｅｃｏｇｎｉｔｉｏｎ. "Ｔｈｅｒｅ'ｓ ｔｈｉｓ ｋｉｄ ａｔ ｓｃｈｏｏｌ ｗｈｏ ｗｏｎ'ｔ ｌｅａｖｅ ｍｅ ａｌｏｎｅ. Ｈｅ-ｈｅ ｐｕｌｌｅｄ ｍｙ ｐａｎｔｓ ｄｏｗｎ ｉｎ ｔｈｅ ｌｕｎｃｈ ｌｉｎｅ. Ａｎｄ-" Ｄａｎｎｙ ｐａｕｓｅｄ, ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｆｌｕｔｔｅｒｅｄ, "ｈｅ ｋｅｅｐｓ ｃａｌｌｉｎｇ ｍｅ ａ ｆａｇ ａｎｄ ａ ｍａｍａ'ｓ ｂｏｙ. Ａｎｄ-ａｎｄ ｓａｉｄ ｆｒｅｃｋｌｅｓ ａｒｅ ｊｉｚｚ ｓｔａｉｎｓ ｆｒｏｍ Ｓａｔａｎ ｆｒｏｍ ｍｏｍ ｂｅｉｎ' ａ ｗｈｏｒｅ ｗｈｅｎ Ｉ ｗａｓ ｉｎ ｔｈｅ ｗｏｍｂ, ｓｔｉｌｌ." "Ｗｏｗ, ｔｈａｔ ｌａｓｔ ｏｎｅ ｉｓ-ｇｒａｐｈｉｃ. Ｉｔ'ｓ ｋｉｎｄ ｏｆ ｃｒｅａｔｉｖｅ. Ｕｍ-ｓｏ ｉｓ ｔｈｉｓ ｔｈｅ ｓａｍｅ ｂｏｙ ｙｏｕ ｈａｄ ｔｈｅ ａｌｔｅｒｃａｔｉｏｎ ｗｉｔｈ?" "Ｎｏ, ｔｈｉｓ ｉｓ ａ ｄｉｆｆｅｒｅｎｔ ｏｎｅ." "Ａｎｄ ｙｏｕ ｃａｎ'ｔ ｔｅｌｌ ｓｏｍｅｏｎｅ-ａ ｔｅａｃｈｅｒ-ｏｒ ｔｈｅ ｐｒｉｎｃｉｐｌｅ ａｂｏｕｔ ｔｈｉｓ?" "Ｗｈａｔ? Ｔｅｌｌ ｏｎ ｈｉｍ? Ｉ'ｍ ｎｏｔ ｇｏｎｎａ' ｂｅ ａ ｔａｔｔｌｅ-ｔｅｌｌ! Ｓｉｎｋ ｔｏ Ｊｕｓｔｉｎ'ｓ ｌｅｖｅｌ-Ｉ ｈａｔｅ ｔａｔｔｌｅ-ｔｅｌｌｓ." Ｄａｎｎｙ ｙｅｌｌｅｄ. "Ｏｋａｙ. Ｃａｌｍ ｄｏｗｎ." Ｂａｒｎｅｓ ｌａｕｇｈｅｄ, "Ｉ ｗｏｕｌｄ ｎｅｖｅｒ ｔａｔｔｌｅ ｅｉｔｈｅｒ ｗｈｅｎ Ｉ ｗａｓ ａ ｋｉｄ. Ｉ ｈａｄ ｔｏｏ ｍｕｃｈ ｐｒｉｄｅ-ｐｒｉｄｅ ｔｈａｔ ｄｉｄｎ'ｔ ｇｅｔ ｍｅ ｔｏｏ ｆａｒ ｎｅｉｔｈｅｒ." ｔｈｅ ｏｌｄ ｍａｎ ｓｈｉｆｔｅｄ ｈｉｓ ｗｅｉｇｈｔ ｉｎ ｈｉｓ ｂｏｏｔｓ, "ｓｏ," Ｈｅ ａｉｍｅｄ ｍｅ ｂａｃｋ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｂｏｔｔｌｅｓ, "ｔｏ ｍａｋｅ ｙｏｕ ｆｅｅｌ ｂｅｔｔｅｒ ａｂｏｕｔ ｂｅｉｎｇ ｐｉｃｋｅｄ ｏｎ, ｙｏｕ ｇｏ ａｎｄ ｐｉｃｋ ｏｎ ａｎ ｅｖｅｎ ｓｍａｌｌｅｒ ｋｉｄ?" Ｈｅ ｂｒｅａｔｈｅｄ ｏｕｔ, ｃｌｉｃｋ. Ｍｙ ｓａｆｅｔｙ ｗａｓ ｓｔｉｌｌ ｏｎ, Ｂａｒｎｅｓ ｓｗｏｒｅ ｕｎｄｅｒ ｈｉｓ ｂｒｅａｔｈ. "Ｉ ｇｕｅｓｓ," Ｄａｎｎｙ ｐｕｓｈｅｄ ｈａｉｒ ｏｕｔ ｏｆ ｈｉｓ ｆａｃｅ. "Ｈｅｒｅ," ｈｅ ｓａｉｄ, ｈａｎｄｉｎｇ ｍｅ ｈａｎｄｌｅ-ｆｉｒｓｔ ｂａｃｋ ｔｏ Ｄａｎｎｙ. Ｔｈｅｎ Ｂａｒｎｅｓ ｓｌｉｐｐｅｄ ａ ｃａｓｅ ｏｆ Ｇｒｉｚｚｌｙ Ｗｉｎｔｅｒｇｒｅｅｎ ｃｈｅｗ ｆｒｏｍ ｈｉｓ ｂａｃｋ ｐｏｃｋｅｔ. Ｈｅ ｐａｃｋｅｄ ｉｔ. Ｏｐｅｎｅｄ ｉｔ. Ｓｃｏｏｐｅｄ ｕｐ ｔｗｏ ｆｉｎｇｅｒｓ ｆｕｌｌ ａｎｄ ｌｏｄｇｅｄ ｉｔ ｉｎ ｈｉｓ ｆｒｏｎｔ ｌｉｐ. "Ｙｏｕ ｋｎｏｗ ｔｈｉｓ ｋｉｄ-ｔｈｉｓ ｂｕｌｌｙ ｐｒｏｂａｂｌｙ ｈａｓ ａｎ ｏｌｄｅｒ ｂｒｏｔｈｅｒ ａｔ ｈｏｍｅ ｗｈｏ ｋｎｏｃｋｓ ｈｉｍ ａｒｏｕｎｄ ａ ｂｉｔ-ａｎｄ ｔｈｅｙ ｐｒｏｂａｂｌｙ ｈａｖｅ ａ ｄａｄ ｔｈａｔ ｉｓｎ'ｔ ｔｏｏ ｎｉｃｅ ｅｉｔｈｅｒ. Ｏｒ ｍａｙｂｅ ｈｅ ｗａｓ ｐｉｃｋｅｄ ｏｎ ｗｈｅｎ ｈｅ ｗａｓ ｓｍａｌｌｅｒ ｔｈａｎ ａｎｙｏｎｅ ｅｌｓｅ. Ｗｈａｔｅｖｅｒ ｒｅａｓｏｎ, Ｄａｎｎｙ, ｙｏｕ ｈａｖｅ ｔｏ ｒｉｓｅ ａｂｏｖｅ ｔｈａｔ. Ｙｏｕ ｈａｖｅ ｔｏ ｂｒｅａｋ ｔｈａｔ ｃｈａｉｎ. Ｄｏｎ'ｔ ｇｏ ｐｉｃｋｉｎ' ｏｎ ｐｅｏｐｌｅ ｓｍａｌｌｅｒ ｔｈａｎ ｙｏｕ ｔｏ ｆｅｅｌ ｂｅｔｔｅｒ ａｂｏｕｔ ｙｏｕｒｓｅｌｆ." Ｄａｎｎｙ ｓｅｔ ａ ｃｒｏｏｋｅｄ ｓｉｇｈｔ ｏｎ ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｅ ｂｏｔｔｌｅｓ, ｓｔａｒｅｄ ｉｎｔｅｎｔｌｙ ｔｈｒｏｕｇｈ ｈｉｓ ｍｅｓｓ ｏｆ ｈａｉｒ ａｔ ｔｈｅ ｔａｒｇｅｔｓ, "Ｇｒａｎｄｐａ?" "Ｙｅｓ?" Ｈｅ ｓｐａｔ ｂｌａｃｋ. "Ｗｈａｔ'ｓ ｉｔ ｌｉｋｅ ｔｏ ｓｈｏｏｔ ｓｏｍｅｂｏｄｙ?" Ｆｏｒ ｔｈｅ ｆｉｒｓｔ ｆｅｗ ｙｅａｒｓ, ｍｙ ｒｏｕｔｉｎｅ ｖａｒｉｅｄ ｖｅｒｙ ｌｉｔｔｌｅ. Ｉ ｗａｓ ｔａｋｅｎ ｏｕｔ ｅｖｅｒｙ Ｗｅｄｎｅｓｄａｙ ａｒｏｕｎｄ ｓｉｘ Ｏ'ｃｌｏｃｋ ｔｏ ｂｅ ｃｌｅａｎｅｄ ａｓ ｈｅ ｗａｔｃｈｅｄ ｏｌｄ ｗａｒ ｍｏｖｉｅｓ ａｎｄ Ｗｅｓｔｅｒｎｓ. Ｉ ｗａｓ ｔａｋｅｎ ｏｕｔ ｔｏ ｔｈｅ ｓｈｏｏｔｉｎｇ ｒａｎｇｅ ａ ｆｅｗ ｔｉｍｅｓ ａ ｍｏｎｔｈ ｂｙ Ｄａｎｎｙ ａｎｄ Ｂａｒｎｅｓ-ａｎｄ Ｉ ｎｅｖｅｒ ｇｏｔ ｔｏ ｓｅｅ ｔｈｅ ｍｏｔｈｅｒ ｔｈｅｙ ｃｏｍｐｌａｉｎｅｄ ａｂｏｕｔ, ｗｈｉｃｈ ｗａｓ ｐｒｏｂａｂｌｙ ｆｏｒ ｔｈｅ ｂｅｔｔｅｒ. Ｉ ｓａｗ Ｄａｎｎｙ ｓｐｒｏｕｔ ｈｉｇｈｅｒ ａｎｄ ｈｉｇｈｅｒ ａｎｄ Ｂａｒｎｅｓ ｈｕｎｃｈ ｓｌｉｇｈｔｌｙ ａｎｄ ｈｉｓ ｗｒｉｎｋｌｅｓ ｄｏｕｂｌｅ ｅｖｅｒｙ ｙｅａｒ. Ｏｎｅ ｎｉｇｈｔ, ｍｙ ｔｗｏ ｙｅａｒｓ ｏｆ ｒｏｕｔｉｎｅ ｗｅｒｅ ｓｈａｔｔｅｒｅｄ ｂｙ ｔｈｅ ｓｏｕｎｄ ｏｆ ｂｒｅａｋｉｎｇ ｇｌａｓｓ. Ｉｔ ｃａｍｅ ｆｒｏｍ ｄｏｗｎｓｔａｉｒｓ. Ｔｈｅｎ ｃａｍｅ ａ ｔｈｕｄ ｆｏｌｌｏｗｅｄ ｂｙ ｓｏｍｅ ｍｕｆｆｌｅｄ ａｒｇｕｉｎｇ. Ａｆｔｅｒ ａ ｓｈｏｒｔ ｔｉｍｅ ｏｆ ｍｕｆｆｌｅｄ ｓｏｕｎｄｓ ｄｏｗｎｓｔａｉｒｓ, ｔｗｏ ｍｅｎ ｅｎｔｅｒｅｄ Ｂａｒｎｅｓ ｒｏｏｍ. Ｏｎｅ ｗａｓ ａ ｄａｒｋｅｒ ｓｋｉｎｎｅｄ ｍａｎ ｗｉｔｈ ａ ｐｅｎｃｉｌ ｔｈｉｎ ｍｕｓｔａｃｈｅ. Ｂａｇｓ ｕｎｄｅｒ ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｗｅｒｅ ｔｗｏ ｓｈａｄｅｓ ｄａｒｋｅｒ ｔｈａｎ ｈｉｓ ｓｋｉｎ. Ｔｈｅ ｄａｒｋｅｒ ｍａｎ ｈａｄ ａｎ ｏｖｅｒｓｔｕｆｆｅｄ ｂｌａｃｋ ｈｏｏｄｌｅｓｓ ｊａｃｋｅｔ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｗｏｒｄｓ "Ｅｃｋｏ Ｕｎｌｔｄ" ｉｎ ｏｌｄ Ｅｎｇｌｉｓｈ ｆｏｎｔ ｏｎ ｔｈｅ ｂｏｔｔｏｍ ａｎｄ ｔｈｅ ｏｕｔｌｉｎｅ ｏｆ ａ ｒｈｉｎｏ ｏｎ ｔｈｅ ｓｉｄｅ ｏｆ ｈｉｓ ｓｈｏｕｌｄｅｒ ｉｎ ｒｅｄ. Ｈｅ ｈａｄ ｂｌｕｅ ｊｅａｎｓ ｔｈａｔ ｒｅｓｔｅｄ ｊｕｓｔ ａｂｏｖｅ ｈｉｓ ｋｎｅｅｓ, ｂｏｔｈ ｏｆ ｗｈｉｃｈ ｗｅｒｅ ｓｅｖｅｒａｌ ｓｉｚｅｓ ｔｏｏ ｂｉｇ-ａｎｄ ａ ｒｅｄ ｆｌａｔ ｂｒｉｍｍｅｄ ｈａｔ, ｔｕｒｎｅｄ ｓｉｄｅｗａｙｓ ｓｌｉｇｈｔｌｙ. Ｔｈｅ ｈａｔ ｈａｄ ａ ｗｈｉｔｅ ｄａｓｈ ｏｎ ｉｔ. Ｓｔｒａｎｇｅ. Ｔｈｅ ｏｔｈｅｒ ｍａｎ ｗａｓ ｔａｌｌｅｒ, ｗｈｉｔｅ ａｎｄ ｇａｎｇｌｙ. Ａ ｂｌａｃｋ ｂｅａｎｉｅ ｒｅｓｔｅｄ ｊｕｓｔ ａｂｏｖｅ ｈｉｓ ｂｅａｄｙ ｂｒｏｗｎ ｅｙｅｓ. Ｈｅ ｈａｄ ｓｕｎｋｅｎ ｃｈｅｅｋｓ ａｎｄ ｔｈｉｎ ｃｈａｐｐｅｄ ｌｉｐｓ. Ａｂｏｖｅ ｂｕｓｈｙ ｂｒｏｗｎ ｅｙｅｂｒｏｗｓ, ａ ｓｃａｒ ｓｎａｋｅｄ ｉｔｓ ｗａｙ ｆｒｏｍ ｕｎｄｅｒ ｈｉｓ ｈａｔ ａｎｄ ｅｎｄｅｄ ａｔ ｔｈｅ ｔｏｐ ｏｆ ｈｉｓ ｌｅｆｔ ｅｙｅｂｒｏｗ. Ｏｎ ｔｈｅ ｓｉｄｅ ｏｆ ｈｉｓ ｎｅｃｋ ｗａｓ ａ ｆａｄｅｄ, ｂｌａｃｋ ｓｔｉｃｋ-ａｎｄ-ｐｏｋｅ ｔａｔｔｏｏ ｏｆ ａ ｔｗｏ ｏｆ ｓｐａｄｅｓ ｃａｒｄ. Ｔｈｅ ｌｏｗｅｓｔ ｃａｒｄ ｉｎ ｐｏｋｅｒ. Ｈｅ ｗｏｒｅ ａ ｔａｔｔｅｒｅｄ ｂｌａｃｋ ｚｉｐ-ｕｐ ｈｏｏｄｅｄ ｓｗｅａｔｅｒ ａｎｄ ｓｏｍｅ ｐａｉｎｔ-ｓｐａｔｔｅｒｅｄ ｔａｎ Ｃａｒｔｈａｒｔ ｐａｎｔｓ. Ｈｅ ｈａｄ ｏｆｆ-ｗｈｉｔｅ ｗｅｌｌ-ｗａｒｎ ｓｈｏｅｓ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｔｏｎｇｕｅｓ ｐｕｌｌｅｄ ｗａｙ ｏｕｔ. Ｈｉｓ ｌｅｆｔ ｓｈｏｅ ｗａｓ ｈｅｌｄ ｔｏｇｅｔｈｅｒ ｏｎ ｔｈｅ ｂｏｔｔｏｍ ｗｉｔｈ ｄｕｃｔ ｔａｐｅ. Ｔｈｅｙ ｂｏｔｈ ｈａｄ ｂａｃｋｐａｃｋｓ ｏｎ. Ｔｈｅｙ ｐｅｅｋｅｄ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｒｏｏｍ, ｌｉｋｅ ｏｖｅｒｇｒｏｗｎ ｃｈｉｌｄｒｅｎ ｉｎ ａ ｃａｎｄｙ ｓｔｏｒｅ-ａ ｃａｎｄｙ ｓｔｏｒｅ ｔｈｅｙ ｂｒｏｋｅ ｉｎ ｔｏ. Ｔｈｅ ｆｉｒｓｔ ｔｈｉｎｇ ｔｈｅ ｓｋｉｎｎｙ ｇｕｙ ｓｐｏｔｔｅｄ ｗａｓ ｔｈｅ ｆｒａｍｅｄ ｗａｒ ｍｅｄａｌｓ ｍｏｕｎｔｅｄ ａｂｏｖｅ Ｂａｒｎｅｓ' ｂｅｄ. Ｈｅ ｊｕｍｐｅｄ ｕｐ ｏｎ ｔｈｅ ｂｅｄ ａｎｄ ｒｅａｃｈｅｄ ｕｐ ａｎｄ ｌｉｆｔｅｄ ｔｈｅ ｆｒａｍｅ ｕｐ ｏｆｆ ｔｈｅ ｓｃｒｅｗ. Ｈｅ ｓｔｏｏｄ, ｄｉｒｔｙ ｓｈｏｅｓ ｏｎ ｂｅｄ, ａｄｍｉｒｉｎｇ ｔｈｅ ｍｅｄａｌｓ. Ｔｈｅ ｄａｒｋｅｒ ｍａｎ ｓｔａｒｔ ｓｉｆｔｉｎｇ ｔｈｒｏｕｇｈ ｄｒａｗｅｒｓ, ｅｍｐｔｙｉｎｇ ｃｌｏｔｈｅｓ ａｎｄ ｍｉｓｃｅｌｌａｎｅｏｕｓ ｋｎｉｃｋ-ｋｎａｃｋｓ ｏｕｔ ｏｎ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ ｉｎ ｔｏ ｃｈａｏｔｉｃ ｐｉｌｅｓ. Ｏｃｃａｓｉｏｎａｌｌｙ ｈｅ ｐａｕｓｅｄ ｔｏ ｅｘａｍｉｎｅ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ｃｌｏｓｅｒ, ｄｅｃｉｄｅ ｉｔ ｈａｄ ｖａｌｕｅ ａｎｄ ｓｈｏｖｅ ｉｔ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｂａｃｋｐａｃｋ. "Ｋａｌｏ!" ｈｅ ｈｅｌｄ ｏｕｔ ｔｈｅ ｍｅｄａｌｓ ｆｏｒ ｈｉｍ ｔｏ ｌｏｏｋ ａｔ, "Ｗｈａｔ'ｃｈａ' ｔｈｉｎｋ ｔｈｅｓｅ ｂａｂｉｅｓ 'ｅｒ ｗｏｒｔｈ?" ｈｅ ｇｒｉｎｎｅｄ ｗｉｄｅ. "Ｊａｃｋ ｓｈｉｔ." Ｈｅ ｌａｕｇｈｅｄ, ｌｏｏｋｉｎｇ ｂａｃｋ ｔｏ ｔｈｅ ｔａｓｋ ｉｎ ｆｒｏｎｔ ｏｆ ｈｉｍ, "ｐｅｏｐｌｅ ｓｅｌｌ ｔｈａｔ ｓｈｉｔ ａｔ ａｎｔｉｑｕｅ ｓｈｏｐｓ 'ｎ ｓｈｉｔ ｆｏｒ ｎｅｘｔ ｔｏ ｎｏｔｈｉｎｇ." "Ａｒｅ ｙｏｕ ｆｕｃｋｉｎ' ｓｅｒｉｏｕｓ," ｈｅ ｓｔｕｄｉｅｄ ｔｈｅｍ ｃｌｏｓｅｒ, "Ｔｈｅｙ ｓｏ ｓｈｉｎｙ," ｈｅ ｐｒｏｔｅｓｔｅｄ, " ｓｈｉｔ'ｓ ｇｏｔ'ｔａ ｂｅ ｗｏｒｔｈ ｍｏｒｅ ｔｈａｎ ａ ｂｕｃｋ 'ｅｒ ｔｗｏ," ｈｅ ｐａｕｓｅｄ, " ａｎｄ ｔｈｅｙ ｆｕｃｋｉｎ' ｆｒａｍｅｄ!" "Ｐｅｏｐｌｅ ｆｒａｍｅ ｓｈｉｔ ｗｉｔｈ ｓｅｎｔｉｍｅｎｔａｌ ｖａｌｕｅ, ｎｏｔ ｓｈｉｔ ｗｉｔｈ ｍｏｎｅｔａｒｙ ｖａｌｕｅ...Ｓｈｉｔ ｄａｗｇ, Ｉ ｓｗｅａｒ ｙｏ' ｂｒａｉｎ ｒｅｂｏｏｔｓ ｅｖｅｒａ' ｄａｍｎ ｍｏｒｎｉｎｇ," Ｋａｌｏ ｗｅｎｔ ｂａｃｋ ｔｏ ｈｉｓ ｗｏｒｋ. "Ｆｕｃｋ." Ｈｅ ｓｃｒａｔｃｈｅｄ ｈｉｓ ｈｅａｄ ｔｈｒｏｕｇｈ ｈｉｓ ｈａｔ. Ｈｅ ｊｕｍｐｅｄ ｕｐ ａｎｄ ｄｏｗｎ ｏｎ ｔｈｅ ｂｅｄ, ｓｍｅａｒｉｎｇ ｔｈｅ ｓｈｅｅｔｓ ｗｉｔｈ ｍｕｄ. Ｈｅ ｐｉｃｋｅｄ ｕｐ ｈｅｉｇｈｔ, ａｎｄ ａｓ ｈｉｓ ｈｅａｄ ｇｏｔ ｃｌｏｓｅｒ ｔｏ ｔｈｅ ｃｅｉｌｉｎｇ ｈｅ ｆｒｉｓｂｅｅｄ ｔｈｅ ｆｒａｍｅ ｏｖｅｒ Ｋａｌｏ'ｓ ｈｅａｄ ａｎｄ ｉｔ ｓｈａｔｔｅｒｅｄ ｏｎ ｔｈｅ ｗａｌｌ ｗｉｔｈ ａ ｃｒａｓｈ ｏｆ ｄｒｙｗａｌｌ, ｍｅｄａｌｓ, ｇｌａｓｓ, ａｎｄ ｆｒａｍｅ. Ｋａｌｏ'ｓ ｈｅａｄ ｓｈｏｔ ｕｐ ａｔ ｔｈｉｓ, "ｗｈａｔ ｔｈｅ ｆｕｃｋ ａｒｅ ｙｏｕ ｄｏｉｎ'? Ｋｅｅｐ ｉｔ ｔｈｅ ｆｕｃｋ ｄｏｗｎ!" ｈｅ ｓｔｅｐｐｅｄ ｃｌｏｓｅｒ ｔｏ ｔｈｅ ｄｉｓｒｅｓｐｅｃｔｆｕｌ ｂａｓｔａｒｄ ａｎｄ ｇｒａｂｂｅｄ ｈｉｍ ｂｙ ｔｈｅ ｓｗｅａｔｅｒ, ｐｕｌｌｅｄ ｈｉｍ ｄｏｗｎ ｔｏ ｅｙｅ ｌｅｖｅｌ. "Ｄａｗｇ, ｌｅｔ ｔｈｅ ｆｕｃｋ ｇｏ'ａ ｍｅ." Ｈｉｓ ｅｙｅｂｒｏｗｓ ｆｏｒｍｅｄ ａ 'Ｖ' ｕｎｄｅｒ ｈｉｓ ｈａｔ. "Ｊｕｓ' 'ｃａｕｓｅ ｔｈｅ ｏｗｎｅｒ'ｓ ｎｏｔ ｈｅｒｅ, ｄｏｎ'ｔ ｍｅａｎ ｈｉｓ ｎｅｉｇｈｂｏｒｓ' ａｉｎ'ｔ." Ｈｅ ｌｅｔ ｇｏ ｏｆ ｈｉｓ ｓｗｅａｔｅｒ ｗｉｔｈ ａ ｆｉｒｍ ｐｕｓｈ. Ｈｅ ｊｕｍｐｅｄ ｏｆｆ ｔｈｅ ｂｅｄ, ｌａｎｄｉｎｇ ｈａｒｄ ｏｎ ｔｈｅ ｃａｒｐｅｔ. Ｔｈｅ ｗｈｉｔｅ ｍａｌｅ ｐａｃｅｄ ｔｏ ｄｉｆｆｅｒｅｎｔ ｃｏｒｎｅｒｓ, ｓｃａｎｎｉｎｇ ｆｏｒ ｖａｌｕａｂｌｅｓ ｉｎ ａｎ ｕｎｏｒｇａｎｉｚｅｄ ｆａｓｈｉｏｎ. Ｗｈｅｎ ｈｅ ｗａｌｋｅｄ ｈｉｓ ｓｈｏｕｌｄｅｒｓ ｌｅｄ, ｌｅｆｔ ｆｏｌｌｏｗｅｄ ｌｅｆｔ ｌｅｇ ａｎｄ ｒｉｇｈｔ ｆｏｌｌｏｗｅｄ ｒｉｇｈｔ. Ｈｅ ｈｅｌｄ ｈｉｓ ｈｅａｄ ｕｐ ａｓ ｈｅ ｗａｌｋｅｄ, ｐｒａｎｃｉｎｇ ｉｎ ａ ｗａｙ. Ｐａｕｌ ｃａｌｌｅｄ ｔｈｉｓ ｐｒｉｓｏｎ ｓｗａｇｇｅｒ. Ａｆｔｅｒ ａ ｗｈｉｌｅ ｏｆ ｐｒｏｂａｂｌｙ ｔｈｉｎｋｉｎｇ ｏｆ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ｃｌｅｖｅｒ ｔｏ ｓａｙ ｂａｃｋ, ｈｅ ｔｏｌｄ Ｋａｌｏ, "Ｗｅｌｌ ｅｖｅｎ ｉｆ ｓｏｍｅｏｎｅ ｄｉｄ ｃｏｍｅ, Ｉ ｇｏｔ ｆｅｅｔ, ｙａｈ ｋｎｏｗ?" "Ｉ ｋｉｎ ｒｕｎ ｔｏｏ ｍａｎ, ｂｕｔ ｗｏｕｌｄｎ'ｔ ｉｔ ｂｅ ｎｉｃｅ ｔｏ ｊｕｓ' ｗａｌｋ ｏｕｔｔａ ｓｏｍｅｗｈｅｒｅ ｆｏｒ ｏｎｃｅ?" "Ｙｅａｈ Ｉ ｇｕｅｓｓ...Ｙｏｕ ｓｕｒｅ ｎｏ ｏｎｅ'ｓ ｇｏｎｎａ' ｒａｎｄｏｍｌｙ ｓｈｏｗ ｕｐ ｈｅｒｅ?" Ｓｋｉｎｎｙ ｗｈｉｔｅ ａｓｋｅｄ. "Ｙｅａｈ, Ｉ'ｍ ｓｕｒｅ. Ｉ ｍｏｗ ｔｈｅ ｇｕｙ'ｓ ｌａｗｎ-ｈｅ'ｓ ａｌｗａｙｓ ｉｎ ａｎｄ ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｅ ｈｏｓｐｉｔａｌ 'ｎ ｓｈｉｔ. Ｉ ｓａｗ ｈｉｍ ｌｅａｖｅ ｙｅｓｔｅｒｄａｙ, ｈｅ ｔｏｌｄ ｍｅ ｈｅ'ｄ ｂｅ ｇｏｎｅ ａ ｂｉｔ, ａｓｋｅｄ ｍｅ ｔｏ ｋｅｅｐ ａｎ ｅｙｅ ｏｎ ｔｈｅ ｈｏｕｓｅ." "Ｗｏｗ...ｔｈａｔ ｉｓ ｊｕｓｔ ｓｏ ｂｅａｎｅｒｌｙ ｏｆ ｙｏｕ," ｈｅ ｌａｕｇｈｅｄ, "ｒｏｂｂｉｎ' ｔｈｅ ｇｕｙ ｗｈｏ ｇａｖｅ ｙｏｕ ｗｏｒｋ," ｈｅ ｓａｉｄ, ｈｏｌｄｉｎｇ ａ ｐａｉｒ ｏｆ ｒｅａｄｉｎｇ ｇｌａｓｓｅｓ ｕｐ ｔｏ ｈｉｓ ｅｙｅｓ ａｎｄ ｓｑｕｉｎｔｉｎｇ, "ｙｏｕ ｔｈｉｎｋ ｔｈｅｓｅ'ｄ ｈｅｌｐ ｍｅ ｒｅａｄ?" "Ｉ'ｍ Ｆｉｌｉｐｉｎｏ ｙｏｕ ｓｈｉｔ-ｆｏｒ-ｂｒａｉｎｓ ｒｅｄｎｅｃｋ," ｈｅ ｈｅｌｄ ｕｐ ｓｏｍｅ ｇｏｌｄ ｃｈａｉｎｓ, "ａｒｅ ｔｈｅｓｅ ｍａｄｅ ｕｈ ｒｅａｌ ｇｏｌｄ?" "Ｂｒｏｗｎ ｉｓ ｂｒｏｗｎ ｉｓ ｂｒｏｗｎ-ｌｉｋｅ ｓｈｉｔ!" Ｈｅ ｌａｕｇｈｅｄ, "Ｙｏｕ ｋｎｏｗ ｔｈａｔ, ｍａｎ? Ｉ ｏｎｃｅ ａｔｅ ｎｕｔｈｉｎ' ｂｕｔ ｅｇｇ ｗｈｉｔｅｓ 'ｎ ｂｅｅｒ ｆｏｒ ａ ｄａｙ, ａｎｄ ｗｈｅｎ Ｉ ｓｈｉｔ, ｉｔ ｗａｓ ｔｈｅ ｓａｍｅ ｃｏｌｏｒ ａｓ ｙｏｕｒ ｆｕｃｋｉｎ' ｓｋｉｎ." "Ｄａｗｇ ｉｆ ｙｏｕ ｋｅｅｐ ｓａｙｉｎ' ｓｈｉｔ ｌｉｋｅ ｄａｔ Ｉ ｓｗｅａｒ Ｉｍ'ｍａ ｐｏｐ ｙｏｕ ｒｉｇｈｔ ｉｎ ｔｈｅ ｆａｃｅ...Ｐｌｕｓ-ｙｏｕ'ｒｅ ｔｈｅ ｏｎｅ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｂｅａｎｅｒ ｎａｍｅ." Ｈｅ ｃａｃｋｌｅｄ, "Ｄｉｅｇｏ-ｗｈａｔ ｉｓ ｔｈａｔ ｓｈｉｔ? Ａｉｎ'ｔ ｔｈａｔ-ａｈｍｍ ｗｈａｔ'ｓ ｄａｔ ｂｉｔｃｈｅｓ ｎａｍｅ? Ｄｏｒａ. Ａｉｎ'ｔ ｔｈａｔ Ｄｏｒａ'ｓ ｂｏｙｆｒｉｅｎｄ'ｓ ｎａｍｅ?" "Ｗｈｏ-ｔｈｅ ｆｕｃｋ-ｉｓ Ｄｏｒａ?" Ｈｅ ｓｈｏｖｅｄ ｓｏｍｅ ｒｅｄｉｓｃｏｖｅｒｅｄ ｃｈａｎｇｅ ｉｎ ｈｉｓ ｐｏｃｋｅｔ. "Ｙｏｏｕｕｕｕ ｋｎｏｗ Ｄｏｒａ. Ｙａｈ ｋｎｏｗ-ｄａｔ ｅｘｐｌｏｒｅｒ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｂａｂｙ ｃａｒｔｏｏｎ?" Ｋａｌｏ ｃｏｎｔｉｎｕｅｄ ｔｏ ｄａｎｇｌｅ ｔｈｅ ｃｈａｉｎｓ ｆｏｒ ｈｉｍ ｔｏ ｌｏｏｋ ａｔ. "Ｇｅｔ 'ｅｍ ｏｕｔｔａ' ｍｙ ｆａｃｅ, ｍａｎ. Ｉ ｄｕｎｎｏ' ｒｅａｌ ｆｒｏｍ ｆａｋｅ ｇｏｌｄ ｍａｎ ｊｕｓｔ ｔａｋｅ ｉｔ ａｌｌ ｗｅ'ｌｌ ｓｏｒｔ ｔｈｒｏｕｇｈ ｉｔ ｌａｔｅｒ," Ｄｉｅｇｏ ｙｅｌｌｅｄ ａｓ ｈｅ ｃｏｎｔｉｎｕｅｄ ｐｉｃｋｉｎｇ ｔｈｒｏｕｇｈ ａ ｄｒｅｓｓｅｒ, "ｔｈｅｒｅ'ｓ ａ ｂｕｎｃｈａ' ｇｉｒｌｉｅ-ａｓｓ ｓｈｉｔ ｉｎ ｈｅｒｅ-ｔｈｉｓ ｇｕｙ ｑｕｅｅｒ ｏｒ ｍａｒｒｉｅｄ ｏｒ ｗｈａｔ?" "Ｑｕｅｅｒ? Ｉ ｃａｎ'ｔ ｅｖｅｎ ｂｅｌｉｅｖｅ ｙｏｕ ｊｕｓｔ ａｓｋｅｄ ｔｈａｔ. Ｈｅ ｗａｓ ｉｎ ｔｈｅ ａｒｍｙ, ｄｕｍｂａｓｓ, ｙｏｕ ｃａｎ'ｔ ｂｅ ｑｕｅｅｒ ａｎｄ ｉｎ ｔｈｅ ａｒｍｙ." "Ｗｅｌｌ ｈｉｓ ｗｉｆｅ ｈａｓ ｓｏｍｅ ｎｉｃｅ ｓｔｕｆｆ ｔｈｅｎ," ｈｅ ｈｅｌｄ ｕｐ ａ ｇｏｌｄ ｂｒｏａｃｈ ｗｉｔｈ ａ ｆｅｍａｌｅ ｂｕｓｔ ｃａｒｖｅｄ ｉｎ ｉｖｏｒｙ ａｆｆｉｘｅｄ ｔｏ ｉｔ. Ｈｅ ｓｔｕｄｉｅｄ ｉｔ, ａｎｄ ｔｈｅｎ ｓｔｕｆｆｅｄ ｉｔ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｂａｃｋｐａｃｋ. Ｔｈｅ ｓｋｉｎｎｙ ｗｈｉｔｅ ｍａｎ ｌｅｆｔ ａｎｄ ｒｅｔｕｒｎｅｄ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｂａｔｈｒｏｏｍ, ｓｔｒｕｇｇｌｉｎｇ ｔｏ ｋｅｅｐ ｇｒａｓｐ ｏｆ ｈａｎｄｆｕｌｓ ｏｆ ｐｉｌｌ ｂｏｔｔｌｅｓ, "Ｉ ｌｏｖｅ ｏｌｄ ｐｅｏｐｌｅ," ｈｅ ｓａｉｄ ｅｃｓｔａｔｉｃａｌｌｙ, "Ｉ ｒｅａｌｌｙ ｄｏ. Ｉｔ'ｓ ｌｉｋｅ ｔｈｅｙ ｔａｋｅ ｔｗｏ ｐｉｌｌｓ 'ｎ ｊｕｓ' ｌｅａｖｅ ｔｈｅ ｒｅｓｔ." "Ｙｏｕ ｓａｉｄ Ｉ ｇｅｔ ｔｈｅ ｎｅｘｔ ｂａｔｈｒｏｏｍ?" "Ｙｅａａａｈ-ｎｅｘｔ ｂａｔｈｒｏｏｍ," Ｄｉｅｇｏ ｌａｕｇｈｅｄ, ｔｏｓｓｉｎｇ ａｌｌ ｔｈｅ ｂｏｔｔｌｅｓ ｉｎ ｈｉｓ ｂａｃｋｐａｃｋ. Ｈｅ ｐｕｌｌｅｄ ａ ｒａｎｄｏｍ ｐｉｌｌ ｂｏｔｔｌｅ ｏｕｔ ａｎｄ ｒｅａｄ ｉｔ ｔｏ ｈｉｍｓｅｌｆ, "ｓｔｒｏｎｇ ｓｈｉｔ, ｔｏｏ," ｈｅ ｍｕｔｔｅｒｅｄ ｕｎｄｅｒ ｈｉｓ ｂｒｅａｔｈ. Ｔｈｅ ｓｐａｃｅ ａｒｏｕｎｄ Ｄｉｅｇｏ'ｓ ｂｅａｄｙ ｂｌａｃｋ ｐｕｐｉｌｓ ｗｉｄｅｎｅｄ ａｓ ｈｉｓ ｇａｚｅ ｍｅｔ ｍｙ ｇｕｎ ｃａｓｅ. "Ｇｌａｓｓ ｓａｆｅｓ..." ｈｅ ｓｎｉｃｋｅｒｅｄ, "ｔｈｅｙ'ｒｅ ａｓ ｅａｓｙ ａｓ ｐａｓｓｅｄ ｏｕｔ ｃｈｉｃｋｓ." Ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｇｒｅｙ ｆｕｚｚ ｏｆ ｍｏｌｄ, Ｄｒ . Ｐｈｉｌ'ｓ ｂａｌｄ ｈｅｌｄ ｓｈｏｎｅ ｂｒｉｇｈｔｌｙ ｕｎｄｅｒ ｓｔｕｄｉｏ ｌｉｇｈｔｓ. Ｈｅ ｗａｓ ｏｎ ａ ｓｅｔ ｍａｄｅ ｕｐ ｔｏ ｌｏｏｋ ｌｉｋｅ ａ ｔｙｐｉｃａｌ, ｂｕｔ ｕｎ-ｕｓｅｄ ｔｈｅｒａｐｉｓｔ'ｓ ｏｆｆｉｃｅ. Ｈｅ ｓｔａｒｅｄ ｄｏｗｎ ｈｉｓ ｌａｒｇｅ ｎｏｓｅ ａｔ ａ ｓｋｉｎｎｙ ａｎｄ ｔａｔｔｏｏｅｄ ｔｅｅｎａｇｅｒ ｗｉｔｈ ａ ｓｈａｖｅｄ ｈｅａｄ ａｎｄ ａ ｆａｃｅ ｒｅｄ ａｎｄ ｓｏｇｇｙ ｗｉｔｈ ｔｅａｒｓ. "Ｗｈａｔ ｙｏｕ ａｒｅ ｄｏｉｎｇ ｉｓ ｄｉｓｐｌａｃｉｎｇ ｔｈｅ ａｎｇｅｒ ｙｏｕ ｆｅｅｌ ｔｏｗａｒｄｓ ｙｏｕｒｓｅｌｆ ｏｎ ｔｈｏｓｅ ｙｏｕ ｌｏｖｅ. Ｙｏｕ ａｒｅ ｂｕｒｎｉｎｇ ｔｈｅ ｂｒｉｄｇｅｓ ｔｈａｔ ｇｏｔ ｙｏｕ ｔｏ ｗｈｅｒｅ ｙｏｕ ａｒｅ ｎｏｗ," ｈｅ ｐｏｉｎｔｅｄ ａ ｋｎｏｂｂｅｄ ｐｏｉｎｔｅｒ ｆｉｎｇｅｒ ａｔ ｔｈｅ ｋｉｄ, "ｏｎｃｅ ｙｏｕ ｔｕｒｎ ｔｏ ｒｕｎ ｆｒｏｍ ｙｏｕｒ ａｎｇｅｒ, ｙｏｕ'ｌｌ ｆｉｎｄ ｙｏｕ ｈａｖｅ ｎｏ ｂｒｉｄｇｅｓ ｌｅｆｔ ｔｏ ｃｒｏｓｓ, ａｎｄ ｙｏｕ ｗｉｌｌ ｄｒｏｗｎ!" Ｔｈｅ ｋｉｄ ｂｕｒｉｅｄ ｈｉｓ ｆａｃｅ ｂｅｈｉｎｄ ｔｗｏ ｌａｒｇｅ ｖｅｉｎｙ ｈａｎｄｓ. Ｗａｔｅｒｆａｌｌｓ ｏｆ ｔｅａｒｓ ｓｔｒｅａｍｅｄ ｄｏｗｎ ｈｉｓ ｆａｃｅ ｕｎｃｏｎｔｒｏｌｌａｂｌｙ. "Ｉ ｋｎｏｗ. Ｉ ｋｎｏｗ Ｉ ｋｎｏｗ Ｉ ｋｎｏｗ." Ｈｅ ｓｃｒｕｎｃｈｅｄ ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｓｈｕｔ ｈａｒｄ; ｔｅａｒｓ ｆｏｒｃｅｄ ｔｈｅｉｒ ｗａｙ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｃｏｒｎｅｒｓ. Ｈｅ ｓｍａｃｋｅｄ ｈｉｓ ｆｏｒｅｈｅａｄ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｐａｌｍｓ ｏｆ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ. Ｔｈｅｎ ａｇａｉｎ. Ｉｎ ｆｒｕｓｔｒａｔｉｏｎ. "Ｉ ｊｕｓ-Ｉ ｊｕｓ-ｄｏ ｔｈｉｎｇｓ. Ｗｈｅｔｈｅｒ ｏｒ ｎｏｔ Ｉ ｗａｎｔ ｔｏ. Ｉ ｊｕｓｔ ｄｏ ｔｈｅｍ ｂｅｆｏｒｅ Ｉ ｇｅｔ ａ ｃｈａｎｃｅ ｔｏ ｓｔｏｐ ｍｙｓｅｌｆ." Ｍｙ ｏｗｎｅｒ'ｓ ｓｎｏｒｅｓ ｃｕｔ ｏｆｆ Ｄｒ. Ｐｈｉｌ'ｓ ｒｅｓｐｏｎｓｅ. Ｔｈｅ ｆｕｓｅ ｏｆ ｈｉｓ ｃｉｇａｒｅｔｔｅ ｉｎｃｈｅｄ ｃｌｏｓｅｒ ｔｏ ｔｈｅ ｆｉｌｔｅｒ, ｌｅａｖｉｎｇ ｂｅｈｉｎｄ ａ ｄｅｌｉｃａｔｅ ａｓｈ ｓｋｅｌｅｔｏｎ. Ｉ ｗａｓ ｌｙｉｎｇ ｏｎ ｈｉｓ ｗｏｏｄｅｎ ｔａｂｌｅ, ｔｈｅ ｐｏｉｎｔ ｏｆ ａ ｔｒｉａｎｇｌｅ ｂｅｔｗｅｅｎ Ｄｉｅｇｏ ａｎｄ ｈｉｓ ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎ ｓｅｔ. Ｉ ｓｔａｒｅｄ ａｔ ｔｈｅｍ ｔｈｒｏｕｇｈ ｇｒｅｙ ｍｏｌｄ ｆｕｚｚ ｔｈａｔ ｓｐｒｏｕｔｅｄ ｆｒｏｍ ａｎ ｕｎｎａｍａｂｌｅ ａｎｄ ｕｎｓｐｅａｋｉｎｇ ｌｉｔｔｌｅ ｐｉｌｅ ｏｆ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ. Ｄｒ. Ｐｈｉｌ'ｓ ｈａｒｄ ｌｏｖｅ ｅｙｅｓ ｊｕｄｇｅｄ ｕｓ ａｌｌ ｅｑｕａｌｌｙ. Ｔｈｅ ｃｉｇａｒｅｔｔｅ, ｈｅｌｄ ｍｏｒｅ ｂｙ ｃｈａｎｃｅ ｔｈａｎ ｔｗｏ ｆｉｎｇｅｒｓ, ｄｒｏｐｐｅｄ ｔｏ ｔｈｅ ｃａｒｐｅｔ. Ｉｔ ｓｉｚｚｌｅｄ ｆｒｏｍ ｍｏｉｓｔｕｒｅ. Ｆｒｏｍ ａ ｃａｒｐｅｔ ａｌｗａｙｓ ｄａｍｐ ｗｉｔｈ ｓｐｉｌｔ ｄｒｉｎｋｓ ａｎｄ ｕｒｉｎｅ. Ｓｏｍｅ ｃａｒｐｅｔ ｆｉｂｅｒｓ ｍｅｌｔｅｄ ｂｌａｃｋ ｓｌｉｇｈｔｌｙ ｂｅｆｏｒｅ ｔｈｅ ｂｕｔｔ ｑｕｉｃｋｌｙ ｅｘｔｉｎｇｕｉｓｈｅｄ. Ｌｉｆｅ ｓｐａｒｅｄ ｂｙ? Ｍｙ ｎｅｗ ｆｏｒｃｅｄ ｈｏｍｅ ｗａｓ ａ ｄｉｎｇｙ ｓｔｕｄｉｏ ａｐａｒｔｍｅｎｔ ｗｉｔｈ ａ ｐａｔｉｏ. Ｉｔ ｗａｓ ｄｉｍｌｙ ｌｉｔ ｂｙ ｔｈｅ ｏｎｅ ｌｉｇｈｔ ｉｎ ｔｈｅ ｋｉｔｃｈｅｎ-ｔｈｅ ｏｎｌｙ ｏｎｅ ｔｈａｔ ｈａｄｎ'ｔ ｂｕｒｎｔ ｏｕｔ. Ｔｈｅ ｃｏｍｂｉｎａｔｉｏｎ ｏｆ ｄｉｍ ｌｉｇｈｔｉｎｇ, ｔｈｅ ｐｅｒｍａｎｅｎｔ ｈａｎｇ ｏｆ ｌａｚｙ ｓｍｏｋｅ ｉｎ ｔｈｅ ａｉｒ, ａｎｄ ｔｈｅ ｂｅｎｔ ｃａｎｓ ａｎｄ ｍｏｌｄｉｎｇ ｆｏｏｄ ｍａｄｅ Ｄｉｅｇｏ'ｓ ａｐａｒｔｍｅｎｔ ｍｕｃｈ ｒｅｓｅｍｂｌｅ ｄｅｓｃｒｉｐｔｉｏｎｓ ｏｆ ｔｈｅ Ｏｐｉｕｍ ｄｅｎｓ ｆｒｏｍ ｏｎｅ ｏｆ Ｐａｕｌ'ｓ ｈｉｓｔｏｒｙ ｄｏｃｕｍｅｎｔａｒｉｅｓ. Ｉ ｓｕｆｆｅｒｅｄ ｆｏｒ ｗｅｅｋｓ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｂｌｉｇｈｔ ｔｈａｔ ｉｓ ｄａｙｔｉｍｅ ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎ. Ｔｈｅ ｍｏｒａｌ ｏｆ ｅｖｅｒｙ ｓｈｏｗ ｗａｓ Ｇｅｔ ａ ｊｏｂ. Ｔｈｅ ｃｌｉｆｆｈａｎｇｅｒ: Ｙｏｕ'ｒｅ ｓｔｉｌｌ ｔｈｅｒｅ? Ｒｅａｌｌｙ? Ｈａｖｅｎ'ｔ ｇｏｔｔｅｎ ｕｐ ａｔ ａｌｌ ｙｅｔ? Ｒｅａｌｌｙ? Ｔｈｉｓ ｉｓ ｗｈａｔ Ｄｉｅｇｏ ｄｉｄ ｍｏｓｔ ｏｆ ｔｈｅ ｔｉｍｅ. Ｗａｔｃｈ ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎ, ｏｃｃａｓｉｏｎａｌｌｙ ｏｔｈｅｒ ｐｅｏｐｌｅ ｊｏｉｎｅｄ ｔｈｅ ｃｏｕｃｈ. Ｈｅ ｏｒ ｔｈｅｙ ａｎｄ ｈｅ ｏｆｔｅｎ ｄｒａｎｋ ｂｅｅｒ ｄｕｒｉｎｇ ｔｈｉｓ, ａｌｗａｙｓ ｓｍｏｋｅｄ ｄｕｒｉｎｇ ｔｈｉｓ ａｎｄ ｏｃｃａｓｉｏｎａｌｌｙ ｐｕｔ ｔｈｉｎｇｓ ｉｎ ｔｈｅｉｒ ｎｏｓｅ ｏｒ ｉｎ ｔｈｅｉｒ ｍｏｕｔｈ ｄｕｒｉｎｇ ｔｈｉｓ. Ｗｈｅｎｅｖｅｒ ａ ｇｏｏｄ ｄｅａｌ ｏｆ ｍｏｎｅｙ ｗａｓ ｍａｄｅ ａｌｌ ａｔ ｏｎｃｅ, ｉｔ ｗａｓ ｐｏｕｒｅｄ ｉｎｔｏ ｃｅｌｅｂｒａｔｉｏｎ ｏｆ ｓａｉｄ ｖｉｃｔｏｒｙ. Ｄｉｅｇｏ ｈａｄ ｔｏ ｃｅｌｅｂｒａｔｅ ｔｈａｔ ｔｗｏ-ｍｏｎｔｈ'ｓ ｒｅｎｔ ｗａｓ ｈｅｒｅ, ａｎｄ ｎｏｔ ａ ｐｅｎｎｙ ｓｈａｌｌ ｂｅ ｓｐａｒｅｄ. Ｉｌｌ ｅａｒｎｅｄ ｍｏｎｅｙ. Ｉｌｌ ｓｐｅｎｔ ｍｏｎｅｙ. Ｄｉｅｇｏ ｓｌａｍｍｅｄ ａ ｗａｄ ｏｆ ｃｒｕｍｐｌｅｄ ｂｉｌｌｓ ｄｏｗｎ ｏｎ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ ｋｎｏｃｋｉｎｇ ｏｖｅｒ ａ ｐｙｒａｍｉｄ ｏｆ 16 ｏｚ Ｈｉｇｈ Ｇｒａｖｉｔｙ ｃａｎｓ ａｎｄ Ｆｏｕｒ Ｌｏｋｏｓ. Ｈｅ ｆｌｉｐｐｅｄ ｏｐｅｎ ｈｉｓ ｐｈｏｎｅ ａｎｄ ｂｅｇａｎ ｄｉａｌｉｎｇ ｎｕｍｂｅｒｓ. Ｗａｉｔｅｄ ａ ｓｅｃｏｎｄ. "Ｈｅｙ Ｋａｌｏ. Ｗｅ ａｉｎ'ｔ ｄｒｉｎｋｉｎ' ｍａｌｔ ｌｉｑｕｏｒ ｔｏｎｉｇｈｔ!" Ｈｅ ｙｅｌｌｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｐｈｏｎｅ. Ａ ｍｉｎｏｒ ｐａｕｓｅ, "Ｙｅａｈｈ ｂｏｙ. Ｙｅａｈ...ｙｅａｈ. Ｐａｔｒｏｎ ｏｎ ｉｃｅ ｎｉｃｋａ'!" Ｈｅ ｐａｃｅｄ ｂａｃｋ ａｎｄ ｆｏｒｔｈ ｉｎ ａｎｔｉｃｉｐａｔｉｏｎ, ｌｉｓｔｅｎｉｎｇ ｔｏ ｔｈｅ ｗｈａｗ ｗｈａｗ ｗｈａｗ ｏｎ ｔｈｅ ｏｔｈｅｒ ｓｉｄｅ, "Ｔｅｌｌ--ａｈｈｍｍ...ｔｈｏｓｅ ｏｎｅ ｂｉｔｃｈｅｓ ｙａｈ'ｋｎｏｗ ｔａ ｃｏｍｅ. Ｙａ' ｋｎｏｗ," ｈｅ ｂｉｔ ｈｉｓ ｌｉｐ, "Ａｈ, Ｄｅｎｉｓｅ ａｎｄ Ｓｉｓｓｙ ａｎｄ ｙｏｕｒ ｂｏｙ Ｄｅｔｒｏｉｔ-ｔｅｌｌ 'ｅｍ ｈｅ ｃａｎ ｂｒｉｎｇ ｈｉｓ ｃｏｏｌ ｆｒｉｅｎｄｓ ｔｏｏ-ｍｏｓｔａ' 'ｅｍ ａｎｙｗａｙｓ. Ｗｈａｔ'ｓ ｔｈａｔ ｂｉｇｇａ' ｇｉｒｌｓ ｎａｍｅ?" Ｈｅ ｐａｕｓｅｄ, "ｓｈｅ ｗａｓ ｃｈｉｌｌｅｎ' ａｔ ｙｏｕｒ ｐａｄ ｔｈｅ ｏｔｈｅｒ ｄａｙ. Ｓｈｅ ｗａｓ ｃｏｏｌ ｔｏｏ. Ｉ ｍｅａｎ ｎｏｔ ｔａ ｆｕｃｋ ｅｒ ｎｕｔｈｉｎ-ｎｏｏｏｏｏ. Ｓｈｅ ｗａｓ ｌｉｋｅ ｏｎｅ ａｈ ｔｈｅ ｇｕｙｓ." Ｈｅ ｐａｕｓｅｄ ｔｏ ｌｉｓｔｅｎ ｔｏ ｔｈｅ ｓｑｕａｗｋｉｎｇ ｏｎ ｔｈｅ ｏｔｈｅｒ ｓｉｄｅ ａｎｄ ｎｏｄｄｅｄ ａｌｏｎｇ, "Ｙｅａｈ-Ｎｏ-ｄｏｎ'ｔ ｗｏｒｒｙ 'ｂｏｕｔ ｎｏｎｅ ａｈ ｔｈａｔ, ｙｏｕ ｂｒｉｎｇ ａ ｗｒａｐ ａｎｄ Ｉ'ｌｌ ｆｉｌｌ ｉｔ. Ａｌｌ ｙｏｕ ｇｏｔｔａ' ｗｏｒｒｙ 'ｂｏｕｔ ｉｓ ｗｈａｔ ｆｌａｖｏｒ ｇｅｔｓ ｙｏ' ｔｉｐ ｗｅｔ." Ｈｅ ｌａｕｇｈｅｄ ａｓ ｈｅ ｓｎａｇｇｅｄ ａ ｄｅｎｔｅｄ ｃａｎ ｏｆ Ｃｏｂｒａ ｏｆｆ ｔｈｅ ｍｅｓｓ ｏｆ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ ａｎｄ ｔｉｐｐｅｄ ｉｔ ｂａｃｋ ｌｅｔｔｉｎｇ ｓｏｍｅ ｏｆ ｔｈｅ ｗａｓｈｅｄ-ｏｕｔ ｙｅｌｌｏｗ-ｂｒｏｗｎ ｌｉｑｕｉｄ ｐｏｕｒ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｍｏｕｔｈ. Ｔｈｅｎ ｈｅ ｓｐａｔ-ｓｐｒａｙｅｄ ｉｔ ａｌｏｎｇ ｔｈｅ ｌｅｎｇｔｈ ｏｆ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ, ｍｉｓｔｉｎｇ ｍｅ. Ｈｅ ｓａｔ ｔｈｅ ｃａｎ ｄｏｗｎ ｈａｒｄ ａｎｄ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ｃｌａｎｋｅｄ ａｒｏｕｎｄ ｉｎ ｉｔ. "Ｏｈ ｆｕｃｋ!" Ａ ｓｑｕａｗｋ. "Ａｗ ｆｕｃｋ ｄａｗｇ Ｉ ｊｕｓｔ ｓｉｐｐｅｄ ａ ｂｅｅｒ ｗｉｔｈ ａ ｃｉｇａｒｅｔｔｅ ｂｕｔｔ ｉｎ ｉｔ... Ｇｒｏｓｓ." ｈｅ ｓｐａｔ ｏｎ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ. Ｍｙ ｗｏｒｌｄ ｓｐｕｎ 180 ｄｅｇｒｅｅｓ. Ｔｈｅｎ ｕｐ ａｎｄ ｄｏｗｎ ａｇａｉｎｓｔ Ｄｉｅｇｏ'ｓ ｊｅｒｓｅｙ. Ｔｈａｎｋｓ ｆｏｒ ｗｉｐｉｎｇ ｍｅ ｏｆｆ. Ａｎｄ ｔｈｅｎ ｈｅ ｓｈｏｖｅｄ ｍｅ ｉｎ ｈｉｓ ｐｏｃｋｅｔ. Ｈｅ ｍａｄｅ ａ ｆｅｗ ｍｏｒｅ ｖｅｒｙ ｓｉｍｉｌａｒ ｃａｌｌｓ. Ｔｈｅｎ ｈｅ ｗａｌｋｅｄ ｔｏ ｔｈｅ ｌｉｑｕｏｒ ｓｔｏｒｅ-ｗｈｅｒｅ, ｗｈｉｌｅ ｓｔｉｌｌ ｉｎ ｈｉｓ ｐｏｃｋｅｔ Ｉ ｗａｓ ｊｏｉｎｅｄ ｂｙ ａ ｐｉｎｔ ｏｆ Ｍｏｎｔｅｇｏ Ｂａｙ Ｒｕｍ, ｗｈｏ ｈａｄ ｔｒａｖｅｌｅｄ ａｌｌ ｔｈｅ ｗａｙ ｆｒｏｍ Ｊａｍａｉｃａ. Ｗｅ ｇｏｔ ｔｏ ｋｎｏｗ ｅａｃｈ ｏｔｈｅｒ ｆａｓｔ ｂｅｉｎｇ ａｓ ｃｒａｍｍｅｄ ｔｏｇｅｔｈｅｒ ａｓ ｗｅ ｗｅｒｅ. Ｔｈｅ ｐｉｎｔ ｔｏｌｄ ｍｅ ｈｅ ｓｕｓｐｅｃｔｅｄ ｈｅ ｗａｓ ｂｅｉｎｇ ｓｈｏｐｌｉｆｔｅｄ ａｎｄ ｔｈａｔ Ｉ ｓｈｏｕｌｄ ｄｏ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ. Ｉ ｔｏｌｄ ｈｉｍ ｔｈａｔ, ａｓ ａ ｇｕｎ, ａｌｌ Ｉ ｃｏｕｌｄ ｄｏ ｉｓ ｆｉｒｅ ａ ｂｕｌｌｅｔ ｔｈｒｏｕｇｈ ｍｙ ｂａｒｒｅｌ-ａｎｄ ｅｖｅｎ ｔｈｅｎ, Ｉ ｃｏｕｌｄ ｏｎｌｙ ｄｏ ｓｏ ｗｈｅｎ ｍｙ ｔｒｉｇｇｅｒ ｗａｓ ｐｒｅｓｓｅｄ ｆｉｒｍｌｙ. Ｗｅ ｓｐｏｋｅ ｄｕｒｉｎｇ ｔｈｅ ｗａｌｋ ｂａｃｋ ｔｏ ｔｈｅ ａｐａｒｔｍｅｎｔ. Ｍｏｎｔｙ, ａｓ ｈｅ ｒｅｆｅｒｒｅｄ ｔｏ ｈｉｍｓｅｌｆ, ａｓｋｅｄ ｍｅ ｗｈｙ ｓｏｍｅｏｎｅ ｗｏｕｌｄ ｔａｋｅ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ｆｒｏｍ ｓｕｃｈ ａｎ ｈｏｎｅｓｔ ｅｓｔａｂｌｉｓｈｍｅｎｔ ａｓ ｔｈｅ ｓｔａｔｅ-ｒｕｎ ｌｉｑｕｏｒ ｓｔｏｒｅ, ｗｈｅｎ ｏｎｅ ｈａｄｎ'ｔ ｅａｒｎｅｄ ｔｈｅ ｃａｓｈ ｔｏ ｍａｋｅ ａ ｐｒｏｐｅｒ ｔｒａｎｓａｃｔｉｏｎ. Ｉ ｔｏｌｄ ｈｉｍ ｔｈａｔ, ｆｒｏｍ ｍｙ ｅｘｐｅｒｉｅｎｃｅ, ｐｅｏｐｌｅ ｄｉｄｎ'ｔ ａｌｗａｙｓ ｄｏ ｗｈａｔ ｗａｓ ｒｉｇｈｔ. Ｍｙ ｏｗｎｅｒ ｔｏｏｋ ｔｈｉｎｇｓ ｆｒｏｍ ｏｔｈｅｒｓ ｗｈｅｎ ｈｅ ｗａｎｔｅｄ, ｗｈｅｔｈｅｒ ｏｒ ｎｏｔ ｈｅ ｎｅｅｄｅｄ ｔｏ-ａｎｄ ａｔ ｔｉｍｅｓ, ｗｈｅｎ ｈｅ ｄｉｄｎ'ｔ ｓｅｅｍ ｔｏ ｅｖｅｎ ｗａｎｔ ｔｏ. Ｔａｋｉｎｇ ｔｈｉｎｇｓ ａｎｄ ｂｒａｋｉｎｇ ｔｈｉｎｇｓ ｗａｓ Ｄｉｅｇｏ'ｓ ｎａｔｕｒｅ, ｌｉｋｅ ｍｉｎｅ ｗａｓ ｔｏ ｓｈｏｏｔ ａｎｄ Ｍｏｎｔｙ'ｓ ｗａｓ ｔｏ ｂｅ ｄｒａｎｋ. Ｉ ｆｅｌｔ ｈｉｍ ｗａｌｋ ｕｐ ｔｈｅ ｓｔａｉｒｓ, ｓｔｅｐ ｂｙ ｓｔｅｐ ｂｙ ｓｔｅｐ, ｕｐ ｔｈｅ ｔｈｉｒｄ ｆｌｏｏｒ. Ｈｉｓ ａｐａｒｔｍｅｎｔ'ｓ ｆｌｏｏｒ. Ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ａ ｍｕｆｆｌｅｄ ｓｈｒｉｌｌ ｖｏｉｃｅ ｈｅａｒｄ ｔｈｒｏｕｇｈ ｈｉｓ ｊｅａｎｓ. Ｉ ｓｈｕｓｈ Ｍｏｎｔｙ ｓｏ Ｉ ｃｏｕｌｄ ｌｉｓｔｅｎ. "Ｌｏｏｋ ｌｉｋｅ ｙｏｕ ｈａｖｉｎ'ａ ｂｉｔ ｏｆ ａ ｐａｒｔｙ ｌａｔｅｒ?" Ｉ ｈｅａｒｄ ａ ｆｌｉｒｔａｔｉｏｕｓ ｆｅｍａｌｅ ｖｏｉｃｅ ｓａｙ. "Ｙｅａｈ, Ｉ ｍｅａｎ, Ｉ ｇｕｅｓｓ ｙｏｕ ｃｏｕｌｄ ｃａｌｌ ｉｔ ｓｏｍｅｔｈｉｎ' ｌｉｋｅ ｔｈａｔ." "Ａｒｅ ｙｏｕ ｃｅｌｅｂｒａｔｉｎ' ｓｏｍｅｔｈｉｎ'?" "Ｍｙ ｂｉｒｔｈｄａｙ." Ｔｈｅ ｂｏｔｔｌｅｓ ｉｎ ｈｉｓ ｐａｐｅｒ ｂａｇ ｃｌａｎｋｅｄ ｔｏｇｅｔｈｅｒ ａｓ ｈｅ ｂｅｎｄｅｄ ｔｏ ｓｅｔ ｔｈｅｍ ｏｎ ｔｈｅ ｇｒｏｕｎｄ. "Ｆｅｒ ｒｅａｌ?" Ｓｈｅ ｓａｉｄ ｗｉｔｈ ｆｌｉｒｔｉｎｇ ｄｏｕｂｔ ｉｎ ｈｅｒ ｖｏｉｃｅ. "Ｓｕｒｅ." Ｈｉｓ ｋｅｙｓ ｊｉｎｇｌｅｄ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｐｏｃｋｅｔｓ ｆｕｒｔｈｅｓｔ ｆｒｏｍ ｍｅ. "Ｗｅｌｌ ｄａｎｇ, Ｉ ｗｏｕｌｄ ｌｏｖｅ ｔｏ ｃｏｍｅ, ｂｕｔ Ｉ ｄｏｎ'ｔ ｇｏｔ ａ ｐｒｅｓｅｎｔ ｆｏｒ ｙｏｕ." "Ｙｏｕ ｗｅａｒ ａ ｂｏｗ ｂａｂｙ ａｎｄ ｙｏｕ ｃａｎ ｃｏｍｅ ａｓ ｍｙ ｐｒｅｓｅｎｔ." Ｓｈｅ ｇｉｇｇｌｅｄ, "ｗｈａｔ ｔｉｍｅ'ｓ ｔｈｉｓ ｌｉｔｔｌｅ ｓｈｉｎｄｉｇ ｇｏｎｎａ' ｇｅｔ ｐｏｐｐｉｎ' ａｔ?" "Ｐｏｐｐｉｎ' 'ｒｏｕｎｄ ｔｅｎ ｂｕｔ ｙｏｕ ｃａｎ ｐｏｐ ｉｎ ａｎｙ ｔｉｍｅ." "Ｃｏｏｌ, Ｉ ｃａｎ ｂｅ ｈｅｒｅ ａｒｏｕｎｄ ｎｉｎｅ-ｎｉｎｅ ｔｈｉｒｔｙｉｓｈ." "Ｔｈａｔ'ｄ ｂｅ ｊｕｓ' ｆｉｎｅ 'ｎ ｄａｎｄｙ." Ｆｉｎｅ'ｎ ｄａｎｄｙ? Ａｓｋｅｄ Ｍｏｎｔｙ. Ｄｉｅｇｏ ｔｒｉｅｄ ｔｏ ｕｓｅ ｂｉｇ ｗｏｒｄｓ ｔｏ ｉｍｐｒｅｓｓ ｇｉｒｌｓ ｂｕｔ ｈａｄ ａ ｖｅｒｙ ｌｉｍｉｔｅｄ ｖｏｃａｂｕｌａｒｙ , Ｉ ｅｘｐｌａｉｎｅｄ. Ｉ ｈａｄ ｗｉｔｎｅｓｓｅｄ ｓｕｃｈ ｓｔｒａｎｇｅ ｗｏｒｄ ｃｈｏｉｃｅ ｍａｎｙ ｔｉｍｅｓ ｓｉｎｃｅ Ｉ'ｄ ｌｉｖｅｄ ｗｉｔｈ ｈｉｍ. Ｆｉｎｅ'ｎ ｄａｎｄｙ ｉｓｎ'ｔ ｂｉｇ ｉｔ'ｓ ｊｕｓｔ ｏｌｄ-ｆａｓｈｉｏｎｅｄ . Ｍｏｎｔｙ ｗａｓ ｐｅｒｐｌｅｘｅｄ. Ｉ ｔｏｌｄ ｈｉｍ ｎｏｔ ｔｏ ｌｏｏｋ ｉｎｔｏ ｉｔ. Ｉ ｗａｓ ｌｅｆｔ ｉｎ ｈｉｓ ｐｏｃｋｅｔ ｆｏｒ ｔｈｅ ｆｉｒｓｔ ｆｅｗ ｈｏｕｒｓ. Ｔｈｒｏｕｇｈ ｈｉｓ ｐｏｃｋｅｔ Ｉ ｈｅａｒｄ ｍｕｓｉｃ ｔｕｒｎｅｄ ｕｐ ａｂｏｕｔ ａｎ ｈｏｕｒ ｉｎ. Ｍｉｎｄｌｅｓｓ ｈｅａｄ-ｐｏｕｎｄｉｎｇ ｂａｓｅ. Ｔｈｅ ｓｏｕｎｄ ｏｆ ｐｅｏｐｌｅ ｆｉｌｔｅｒｅｄ ｉｎ ｆｏｒ ｔｈｅ ｎｅｘｔ ｆｅｗ ｈｏｕｒｓ. Ｉ ｃｏｕｎｔｅｄ ａｂｏｕｔ ｅｉｇｈｔ ｂｅｆｏｒｅ ｉｔ ｂｅｃａｍｅ ｉｍｐｏｓｓｉｂｌｅ ｔｏ ｃｏｕｎｔ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｃｏｎｔｉｎｕａｌ ｉｎ ａｎｄ ｏｕｔ ａｓ ｐｅｏｐｌｅ ｌｅｆｔ ｔｏ ｓｍｏｋｅ ｏｒ ｇｅｔ ｂｅｅｒ ｏｒ ｔｏ ｐｉｃｋ ｐｅｏｐｌｅ ｕｐ ｏｒ ｔｏ ｌｅａｖｅ. Ａｂｏｕｔ ｔｈｒｅｅ ｈｏｕｒｓ ｉｎ, Ｉ ｗａｓ ｆｉｎａｌｌｙ ｄｒａｗｎ ｆｒｏｍ ｈｉｓ ｐｏｃｋｅｔ ａｎｄ ｔｕｃｋｅｄ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｂｅｌｔ ｉｎ ｔｈｅ ｆｒｏｎｔ. Ｔｈｅ ｒｏｏｍ ｈａｄ ｇｏｎｅ ｔｈｒｏｕｇｈ ｄｒａｍａｔｉｃ ｃｈａｎｇｅｓ ｓｉｎｃｅ Ｉ ｗａｓ ａｗａｙ. Ｔｏｒｎａｄｏ ｔｉｍｅｓ ｔｅｎ. Ｔｈｅ ｗｒｅｃｋ ｏｆ ｂｅｅｒ ｃａｎｓ, ｇａｒｂａｇｅ ａｎｄ ｃｉｇａｒｅｔｔｅ ｂｕｔｔｓ ｔｈａｔ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｏｎ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ ｗｅｒｅ ｎｏｗ ｉｎ ａ ｈｅａｐ ｏｎ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ-ｒｅｐｌａｃｅｄ ｂｙ ａ ｓｉｎｇｌｅ ｃｌｅａｒ ｇｌａｓｓ ｗｉｔｈ ａ ｍｕｒｋｙ ｏｆｆ-ｂｒｏｗｎ ｌｉｑｕｉｄ ｉｎ ｉｔ ａｎｄ ａ ｑｕａｒｔｅｒ ｓｕｎｋ ｏｎ ｔｈｅ ｂｏｔｔｏｍ. Ｏｔｈｅｒ ｔｈａｎ ｔｈａｔ, ｔｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ｊｕｓｔ ａ ｆｅｗ ｒｅｄ ｐｌａｓｔｉｃ ｃｕｐｓ ａｎｄ ｓｏｍｅ ｍｉｓｃｅｌｌａｎｅｏｕｓ ｓｐｉｌｌｅｄ ｐｏｗｄｅｒｓ ａｎｄ ｄｒｉｎｋｓ. Ｔｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ａ ｂｕｎｃｈ ｏｆ ｐｅｏｐｌｅ ｃｒａｍｍｅｄ ｏｕｔ ｏｎ ｔｈｅ ｐａｔｉｏ ｐａｓｓｉｎｇ ａｎ ｏｖｅｒ-ｓｉｚｅｄ ｒｏｌｌｅｄ ｃｉｇａｒｅｔｔｅ. Ａｃｒｏｓｓ ｆｒｏｍ ｍｅ, ｆｒｏｍ ｒｉｇｈｔ ｔｏ ｌｅｆｔ, ｗｅｒｅ ａ ｗｏｍａｎ, ａ ｍａｎ, ａｎｄ ａ ｐａｓｓｅｄ ｏｕｔ ｍａｎ ａｌｌ ｓｉｔｔｉｎｇ ｏｎ ｒｕｓｔｅｄ ｗｈｉｔｅ ｌａｗｎ ｃｈａｉｒｓ ｐｒｅｓｓｅｄ ｃｌｏｓｅｌｙ ｕｐ ｔｏ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ. Ｔｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ａ ｃｏｕｐｌｅ ｍｏｒｅ ｔｉｐｐｅｄ ｏｖｅｒ ｃｈａｉｒｓ ｉｎ ｔｈｅ ｖｉｃｉｎｉｔｙ. Ｉ ｈｅａｒｄ ｔｈｅ ｖｏｉｃｅｓ ｏｆ ａ ｃｏｕｐｌｅ ｐｅｏｐｌｅ ｔａｌｋｉｎｇ ｔｏ ｅａｃｈ ｏｔｈｅｒ ｏｎ ｔｈｅ ｃｏｕｃｈ ｎｅｘｔ ｔｏ Ｄｉｅｇｏ ａｎｄ ｍｅ. Ｍｙ ｏｗｎｅｒ ｌｏｏｋｓ ｕｐ ａｎｄ ｄｏｗｎ ｔｈｅ ｇｉｒｌ, ｐｒｏｂａｂｌｙ ｔｈｉｎｋｉｎｇ ｈｅ ｗａｓ ｃｈｅｃｋｉｎｇ ｈｅｒ ｏｕｔ ｄｉｓｃｒｅｅｔｌｙ, ｂｕｔ ｈｅ ａｐｐｅａｒｅｄ ｔｏｏ ｉｎｔｏｘｉｃａｔｅｄ ｆｏｒ ｓｕｂｔｌｙ. Ｓｈｅ ｄｉｄｎ'ｔ ｓｅｅｍ ｔｏ ｍｉｎｄ ｍｕｃｈ. "Ｙｏ Ｓｉｓｓ-ａａｙ, ｙｏｕ ｗａｎｎａ' 'ｎｎｏｔｈｅｒ ｌｉｎｎｅ?" Ｈｉｓ 'Ｎ'ｓ' ｄｒｕｇ ｏｕｔ ｅｘｔｒａ-ｌｏｎｇ ａｓ ｈｅ ｓｐｏｋｅ. "Ｓｕｒｅ," ｓｈｅ ｎｏｄｄｅｄ, "Ｃｕｔ ｍｅ ａｎｏｔｈｅｒ." Ｓｉｓｓｙ ｆｌｕｎｇ ｔｈｅ ｇｉａｎｔ ｂｌａｃｋ ｍｅｓｓ ｏｆ ｃｕｒｌｓ ｔｈａｔ ｗｅｒｅ ｈｅｒ ｂａｎｇｓ ｏｕｔ ｏｆ ｈｅｒ ｆａｃｅ. Ｓｉｓｓｙ ｗａｓ ｓｋｉｎｎｙ. Ｌｉｋｅ ｓｏｍｅｏｎｅ ｓｔｒｅｔｃｈｅｄ ｆａｋｅ ｏｒａｎｇｅ ｔａｎ ｔｉｎｔｅｄ ｓｋｉｎ ｔｉｇｈｔｌｙ ｏｖｅｒ ａ ｔａｌｌ ａｎｄ ｔｈｉｎ ｆｅｍａｌｅ ｓｋｅｌｅｔｏｎ. Ｏｎ ｔｏｐ ｏｆ ｈｅｒ ａｃｔｕａｌ ｓｋｉｎｎｙ ａｐｐｅａｒａｎｃｅ, ｅｘｔｒａ ｍｅａｓｕｒｅｓ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｔａｋｅｎ ｔｏ ａｓｓｕｒｅ Ｓｉｓｓｙ ｒｅｓｅｍｂｌｅｄ ａｎ ｏｖｅｒ-ｍａｋｅ-ｕｐｐｅｄ ｈｕｍａｎ ｔｏｏｔｈｐｉｃｋ. Ｓｈｅ ｈａｄ ｅｘｔｒａ-ｌａｒｇｅ ｇｏｌｄ ｈｏｏｐ ｅａｒｒｉｎｇｓ, ａ ｔｉｇｈｔ ｂｌａｃｋ ｔａｎｋ-ｔｏｐ, ｔｉｇｈｔ ｂｌｕｅ ｊｅａｎｓ, ａｎｄ ｎｅｘｔ ｔｏ ｈｅｒ ｓａｔ ａ ｌａｒｇｅ ｐｕｒｓｅ. Ｓｈｅ ｈａｄ ａ ｌｏｎｇ ｔｈｉｎ ｎｏｓｅ ａｎｄ ａ ｗｉｄｅ ｍｏｕｔｈ ｗｉｔｈ ｂｒｉｇｈｔ ｒｅｄ ｌｉｐ ｓｔｉｃｋ-ａｌｌ ｔｈｅ ｂｅｔｔｅｒ ｆｏｒ ｓｎｏｒｔｉｎｇ ａｎｄ ｂｌｏｗｉｎｇ ｗｉｔｈ, Ｉ ｐｒｅｓｕｍｅｄ. Ｅｖｏｌｕｔｉｏｎ ｄｉｓｇｕｓｔｅｄ ｍｅ. "Ｈｕｒｒｙ ｕｐ!" Ｓｈｅ ｗｈｉｎｅｄ, "Ｉ ｗａｎｎａ' ｇｏ ｇｉｔ ｄｏｗｎ ｏｎ ｄａｔ ｂｌｕｎｔ." Ｄｉｅｇｏ ｗａｓ ａｌｉｇｎｉｎｇ ａ ｇｒａｉｎｙ ｗｈｉｔｅ ｐｏｗｄｅｒ ｏｎ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ ｗｉｔｈ ａ ｈｏｔｅｌ ｋｅｙ ｃａｒｄ. Ｂｅｓｔ Ｗｅｓｔｅｒｎ. Ｈｅ ｓｃｒａｐｅｄ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ ｈａｒｄ; ｈｅ ｓｌｉｄ ｔｈｅ ｃｏｌｌｅｃｔｅｄ ｐｏｗｄｅｒ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ ｆｏｒｍｉｎｇ ａ ｈａｌｆ-ｉｎｃｈ ｌｉｎｅ ｏｆ ｐｏｗｄｅｒ. Ｈｅ ｓｌｉｄ ｔｈｅ ｃａｒｄ ａｌｏｎｇ ｅａｃｈ ｓｉｄｅ ｏｆ ｔｈｅ ｌｉｎｅ, ｔａｐｐｅｄ ｉｔ ｏｎ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ. Ｒｅｐｅａｔｅｄ. Ｓｃｒａｐｅｄ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ ｈａｒｄ. Ｌｉｔｔｌｅ ｄｉｓｃｏｌｏｒｅｄ ｓｐｅｃｋｓ ｐｅｅｌｅｄ ｏｆｆ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ ａｎｄ ｍｉｘｅｄ ｉｎ ａｃｃｉｄｅｎｔａｌｌｙ. Ｍｙ ｏｗｎｅｒ'ｓ ｅｙｅｓ ｏｃｃａｓｉｏｎａｌｌｙ ｄｒｉｆｔｅｄ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｒｏｏｍ. Ｔｈｅｙ ｆｏｃｕｓｅｄ ｏｕｔｓｉｄｅ ｆｏｒ ａ ｓｅｃｏｎｄ, ａｎｄ ｔｈｅｎ ｇｌａｒｅｄ ａｔ ｔｈｅ ｔｗｏ ｍｅｎ, ｔｈｅｎ ｔｏｗａｒｄ Ｓｉｓｓｙ'ｓ ｆａｃｅ, ｔｈｅｎ ｄｏｗｎ ｔｏｗａｒｄ ｈｅｒ ｂｒｅａｓｔｓ, ｔｈｅ ｔｗｏ ｔａｎｇｅｒｉｎｅｓ ｔｈａｔ ｐｏｋｅｄ ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｅ ｓｋｅｌｅｔｏｎｓ ｃｈｅｓｔ, ｔｈｅｎ ｂａｃｋ ｄｏｗｎ ｔｏ ｔｈｅ ｔａｓｋ ａｔ ｈａｎｄ. Ｈｅ ｐｕｌｌｅｄ ｔｈｅ ｃａｒｄ ａｗａｙ, "'ａｉｇｈｔ," ｈｅ ｓｌｉｄ ｈｉｓ ｔｏｎｇｕｅ ａｃｒｏｓｓ ｂｏｔｈ ｓｉｄｅｓ ｏｆ ｔｈｅ ｃａｒｄ, ｔｈｅｎ ｒｕｂｂｅｄ ｈｉｓ ｉｎｄｅｘ ｆｉｎｇｅｒ ｂａｃｋ ａｎｄ ｆｏｒｔｈ ｏｎ ｈｉｓ ｇｕｍｓ, "Ｙｏｕ ｇｏｔ ｄａｔ ｂｉｌｌ ｓｔｉｌｌ 'ｅｒ ｓｏｍｅｔｈｉｎｎ'?" "Ｙｅａｈ," ｓｈｅ ｐｕｌｌｅｄ ａ ｐａｒｔｉａｌｌｙ ｒｏｌｌｅｄ ｂｉｌｌ ｆｒｏｍ ｈｅｒ ｐｏｃｋｅｔ ａｎｄ ｒｏｌｌｅｄ ｉｔ ｔｉｇｈｔｅｒ ａｎｄ ｌｅａｎｅｄ ｃｌｏｓｅｒ ｔｏ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ. Ｓｉｓｓｙ ｐｌａｃｅｄ ｏｎｅ ｅｎｄ ｏｆ ｔｈｅ ｂｉｌｌ ｕｐ ｔｏ ｈｅｒ ｎｏｓｔｒｉｌ ａｎｄ ｈｅｌｄ ｔｈｅ ｏｔｈｅｒ ｎｏｓｔｒｉｌ ｃｌｏｓｅｄ ｗｉｔｈ ａ ｆｉｎｇｅｒ. Ｓｈｅ ｈｏｖｅｒｅｄ ｔｈｅ ｂｉｌｌ ａｌｏｎｇ ｔｈｅ ｌｉｎｅ ｏｆ ｐｏｗｄｅｒ ａｎｄ ｉｔ ｄｉｓａｐｐｅａｒｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｄｅｐｔｈｓ ｏｆ ｈｅｒ ａｎｔｅａｔｅｒ ｎｏｓｅ. "Ｙｏｕ ｔｈｉｎｋ Ｉ ｃｏｕｌｄ ｇｅｔ ｉｎ ｏｎ ｔｈｉｓ?" ｔｈｅ ｍａｎ ｎｅｘｔ ｔｏ ｈｅｒ ｐｅｅｋｅｄ ｏｖｅｒ ｈｅｒ ｓｈｏｕｌｄｅｒ ａｎｄ ａｓｋｅｄ. Ｄｉｅｇｏ ｇｌａｒｅｄ ａｔ ｔｈｅ ｍａｎ. "Ｉｆ ｙｏｕ ｗａｎｎａ' ｄｏ ａ ｂｕｍｐ ｏｕｔｔａ' ｔｈｅ ｂａｒｒｅｌ ａｈ ｍｙ .38?" Ｈｅ ｓａｉｄ ｗｉｔｈ ａ ｃｒｏｏｋｅｄ ｓｍｉｌｅ. "Ｄｕｄｅ. Ｓｈｉｔ. Ｓｏｒｒｙ, Ｉ ｗａｓ ｊｕｓｔ ａｓｋｉｎｇ," ｔｈｅ ｍａｎ ｐｕｔ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ ｕｐ ｄｅｆｅｎｓｉｖｅｌｙ. Ｓｉｓｓｙ'ｓ ｍｏｕｔｈ ｃｕｒｌｅｄ ｉｎｔｏ ａ ｓｍｉｒｋ. Ｓｈｅ ｓｈｏｖｅｄ ｔｈｅ ｂｉｌｌ ｂａｃｋ ｉｎ ｈｅｒ ｐｏｃｋｅｔ. Ｔｉｐｐｅｄ ｈｅｒ ｈｅａｄ ｂａｃｋ, ｃｌｅａｒｅｄ ｈｅｒ ｓｉｎｕｓｅｓ. Ｔｈｅｎ ｓｈｅ ｃａｃｋｌｅｄ. Ｒｕｂｂｅｄ ｈｅｒ ｉｎｄｅｘ ｆｉｎｇｅｒ ｂａｃｋ ａｎｄ ｆｏｒｔｈ ｏｎ ｈｅｒ ｇｕｍｓ. "Ｗｈｏ ｅｖｅｎ ｉｎｖｉｔｅｄ ｙｏｕ ｈｅｒｅ ａｎｙｗａｙ, ｃｒｅｅｐ-ａ-ｌｅａｐ? Ｇｏ ｆｒｅｅ-ｌｏａｄ ｓｏｍｅｗｈｅｒ' ｅｌｓｅ." Ｓｉｓｓｙ ｓｈｏｕｔｅｄ, ｎｕｄｇｉｎｇ ｔｈｅ ｍａｎ ｓｌｉｇｈｔｌｙ. "Ｉ ｇｏｔｔａ' ｆｒｅｅ ｌｏａｄ ｆｒｏｍ ｙｏ ｍａｍａ ｌａｓｔ ｎｉｇｈｔ, ｇｉｖｅ ｈｅｒ ａ ｃａｌｌ ｍａｙｂｅ ｓｈｅ ｇｏｔ ｓｏｍｅ ｆｉｇｈｔ ｌｅｆｔ ｉｎ ｈｅｒ," Ｄｉｅｇｏ ｒｏａｒｅｄ ｗｉｔｈ ｈｙｅｎａ ｃａｃｋｌｅｓ ｏｆ ｌａｕｇｈｔｅｒ. Ｈｅ ｒｅｓｔｅｄ ｈｉｓ ｈａｎｄ ｏｎ ｍｙ ｈａｎｄｌｅ. " Ｄａｗｗｇ ｙｏｕ ｂｅｔｔｅｒ ｗａｔｃｈ ｙｏｕｒｓｅｌｆ." Ｔｈｅ ｍａｎ ｓｔｏｏｄ ｕｐ, ｇａｚｉｎｇ ｄｅｌｉｂｅｒａｔｅｌｙ ｄｏｗｎ ｈｉｓ ｎｏｓｅ ａｔ ｍｙ ｏｗｎｅｒ. Ｄｉｅｇｏ ｓｔａｙｅｄ ｓｉｔｔｉｎｇ. Ａ ｆｉｆｔｈ ｏｆ Ｃｏｇｎａｃ ｍａｇｉｃａｌｌｙ ｉｎ ｈｉｓ ｌｅｆｔ ｈａｎｄ. " Ｍｅ ｗａｔｃｈ ｍｙｓｅｌｆ?" Ｈｅ ｔｏｏｋ ａ ｓｗｉｇ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｂｏｔｔｌｅ, "ｗｈｏｓｅ ｐｌａｃｅ ｙｏｕ ｉｎ ｒｉｇｈｔ ｎｎｏｗ? Ｗｈｏ'ｓ ａｌｃｏｈｏｌ ｙｏｕ ｂｅｅｎ ｄｒａｎｋａｎ-ｎ ｏｎ?" Ｈｅ ｓｅｔ ｔｈｅ ｂｏｔｔｌｅ ｏｎ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ ａｎｄ ｐｏｉｎｔｅｄ ｉｔ ａｔ ｈｉｍ, "ｗｈｏｓｅ ｆｒｉｅｎｄｓ ｙｏｕ ｓｕｒｒｏｕｎｄｅｄ ｂｙ?" Ｈｅ ｌｅａｎｅｄ ｆｏｒｗａｒｄ ａｎｄ ｇｒａｂｂｅｄ ｔｈｅ ｇｌａｓｓ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ ｏｆ ｔａｂｌｅ. Ｈｅ ｅｘａｍｉｎｅｄ ｉｔ ｆｏｒ ａ ｓｅｃｏｎｄ, ｔｈｅ ｑｕａｒｔｅｒ ｃｌａｎｋｅｄ ａｇａｉｎｓｔ ｔｈｅ ｓｉｄｅｓ ａｓ ｈｅ ｔｕｒｎｅｄ ｉｔ ｉｎ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ. "Ｇｉｔ ｔｈｅ ｆｕｃｋ ｏｕｔｔａ' ｈｅｒｅ," ｈｅ ｆｌｕｎｇ ｔｈｅ ｇｌａｓｓ ａｔ ｔｈｅ ｐａｓｓｅｄ ｏｕｔ ｇｕｙ ａｎｄ ｉｔ ｓｐｌａｓｈｅｄ ｔｈｅ ｇｕｙｓ ｆａｃｅ ａｎｄ ｃｈｅｓｔ. Ｔｈｅ ｇｌａｓｓ ｂｏｕｎｃｅｄ ｏｆｆ ｈｉｍ ａｎｄ ｌａｎｄｅｄ ｏｎ ｔｈｅ ｃａｒｐｅｔ-ｔｈｅ ｑｕａｒｔｅｒ ｌｅａｐｅｄ ｆｒｏｍ ｉｔ. Ｔｈｅ ｐａｓｓｅｄ-ｏｕｔ ｇｕｙ ｊｕｓｔ ｆｌｉｎｃｈｅｄ ｂｕｔ ｄｉｄｎ'ｔ ｗａｋｅ. "Ａｎｄ ｔａｋｅ ｙｏｕｒ ｌｉｌ' ｆｕｃｋ ｂｕｄｄｙ ｗｉｔ'ｃｈａ." Ｔｈｅ ｓｐｌａｓｈｅｄ ｌｉｑｕｉｄ ｓｅｅｍｅｄ ｔｏ ｂｏｉｌ ｏｎ ｔｈｅ ｓｔａｎｄｉｎｇ ｍａｎ'ｓ ｆａｃｅ ｗｈｉｌｅ ｈｅ ｔｕｒｎｅｄ ｒｅｄ. Ｈｉｓ ｆａｃｅ ｓｃｒｕｎｃｈｅｄ ｕｐ ｉｎ ｔｈｅ ｍｉｄｄｌｅ. Ｔｈｅ ｖｏｉｃｅｓ ｎｅｘｔ ｔｏ ｕｓ ｏｎ ｔｈｅ ｃｏｕｃｈ ｓｔａｒｔｅｄ ｗｈｏｏｐｉｎｇ ａｎｄ ｈｏｌｌｅｒｉｎｇ. Ｔｈｅｉｒ ｗｅｉｇｈｔ ｓｈｉｆｔｅｄ ｕｐ ａｎｄ ｄｏｗｎ ｏｎ ｔｈｅ ｃｕｓｈｉｏｎｓ. Ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｅｍ ｆｌｕｎｇ ａ ｌｉｔ ｃｉｇａｒｅｔｔｅ ａｔ ｔｈｅ ｓｔａｎｄｉｎｇ ｇｕｙ ａｎｄ ａｎｏｔｈｅｒ ｓｐａｔ ｏｎ ｔｈｅ ｇｕｙ ｐａｓｓｅｄ ｏｕｔ ｉｎ ｔｈｅ ｃｈａｉｒ. "Ｂｏｏｏｏｏｏｏ---ｇｅｔｔ ｏｕｔ!" ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｅｍ ｙｅｌｌｅｄ ｓｐｉｔｔｉｎｇ ａｎｄ ｌａｕｇｈｉｎｇ. Ａｎｏｔｈｅｒ ｌｏｏｇｉｅ, ｍｕｒｋｙ Ｃａｒｍｅｌ-ｃｏｌｏｒｅｄ ａｎｄ ｔｈｉｃｋ ｓｔｒｕｃｋ ｔｈｅ ｒｅｄ-ｆａｃｅｄ ｍａｎ ｉｎ ｔｈｅ ｎｏｓｅ. Ｔｈｅ ｈｅａｖｉｅｓｔ ｍａｓｓ ｏｆ ｔｈｅ ｓｐｉｔｔｌｅ ｌｅａｐｔ ｓｌｏｗｌｙ ｄｏｗｎ ｔｈｅ ｔｉｐ ｏｆ ｈｉｓ ｎｏｓｅ ａｎｄ ｔｏ ｈｉｓ ｕｐｐｅｒ ｌｉｐ, ｌｅａｖｉｎｇ ａ ｗｅｂ-ｌｉｋｅ ｃｏｍｅｔ ｔａｉｌ ｂｅｈｉｎｄ ｉｔ. Ｈｅ ｗｉｐｅｄ ｉｔ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｓｈｏｕｌｄｅｒ ｓｌｅｅｖｅ. Ｔｈｅ ｍａｎ, ｓｔｉｌｌ ｒｅｄ ｉｎ ｔｈｅ ｆａｃｅ, ｌｏｏｋｅｄ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｒｏｏｍ, "ｗｅｌｌ ｈａｓ ａｎｙｏｎｅ ｓｅｅｎ ｍｙ ｃｏａｔ ａｎｙｗｈｅｒｅ?" "Ｉｍ'ｍａ' ｃｏｕｎｔ ｔｏ ａ ｎｕｍｂａ'-ｎｏｔ ｇｏｎｎａ' ｓａｙ ｗｈｉｃｈ ｏｎｅ," ｈｉｓ ｈａｎｄ ｇｒｉｐｐｅｄ ｍｙ ｈａｎｄｌｅ ｆｉｒｍｌｙ. Ｔｈｅｎ ｐｕｌｌｅｄ ｍｅ ｆｒｅｅ ｏｆ ｔｈｅ ｂｅｌｔ ａｎｄ ｌｉｆｔｅｄ ｍｅ ｔｏ ｆａｃｅ ｔｈｅ ｇｕｙ'ｓ ｃｈｅｓｔ. Ｔｈｅ ｍａｎ ｓｔｕｍｂｌｅｄ ｂａｃｋｗａｒｄｓ ａｓ ｉｆ ｓｕｃｋｅｒ ｐｕｎｃｈｅｄ ｉｎ ｔｈｅ ｎｏｓｅ, ｋｎｏｃｋｉｎｇ ｄｏｗｎ ａ ｌａｗｎ ｃｈａｉｒ. Ｈｅ ｗａｓ ｂａｃｋ ｏｎ ｈｉｓ ｆｅｅｔ ａｓ ｓｏｏｎ ａｓ ｈｅ ｗｅｎｔ ｄｏｗｎ. "Ａｎｄ ｉｆ ｙｏｕ ａｉｎ'ｔ ｏｕｔｔａ' ｔｈａｔ ｄｏｏｒ ｂｙ ｔｈｅ ｔｉｍｅ Ｉ ｒｅａｃｈ ｔｈａｔ ｎｕｍｂａ,' Ｉｍ'ｍａ ｇｉｖｅ ｙｏｕ ａｎ ａｓｓｈｏｌｅ ｗｈｅｒｅ ｙｏｕｒ ｆａｃｅ-ｈｏｌｅ ｕｓｅ'ｔａ ｂｅ." Ｔｈｅ ｇｕｙ'ｓ ｈａｎｄｓ ｗｅｒｅ ｕｐ ａｔ ｈｉｓ ｓｉｄｅｓ ａｇａｉｎ ａｎｄ Ｉ ｗａｓ ａｉｍｅｄ ｓｑｕａｒｅｌｙ ａｔ ｈｉｓ ｆａｃｅ ｎｏｗ. Ｉ ｄｉｄｎ'ｔ ｗａｎｔ ｔｏ ｋｉｌｌ ｔｈｉｓ ｇｕｙ. Ｉ ｄｉｄｎ'ｔ ｅｖｅｎ ｋｎｏｗ ｔｈｉｓ ｇｕｙ. Ｊｕｓｔ ｗａｌｋ ａｗａｙ. Ｉ ｗａｎｔｅｄ ｔｏ ｙｅｌｌ ｔｏ ｈｉｍ ｔｏ ｒｕｎ. Ｉ ｗａｎｔｅｄ ｔｏ ｔｅｌｌ ｔｈｅ ｍａｎ ｍｙ ｏｗｎｅｒ ｉｓｎ'ｔ ｓｔａｂｌｅ. Ｆｒａｎｋｌｙ ｎｏｎｅ ｏｆ ｔｈｅｍ ｗｅｒｅ. Ｏｕｔ ｔｈｅ ｄｏｏｒ ｆａｓｔ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｔａｉｌ ｂｅｔｗｅｅｎ ｈｉｓ ｌｅｇｓ, ａ ｓｔｏｒｍ ｏｆ ｓｐｉｔ ａｎｄ ｂｅｅｒ ｂｏｔｔｌｅｓ ｔｒａｉｌｅｄ ｈｉｍ ａｎｄ ｓｍａｃｋｅｄ ｔｈｅ ｄｏｏｒ ａｓ ｉｔ ｓｌａｍｍｅｄ ｓｈｕｔ. Ｔｈｅｎ ｔｈｅ ｇｕｙ ｗａｓ ｇｏｎｅ. Ｆｒｉｅｎｄ ａｎｄ ｊａｃｋｅｔ ｌｅｆｔ ｂｅｈｉｎｄ. Ｔｈｅｎ Ｉ ｗａｓ ｔｕｃｋｅｄ ａｗａｙ ａｇａｉｎ ｉｎ ｔｈｅ ｐｏｃｋｅｔ ｎｏｔ ｔｈｅ ｂｅｌｔ. Ｉ ｓｐｏｋｅ ｗｉｔｈ Ｍｏｎｔｙ ｆｏｒ ａ ｗｈｉｌｅ. Ｉ ｔｏｌｄ ｈｉｍ ａｌｌ ｔｈｅ ｃｒａｚｙ ｓｔｕｆｆ ｔｈａｔ ｊｕｓｔ ｈａｐｐｅｎｅｄ. Ｈｅ ｓｐｏｋｅ ｊｕｄｇｍｅｎｔａｌｌｙ ｆｏｒ ａ ｗｈｉｌｅ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｓｈｅｌｔｅｒｅｄ ｉｍｐｏｒｔｅｄ Ｊａｍａｉｃａｎ ｍｉｎｄ. Ｔｈｒｏｕｇｈｏｕｔ ｔｈｅ ｎｅｘｔ ｆｅｗ ｈｏｕｒｓ ｈｅ ｗａｓ ｐｅｒｉｏｄｉｃａｌｌｙ ｔａｋｅｎ ｏｕｔ ａｎｄ ｐｕｔ ｂａｃｋ ｗｉｔｈ ｌｅｓｓ ｏｆ ｈｉｓ ｂｒｏｗｎ ｌｉｑｕｉｄ ｌｉｆｅ ｂｌｏｏｄ. Ｈｅ ｗａｓ ｓｈｕｆｆｌｅｄ ｔｈｒｏｕｇｈ ｍｙ ｏｗｎｅｒｓ ｍａｎｙ ｐｏｃｋｅｔｓ ｕｎｔｉｌ ｅｖｅｎｔｕａｌｌｙ ｈｅ ｎｅｖｅｒ ｒｅｔｕｒｎｅｄ. Ｉｎ ｔｈｅ ｍｏｒｎｉｎｇ, Ｉ ｆｏｕｎｄ ｍｙｓｅｌｆ ｓｔａｒｉｎｇ ｉｎｔｏ ａ ｐａｉｒ ｏｆ ｓｉｌｋｙ ｐｉｎｋ ｐａｎｔｉｅｓ, ｒｅｓｔｉｎｇ ｉｎ ａ ｎｅｓｔ ｏｆ ｃｒｕｍｐｌｅｄ ｂｌｕｅ ｊｅａｎｓ ｏｎ ｗｈａｔ ａｐｐｅａｒｅｄ ｔｏ ｂｅ ｍｙ ｏｗｎｅｒ'ｓ ｍｕｌｔｉ-ｃｏｌｏｒｅｄ ｃａｒｐｅｔ. Ｏｈ ｔｈｅ ｔｈｉｎｇｓ Ｉ ｈａｖｅ ｓｅｅｎ, ｔｈｅｙ ｔｏｌｄ ｍｅ, ｏｈ ｔｈｅ ｔｈｉｎｇｓ Ｉ ｈａｖｅ ｓｅｅｎ. Ａ ｔｏｉｌｅｔ ｆｌｕｓｈｅｄ ｓｏｍｅｗｈｅｒｅ ｔｏ ｔｈｅ ｒｉｇｈｔ ｏｆ ｍｅ. Ｔｈｉｓ ｍｕｓｔ ｈａｖｅ ｂｅｅｎ ｍｙ ｏｗｎｅｒ'ｓ ｂｅｄｒｏｏｍ. Ｉ ｋｎｅｗ ｔｈａｔ ｆｏｒ ｓｕｒｅ ｎｏｗ. Ｓｋｉｎｎｙ ｂａｒｅ ｌｅｇｓ ａｎｄ ｆｅｅｔ ｐａｓｓｅｄ ｂｙ ｍｅ ｈａｖｉｎｇ ｅｍｅｒｇｅｄ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｂａｔｈｒｏｏｍ'ｓ ｄｉｒｅｃｔｉｏｎ. Ｔｈｅｙ ｓｔｏｐｐｅｄ ｉｎ ｐｌａｃｅ ｉｎ ｆｒｏｎｔ ｏｆ ｔｈｅ ｐａｎｔｉｅｓ ａｎｄ ｊｅａｎｓ. Ｆｒｏｍ ａｔｏｐ ｔｈｅ ｌｅｇｓ Ｉ ｈｅａｒｄ ｔｈｅ ｇｉｒｌ ｍａｋｅ ｔｈｅ ｓｏｕｎｄ, ｌｉｋｅ ｔｈａｔ ｏｆ ａ ｈｅｌｄ-ｂａｃｋ ｓｎｅｅｚｅ, ｔｈｅｎ ｔｈｅ ｌｅｇｓ ｄｉｓａｐｐｅａｒｅｄ ａｇａｉｎ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｂａｔｈｒｏｏｍ. Ｔｈｅ ｔｏｉｌｅｔ ｆｌｕｓｈｅｄ ａｎｄ ｔｈｅ ｌｅｇｓ ｓｔｕｍｂｌｅｄ ｂａｃｋ ｉｎ. Ａｒｍｓ ｉｎｔｏ ｖｉｅｗ ｐｉｃｋｅｄ ｕｐ ｔｈｅ ｐａｎｔｉｅｓ ａｎｄ ｐａｎｔｓ, ｓｔｒｅｔｃｈｅｄ ｔｈｅｍ ｏｖｅｒ ｈｅｒ ｓｋｉｎｎｙ ｎａｋｅｄ ｂｏｄｙ. Ｉｔ ｗａｓ Ｓｉｓｓｙ ｆｒｏｍ ｌａｓｔ ｎｉｇｈｔ. Ｓｈｅ ｇａｔｈｅｒｅｄ ｔｈｉｎｇｓ ｕｐ ｆｒａｎｔｉｃｌｙ ａｎｄ ｓｈｏｖｅｄ ｔｈｅｍ ｉｎ ｈｅｒ ｐｕｒｓｅ-ａ ｂｕｌｋｙ ｃｏｕｎｔｅｒｆｅｉｔ Ｄｏｌｃｅ ａｎｄ Ｇａｂｂａｎａ. Ｓｈｅ ｓｌｉｐｐｅｄ ｏｎ ａ ｔ-ｓｈｉｒｔ ｗｉｔｈ ａ ｃａｒｔｏｏｎ Ｃａｌｖｉｎ ｓｕｃｋｉｎｇ ｓｐａｇｈｅｔｔｉ ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｅ ｓｋｕｌｌ ｏｆ Ｈｏｂｂｅｓ. Ｔｈｅｎ ｔｈｅ ｌｅｇｓ ｗａｌｋｅｄ ｐａｓｓｅｄ ｍｅ, ｓｔｏｐｐｅｄ, ａｎｄ ｃｉｒｃｌｅｄ ｂａｃｋ. Ｉ ｗａｓ ｇｅｎｔｌｙ ｇｒｉｐｐｅｄ ｂｙ ａ ｆｅｍａｌｅ'ｓ ｈａｎｄ. Ｂｒｉｇｈｔ ｒｅｄ ｆｉｎｇｅｒ ｎａｉｌｓ ｇｌｉｎｔｅｄ ｉｎ ｔｈｅ ｍｏｒｎｉｎｇ ｓｕｎ ｔｈａｔ ｓｈｏｗｎ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｂｌｉｎｄｓ, ａｎｄ ｔｈｅ ｈａｎｄｓ ｔｈｒｅｗ ｍｅ ｉｎ ｔｈｅ ｐｕｒｓｅ. Ｚｉｐｐｅｄ ｉｔ ｕｐ. Ｉ ｔｒａｖｅｌｅｄ ｉｎ ｔｈｅ ｄａｒｋ ｆｏｒ ｈｏｕｒｓ, ｂｏｕｎｃｉｎｇ ａｒｏｕｎｄ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｃｏｎｔｅｎｔｓ ｏｆ Ｓｉｓｓｙ'ｓ ｐｕｒｓｅ. Ｉ ａｔｔｅｍｐｔｅｄ ｐｏｌｉｔｅ ｃｏｎｖｅｒｓａｔｉｏｎ ｗｉｔｈ ｈｅｒ ｌｉｐｓｔｉｃｋ, ｈｅｒ ｃｈｅｗｉｎｇ ｇｕｍ, ｈｅｒ ｐｉｎｋ ｐｏｃｋｅｔ ｓｉｚｅｄ ｐｅｐｐｅｒ ｓｐｒａｙ, ｂｕｔ ｗａｓ ｊｕｓｔ ｍｅｔ ｗｉｔｈ ｒｕｄｅ ｓｎｉｃｋｅｒｓ. Ｓｉｓｓｙ'ｓ ａｓｐｉｒｉｎ ｂｏｔｔｌｅ ｔｏｌｄ ｍｅ ｔｈａｔ ｍｙ ｓｅｒｉａｌ ｎｕｍｂｅｒｓ ｗｏｕｌｄ ｐｒｏｂａｂｌｙ ｂｅ ｓｃｒａｐｅｄ ｏｆｆ ａｎｄ ｔｈｅｎ Ｉ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｓｏｌｄ ｆｏｒ ｐａｒｔｓ. Ｓｉｓｓｙ'ｓ ｐｅｒｓｏｎａｌ ｍｉｒｒｏｒ ｔｏｌｄ ｍｅ Ｉ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｕｓｅｄ ｔｏ ｈｏｌｄ ｕｐ ａ ｃｏｎｖｅｎｉｅｎｃｅ ｓｔｏｒｅ ａｎｄ ｔｈｅｎ ｓｈｅ ｗｏｕｌｄ ｔｈｒｏｗ ｍｅ ｉｎ ａ ｒｉｖｅｒ ｔｏ ｄｅｓｔｒｏｙ ｔｈｅ ｅｖｉｄｅｎｃｅ. Ｉ ｔｒｉｅｄ ｎｏｔ ｔｏ ｔａｋｅ ａｎｙｔｈｉｎｇ ｔｏｏ ｐｅｒｓｏｎａｌ; ｔｈｅｙ ｗｅｒｅ ｊｕｓｔ ｒｅｆｌｅｃｔｉｎｇ ｔｈｅｉｒ ｏｗｎｅｒ'ｓ ｃｏｎｄｅｓｃｅｎｄｉｎｇ ｄｅｍｅａｎｏｒ. Ｉ ｔｒａｖｅｌｅｄ ａ ｂｉｔ ｉｎ ｔｈｅ ｄａｒｋｎｅｓｓ ｏｆ ｈｅｒ ｐｕｒｓｅ. Ｉ ｃｏｕｌｄ ｂａｒｅｌｙ ｈｅａｒ ｔｈｅ ｃｏｎｖｅｒｓａｔｉｏｎ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｏｕｔｓｉｄｅ. Ｉ ｗａｓ ｆｏｒｃｅｄ ｔｏ ｅｎｄｕｒｅ ｔｈｅ ｄｉｓｒｅｓｐｅｃｔｆｕｌ ｂｅｈａｖｉｏｒ ｏｆ ｔｈｅ ｃｏｎｔｅｎｔｓ ｏｆ Ｓｉｓｓｙ'ｓ ｐｕｒｓｅ. Ｓｉｓｓｙ'ｓ ｔａｍｐｏｎｓ ｔｏｌｄ ｍｅ Ｉ'ｌｌ ｐｒｏｂａｂｌｙ ｂｅ ｓｈｏｖｅｄ ｉｎｓｉｄｅ ｈｅｒ ｆｏｒ ａ ｆｅｗ ｈｏｕｒｓ, ｔｈｅｎ ｙａｎｋｅｄ ｏｕｔ ａｎｄ ｔｈｒｏｗｎ ｉｎ ｔｈｅ ｔｒａｓｈ. Ａ ｌｏｏｓｅ ｓｔｉｃｋ ｏｆ ｇｕｍ ｔｏｌｄ ｍｅ ｔｏ ｆｕｃｋ ｍｙｓｅｌｆ. Ｄａｙｓ ｐａｓｓｅｄ ｉｎ ｃｏｍｐｌｅｔｅ ｄａｒｋｎｅｓｓ. Ｓｎｉｃｋｅｒｓ ａｎｄ ｓｎｉｄｅ ｒｅｍａｒｋｓ ｂｅｃａｍｅ ｃｏｍｍｏｎ ｐｌａｃｅ ａｎｄ ｌｏｓｔ ａｌｌ ｅｆｆｅｃｔ ｏｎ ｍｅ. Ａ ｒｉｂｂｅｄ ｃｏｎｄｏｍ ｔｏｌｄ ｍｅ ｎｏｔ ｔｏ ｌｏｓｅ ｍｙ ｈｅａｄ. Ｒｏｌｌ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｐｕｎｃｈｅｓ.Ｅｘｉｓｔｅｎｃｅ ｉｓ ｆｉｌｌｅｄ ｗｉｔｈ ｍｏｍｅｎｔｓ ｏｆ ｐａｉｎ ａｎｄ ｐｌｅａｓｕｒｅ ａｌｉｋｅ.Ｔｈｅ ｋｅｙ ｉｓ ｔｏ ｃｈｅｒｉｓｈ ｉｔ ａｌｌ ｅｑｕａｌｌｙ. Ｇｒｏｗ ｆｒｏｍ ｉｔ. Ｌｅａｒｎ ｆｒｏｍ ｉｔ. Ｉｔ ｗａｓ ｔｈｅ ｎｉｃｅｓｔ ｔｈｉｎｇ Ｉ ｓｐｏｋｅ ｔｏ ｉｎ Ｓｉｓｓｙ'ｓ ｐｕｒｓｅ. Ｓｏｍｅｔｉｍｅｓ ｙｏｕ ｇｅｔ ｔｈｅ ｐｉｎｋ. Ｓｏｍｅｔｉｍｅｓ ｙｏｕ ｇｅｔ ｔｈｅ ｓｔｉｎｋ. Ｆｉｎａｌｌｙ Ｉ ｈｅａｒｄ ｔｈｅ ｚｉｐｐｅｒ ｕｎｚｉｐ ａｎｄ ｌｉｇｈｔ ｐｏｕｒｅｄ ｉｎ. Ｔｈｅ ｈａｎｄ ｄｕｇ ａｒｏｕｎｄ ａｎｄ ｇｒａｂｂｅｄ ａ ｈｏｌｄ ｏｆ ｍｅ. Ｉ ｗａｓ ｌｉｆｔｅｄ ｕｐ ａｎｄ ｓａｔ ｆｌａｔ ｏｎ ｇｌａｓｓ. Ｉ ｋｎｅｗ ｔｈｉｓ ｐｌａｃｅ! Ｉ ｗａｓ ｂａｃｋ ａｔ Ｐａｕｌｙ'ｓ Ｐａｗｎ ａｎｄ Ｇｕｎ Ｓｈｏｐ. Ｉ ｗａｓ ｅｘｃｉｔｅｄ ｔｏ ｓｅｅ ｉｆ Ｐａｕｌ ｗａｓ ｔｈｅｒｅ, ｂｕｔ ｉｔ ｗａｓ ｊｕｓｔ ｈｉｓ ｐａｒｔｎｅｒ Ｂｏｂ. Ｂｏｂ ｗａｓ ａ ｂｅｅｒ-ｂｅｌｌｉｅｄ, ｌｏｗ-ｅｎｅｒｇｙ ｍａｎ. Ｈｅ ｈａｄ ｔｗｏ ｃｈｉｎｓ ａｎｄ ｏｎｅ ｓｈｉｎｙ ｆｏｒｅｈｅａｄ. "Ｔｈｅ ｓｉｇｎ ｏｕｔｓｉｄｅ ｓａｙｓ ｙｏｕ ｂｕｙ ｇｕｎｓ?" Ｓｉｓｓｙ ｂｒｕｓｈｅｄ ｈｅｒ ｂａｎｇｓ ｏｕｔ ｏｆ ｈｅｒ ｅｙｅｓ, "Ｉ ｇｏｔ ｉｔ ａｓ ａ Ｃｈｒｉｓｔｍａｓ ｐｒｅｓｅｎｔ ａｎｄ ｃｏｕｌｄ ｕｓｅ ｃａｓｈ ａ ｂｉｔ ｍｏｒｅ." Ｂｏｂ ｐｉｃｋｅｄ ｍｅ ｕｐ, ｅｘａｍｉｎｅｄ ｍｅ. "Ｈｏｗ ｍｕｃｈ ｙｏｕ ｔｒｙｉｎ' ｔｏ ｇｅｔ ｆｏｒ ｔｈｉｓ?" Ｂｏｂ ｇａｚｅｄ ｊｕｄｇｍｅｎｔａｌｌｙ ａｔ ｈｅｒ. "Ａｈｈ, Ｉ ｄｕｎｎｏ'. Ａ ｃｏｕｐｌｅ ｈｕｎｄｒｅｄ ｂｕｃｋｓ'ｄ ｂｅ ｎｉｃｅ." "Ｙｏｕ ｍｉｎｄ ｗａｉｔｉｎ' ａ ｓｅｃ'? Ｈａｎｄｇｕｎ'ｓ ａｒｅ ｍｏｒｅ Ｐａｕｌｙ'ｓ ｔｈｉｎｇ." "Ｙｅａｈ ｗｈａｔｅｖｅｒ, Ｉ ｇｏｔ ａ ｆｅｗ ｍｉｎｕｔｅｓ," Ｓｈｅ ｅｙｅｄ ｔｈｅ ｄｏｏｒ ｂｅｈｉｎｄ ｈｅｒ. Ｂｏｂ ｃａｒｒｉｅｄ ｍｅ ｔｏ ｈｉｓ ｂａｃｋ ｏｆｆｉｃｅ. Ｈｅ ｆｏｕｎｄ ａ ｐｅｎ ａｎｄ ｓｃｒａｐｅ ｐｉｅｃｅ ｏｆ ｐａｐｅｒ ａｍｏｎｇ ｔｈｅ ｍｏｕｎｔａｉｎｓ ｏｆ ｊｕｎｋ ｏｎ ｈｉｓ ｄｅｓｋ. Ｈｅ ｗｒｏｔｅ ｄｏｗｎ ｍｙ ｓｅｒｉａｌ ｎｕｍｂｅｒ. Ｔｈｅｎ ｈｅ ｗｅｎｔ ｂａｃｋ ｔｏ ｓｈｕｆｆｌｉｎｇ ｔｈｒｏｕｇｈ ｐａｐｅｒｓ ｏｎ ｈｉｓ ｄｅｓｋ ｕｎｔｉｌ ｈｅ ｆｏｕｎｄ ｔｈｅ ｏｎｅ ｈｅ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｌｏｏｋｉｎｇ ｆｏｒ. Ｈｅ ｈｅｌｄ ｉｔ ｕｐ ｔｏ ｔｈｅ ｌｉｇｈｔ. Ｉｔ ｗａｓ ａ ｐｏｏｒｌｙ ｆａｘｅｄ ｌｉｓｔ ｏｆ ｓｅｒｉａｌ ｎｕｍｂｅｒｓ. Ｍｙ ｎｕｍｂｅｒ ｗａｓ ｆｉｆｔｈ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｔｏｐ. Ｔｈｅｎ ｈｅ ｄｉａｌｅｄ 9-1-1 ａｎｄ ａｓｋｅｄ ｆｏｒ ｔｈｅ ｐｏｌｉｃｅ. Ｉ ｗａｓ ｄｒｉｖｅｎ ｂａｃｋ ｔｏ Ｂａｒｎｅｓ ｂｙ ｐｏｌｉｃｅ ｏｆｆｉｃｅｒｓ. Ｔｈｅｙ ｔｏｌｄ ｈｉｍ ｈｅ ｗａｓ ｖｅｒｙ ｌｕｃｋｙ ｔｏ ｇｅｔ ｍｅ ｂａｃｋ, ｓｉｎｃｅ ｍｏｓｔ ｓｔｏｌｅｎ ｆｉｒｅａｒｍｓ ｗｅｒｅ ｎｅｖｅｒ ｆｏｕｎｄ. Ｂａｒｎｅｓ ｈａｄ ｔｏ ｓｉｇｎ ｍｏｒｅ ｐａｐｅｒｓ ｔｏ ｒｅｃｌａｉｍ ｍｅ ａｎｄ Ｉ ｗａｓ ｈｏｍｅ ａｇａｉｎ. Ｔｈｅ ｈｏｕｓｅ ｈａｄｎ'ｔ ｃｈａｎｇｅｄ ａ ｗｈｏｌｅ ｌｏｔ; ｊｕｓｔ ａ ｆｅｗ ｔｈｉｎｇｓ ｈａｄ ｊｕｓｔ ｂｅｅｎ ｓｈｕｆｆｌｅｄ ｈｅｒｅ ａｎｄ ｔｈｅｒｅ, ｂｕｔ ｎｏｔｈｉｎｇ ｍｕｃｈ. Ｂａｒｎｅｓ ｈａｄ ｃｈａｎｇｅｄ ｔｈｏｕｇｈ. Ｔｈｅ ｏｎｃｅ ｓｐｒｙ ａｎｄ ｏｕｔｓｐｏｋｅｎ ｗｉｓｅ ｏｌｄ ｍａｎ ｓｅｅｍｅｄ ｆｒａｉｌ ａｎｄ ｍｏｒｅ ｒｅｓｅｒｖｅｄ ｔｈａｎ ｂｅｆｏｒｅ Ｉ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｓｔｏｌｅｎ. Ａｆｔｅｒ ｐｌａｃｉｎｇ ｍｅ ｂａｃｋ ｉｎ ｍｙ ｃａｓｅ ｈｅ ｃａｌｌｅｄ ｓｏｍｅｏｎｅ ｏｎ ｔｈｅ ｐｈｏｎｅ ｉｎ ｔｈｅ ｌｉｖｉｎｇ ｒｏｏｍ. Ｔｈｅ ｐｈｏｎｅ ｃａｌｌ ｄｉｄｎ'ｔ ｌａｓｔ ｔｏｏ ｌｏｎｇ-ａｎｄ Ｉ ｃｏｕｌｄｎ'ｔ ｍａｋｅ ｏｕｔ ｗｈａｔ ｈｅ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｓａｙｉｎｇ. Ａｆｔｅｒ ｈｅ ｈｕｎｇ ｕｐ ｔｈｅ ｐｈｏｎｅ ｈｅ ｗａｌｋｅｄ ｓｌｏｗｌｙ ｔｏ ｈｉｓ ｂｅｄ, ｃｒａｗｌｅｄ ｕｎｄｅｒ ｔｈｅ ｔｏｐ ｃｏｖｅｒ, ａｎｄ ｆｅｌｌ ａｓｌｅｅｐ. Ｔｈｅ ｉｎｉｔｉａｌ ｅｘｃｉｔｅｍｅｎｔ ｏｆ ｍｙ ｒｅｔｕｒｎ ｑｕｉｃｋｌｙ ｆｉｚｚｌｅｄ ａｗａｙ ａｎｄ Ｉ ｇｒｅｗ ｂｏｒｅｄ ａｎｄ ｌｏｎｅｌｙ ｉｎ ｍｙ ｃａｓｅ. Ｉ ｊｕｓｔ ｈｕｎｇ ｔｈｅｒｅ. Ｂａｒｎｅｓ ｊｕｓｔ ｓａｔ ｔｈｅｒｅ. Ｄａｎｎｙ ｄｉｄｎ'ｔ ｃｏｍｅ ｈａｎｇ ｏｕｔ ａｎｙ ｍｏｒｅ ｏｎ ｈｉｓ ｏｗｎ. Ｏｃｃａｓｉｏｎａｌｌｙ ｔｈｅ ｗｈｏｌｅ ｆａｍｉｌｙ ｃａｍｅ ａｎｄ ｖｉｓｉｔｅｄ ｂｕｔ ｉｔ ｗａｓ ｓｈｏｒｔ, ａｗｋｗａｒｄ ａｎｄ ｆｏｒｃｅｄ. Ｉ ｗｏｕｌｄ ｏｎｌｙ ｂｅ ｆｉｒｅｄ ｔｗｉｃｅ ｍｏｒｅ ｂｙ Ｂａｒｎｅｓ. Ｉｔ ｗａｓ ｅａｒｌｙ ｗｉｎｔｅｒ ａ ｙｅａｒ ａｆｔｅｒ Ｉ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｒｅｔｕｒｎｅｄ. Ｉｔ ｗａｓｎ'ｔ ｃｏｌｄ ｅｎｏｕｇｈ ｔｏ ｓｎｏｗ ｙｅｔ, ｊｕｓｔ ｃｏｌｄ ｅｎｏｕｇｈ ｆｏｒ ｅｖｅｒｙｔｈｉｎｇ ｔｏ ｂｅ ｅｑｕａｌｌｙ ｆｒｏｚｅｎ ｉｎ ｐｌａｃｅ. Ｔｈｅ ｇｒｏｕｎｄ ｗａｓ ｓｈｉｎｙ ｗｈｉｔｅ ｗｉｔｈ ｍｉｎｉａｔｕｒｅ ｉｃｅ ｃａｎｙｏｎｓ ｔｈａｔ ｃｒｕｎｃｈｅｄ ｕｎｄｅｒ Ｂａｒｎｅｓ' ｂｏｏｔｓ. Ｈｅ ｄｒｏｖｅ ｕｓ ｏｕｔ ｄｏｗｎ ｔｏ ｔｈｅ ｏｌｄ ｄｉｒｔ ｌｏｔ ｗｈｅｒｅ ｈｅ ａｎｄ Ｄａｎｎｙ ｕｓｅ ｔｏ ｆｉｒｅ ｍｅ ａｔ ｏｌｄ ｃａｒｓ, ｂｏｔｔｌｅｓ, ｏｌｄ ｗａｓｈｅｒｓ, ｄｒｉｅｒｓ ａｎｄ ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎ ｓｅｔｓ. Ｔｈｅ ｏｌｄ ｍａｎ ｓｔｏｏｄ ａｌｏｎｅ ｉｎ ｔｈｅ ｃｏｌｄ, ｈｉｓ ｌｏｗｅｒ ｌｉｐ ｂｕｌｇｅｄ ｗｉｔｈ ｃｈｅｗ. Ｈｅ ｓｔｏｏｄ ｌｏｎｇ ａｎｄ ｈａｒｄ, ｅｘａｍｉｎｉｎｇ ｏｕｒ ｍａｎｙ ｐｏｔｅｎｔｉａｌ ｔａｒｇｅｔｓ. Ｈｅ ｓｈｉｖｅｒｅｄ ｕｎｄｅｒ ｒｅｄ ｆｌａｎｎｅｌ. Ｓｐａｔ ｂｌａｃｋ ｏｎ ｔｈｅ ｆｒｏｚｅｎ ｇｒａｖｅｌ. Ｈｅ ｌａｉｄ ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｏｎ ａ ｔａｒｇｅｔ. Ａｎ ｏｌｄ ｒｕｓｔｅｄ ａｎｄ ｃｈａｒｒｅｄ ｂｕｒｎ ｂａｒｒｅｌ ｔｈａｔ ｗａｓ ｎｅａｒｌｙ ｒｕｓｔｉｎｇ ｉｎ ｈａｌｆ. Ｔｈｉｓ ｓｅｅｍｅｄ ｔｏ ｂｅ ａ ｌａｒｇｅ ｅｎｏｕｇｈ ｔａｒｇｅｔ ｆｏｒ ｔｈｅ ｓｈａｒｐ ｓｈｏｏｔｅｒ, ｂｕｔ Ｂａｒｎｅｓ ｗａｓ ｇｒｉｍａｃｉｎｇ. Ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｓｅｅｍｅｄ ｏｕｔ ｏｆ ｆｏｃｕｓ. Ｓｔｒａｉｎｅｄ. Ｈｅ ｗａｓ ｂｒｅａｔｈｉｎｇ ｈｅａｖｙ, ｔｈｅ ｃｏｌｄ ａｉｒ ｗａｓ ｒａｓｐｙ ｉｎ ｈｉｓ ｌｕｎｇｓ. Ｈｅ ｐａｎｔｅｄ. Ｓｐａｔ ｂｌａｃｋ. Ｈｅ ｓｌｏｗｌｙ ｌｉｆｔｅｄ ｍｅ ｕｐ, ｒａｔｔｌｉｎｇ ｂａｃｋ ａｎｄ ｆｏｒｔｈ ｂｅｔｗｅｅｎ ｔｗｏ ｗｏｂｂｌｙ ｌｅａｔｈｅｒｙ ｈａｎｄｓ. Ｈｅ ｔｕｒｎｅｄ ｍｅ ｏｖｅｒ ｉｎ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ, ｌｅｆｔ ｔｏ ｒｉｇｈｔ, ｔｏ ｌｅｆｔ-ｅｘａｍｉｎｉｎｇ ｍｙ ｓｉｄｅｓ, ｍｙ ｗｅｉｇｈｔ. Ｉ ｔｈｏｕｇｈｔ ｂａｃｋ ｔｏ ｗｈｅｎ ｈｅ ｈａｄ ｆｉｒｓｔ ｈａｎｄｌｅｄ ｍｅ. Ｉ ｗｏｎｄｅｒｅｄ ｉｆ Ｉ ｐｉｃｔｕｒｅｄ ｉｔ ｃｌｅａｒ ｅｎｏｕｇｈ, Ｉ ｃｏｕｌｄ ｇｏ ｂａｃｋ ｔｏ ｔｈｅ ｐａｗｎ ｓｈｏｐ-ｇｒａｂ ｔｈａｔ ｍｏｍｅｎｔ ａｎｄ ｈｏｌｄ ｏｎ ｔｏ ｉｔ ａｎｄ ｎｏｔ ｌｅｔ ｇｏ. Ｉｎｓｔｅａｄ, Ｉ ｔｒｉｅｄ ｃａｐｔｕｒｅ ｔｈｅ ｍｏｍｅｎｔ ｉｎ ａ ｔｈｒｅｅ ｗｏｒｄ ｓｔｏｒｙ: Ｔｈｅｒｅ ａｒｅｎ'ｔ ｗｏｒｄｓ. Ｔｈｅｎ ｈｅ ｐｒｅｓｓｅｄ ｍｙ ｃｏｌｄ ｂａｒｒｅｌ ｕｐ ｔｏ ｈｉｓ ｗａｒｍ ｐｕｌｓａｔｉｎｇ ｔｅｍｐｌｅ. Ｔｈｉｓ ｗａｓ ｔｈｅ ｃｌｏｓｅｓｔ Ｉ ｗｏｕｌｄ ｅｖｅｒ ｃｏｍｅ ｔｏ ｌｏｏｋｉｎｇ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｍａｎ'ｓ ｅｙｅｓ. Ｔｈｅｙ ｗｅｒｅ ｐａｌｅ ａｎｄ ｔｉｒｅｄ, ｓｕｎｋｅｎ ｂａｃｋ ｂｅｈｉｎｄ ｒｉｐｐｌｅｓ ｏｆ ｗｒｉｎｋｌｅｓ ａｇａｉｎｓｔ ｌｉｇｈｔ ｂｌｕｅ ｂａｇｓ. Ｈｉｓ ｗｒｉｎｋｌｅｓ ｈａｄ ａｌｌ ｓａｇｇｅｄ ｄｏｗｎｗａｒｄ ｔｏ ａ ｇｒｏｕｎｄ ｔｈａｔ ｗａｎｔｅｄ ｈｉｍ ｍｏｒｅ. Ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｓｈｏｏｋ, ｆｉｇｈｔｉｎｇ ｔｅａｒｓ. Ｍｅｎ ｄｏｎ'ｔ ｃｒｙ. Ｉ ｔｏｌｄ ｈｉｍ ｎｏｔ ｔｏ ｐｕｌｌ ｍｙ ｔｒｉｇｇｅｒ, ｔｈｒｏｕｇｈ ｗｏｒｄｓ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｎｏｔ ｈｅａｒ. Ｉ ｔｏｌｄ ｈｉｍ Ｉ'ｄ ｄｏ ｅｖｅｒｙｔｈｉｎｇ ｉｎ ｍｙ ｐｏｗｅｒ ｔｏ ｍａｌｆｕｎｃｔｉｏｎ. Ｍａｙｂｅ ｍｙ ｆｉｒｉｎｇ ｐｉｎ ｗａｓ ｆｒｏｚｅｎ. Ｍａｙｂｅ ｉｔ ｗｏｕｌｄ ｓｈａｔｔｅｒ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｒａｐｉｄ ｃｈａｎｇｅ ｉｎ ｔｅｍｐｅｒａｔｕｒｅ ｃａｕｓｅｄ ｂｙ ｉｇｎｉｔｉｎｇ ｇｕｎｐｏｗｄｅｒ. Ｍａｙｂｅ ｍｙ ｂｕｌｌｅｔｓ ｗｅｒｅ ｄｕｄｓ. Ｏｎｅ ｄｕｄ ｗａｓ ｒａｒｅ. Ａｌｌ ｏｆ ｔｈｅｍ, ｉｍｐｏｓｓｉｂｌｅ. Ｍａｙｂｅ ｏｎｅ ｄｕｄ ｗｏｕｌｄ ｄｏ ｉｔ. Ｓｃａｒｅ ｈｉｍ ｓｔｒａｉｇｈｔ. Ｃｏｎｖｉｎｃｅ ｈｉｍ ｔｏ ｌｉｖｅ. Ｏｕｒ ｓｈａｒｅｄ ｉｍｍｏｂｉｌｉｔｙ ｈａｄ ｂｒｏｕｇｈｔ ｕｓ ｃｌｏｓｅｒ ｔｈａｎ ｗｅ ｈａｄ ｅｖｅｒ ｂｅｅｎ. Ａｓ ｃｌｏｓｅ ａｓ Ｉ ｈａｄ ｄｅｓｉｒｅｄ, ｂｕｔ ｄｉｓａｇｒｅｅｉｎｇ ｒｅａｓｏｎｓ. Ｈｅ ｃｌｅｎｃｈｅｄ ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｔｉｇｈｔ. Ｆｉｌｌｅｄ ｈｉｓ ｌｕｎｇｓ ｗｉｔｈ ｃｏｏｌ ｃｒｉｓｐ ａｉｒ. ＰＯＷ ＰＯＷ ＰＯＷ. Ｂｒｅａｔｈｅ ｏｕｔ. Ｍｙ ｂｕｌｌｅｔｓ ｒｉｃａｓｈａｅｄ ｏｆｆ ｆｒｏｚｅｎ ｇｒａｖｅｌ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｂｕｒｎ ｂａｒｒｅｌ, ｄｉｓｌｏｄｇｉｎｇ ｂｉｔｓ ｏｆ ｉｃｙ ｇｌａｓｓ ｓｈａｒｄｓ ａｎｄ ｒｏｃｋ ａｎｄ ｓｅｎｄｉｎｇ ｔｈｅｍ ｆｌｙｉｎｇ. Ｈｅ ｈａｄ ｓｗｕｎｇ ｍｅ ａｒｏｕｎｄ ｌａｓｔ ｍｉｎｕｔｅ. Ｔｈｅ ｏｌｄ ｍａｎ ｓｐａｔ ｂｌａｃｋ. Ｓｗｏｒｅ ｕｎｄｅｒ ｈｉｓ ｂｒｅａｔｈ. Ｈｅ ｗｅｎｔ ｄｏｗｎ ｉｎｔｏ ａ ｓｑｕａｔｔｉｎｇ ｐｏｓｉｔｉｏｎ ａｎｄ ｆｌｕｎｇ ｍｅ ｔｏ ｔｈｅ ｇｒｏｕｎｄ ｉｎ ｆｒｏｎｔ ｏｆ ｈｉｍ. Ｓｔａｒｅｄ ａｔ ｍｅ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ ｃｕｐｐｅｄ ｏｖｅｒ ｈｉｓ ｍｏｕｔｈ. Ｎｏｔ ｙｅｔ, ｃｏｗｂｏｙ. Ｔｈｅ ｎｅｘｔ ｔｈｒｅｅ ｙｅａｒｓ ｃｒａｗｌｅｄ ｂｙ ｍｏｒｅ ｓｌｏｗｌｙ ｔｈａｎ ｔｈｅ ｆｅｗ ｔｈａｔ ｐｒｅｃｅｄｅｄ ｔｈｅｍ. Ｉｔ ｗａｓ ｌｉｋｅ ｔｈｅ ｒｏａｒｉｎｇ ｕｐｓ ａｎｄ ｄｏｗｎｓ ｏｆ ｔｈｅ ｒｏｌｌｅｒ ｃｏａｓｔｅｒ Ｉ ｒｏｄｅ ｗｅｒｅ ｓｌｏｗｌｙ ｃｌｉｍｂｉｎｇ ｕｐ ｔｈａｔ ｆｉｎａｌ ｈｉｌｌ. Ｄａｎｎｙ ｆｌｕｎｋｅｄ ｔｈｒｅｅ ｃｌａｓｓｅｓ ｉｎ ｈｉｓ ｓｅｎｉｏｒ ｙｅａｒ ｏｆ ｈｉｇｈ ｓｃｈｏｏｌ ａｎｄ ｗａｓ ｇｏｉｎｇ ｔｏ ｈａｖｅ ｔｏ ｆｉｎｉｓｈ ｉｎ ｔｈｅ ｓｕｍｍｅｒ. Ｔｈｅ ｔｗｏ ｇｒｅｗ ｆｕｒｔｈｅｒ ａｐａｒｔ, ｅａｃｈ ｂｅｃａｍｅ ｔｈｅｉｒ ｏｗｎ ｐｅｒｓｏｎ, ｍｏｒｅ ａｎｄ ｍｏｒｅ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｐａｓｓｉｎｇ ｏｆ ｙｅａｒｓ. Ｂａｒｎｅｓ ｃｏｎｔｉｎｕｅｄ ｈｉｓ ｕｐｗａｒｄ ｂａｔｔｌｅ ｗｉｔｈ ｔｉｍｅ-ｉｎ ａｎｄ ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｅ ｈｏｓｐｉｔａｌ, ｈｅ ｓｐｅｎｔ ｈｉｓ ｓｅｖｅｎｔｙ-ｓｉｘｔｈ ｂｉｒｔｈｄａｙ ｉｎ ｔｈｅ ｈｏｓｐｉｔａｌ. Ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ｗａｓ ｌｏｄｇｅｄ ｉｎ ｍｙ ｂａｒｒｅｌ, ｄｉｓｄａｉｎ, ｏｒ ｗｈａｔ Ｉ ｋｎｅｗ ｏｆ ｔｈｅ ｗｏｒｄ. Ｍｙ ｉｎａｂｉｌｉｔｙ ｔｏ ｉｎｔｅｒａｃｔ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｗｏｒｌｄ ｔｈａｔ Ｉ ｗａｓ ｓｏ ｉｎｖｏｌｖｅｄ ｉｎ ｇｒｅｗ ｈｅａｖｙ ｉｎ ｍｅ, ｌｉｋｅ ｓｏ ｍｕｃｈ ｍｅｌｔｅｄ ｌｅａｄ. Ｉ ｗａｓ ｍｏｖｅｄ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｇｕｎ ｃａｓｅ ｔｏ ｈｉｓ ｂｅｄ ｓｉｄｅ ｔａｂｌｅ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｃｏｍｐａｎｙ ｏｆ ｍｏｒｅ ｄｅａｄ ｏｂｊｅｃｔｓ. Ｈｅｒｅ, Ｉ ｓｐｅｎｔ ｍｏｒｅ ｙｅａｒｓ ｔｈａｎ Ｉ ｃｏｕｌｄ ｃｏｕｎｔ. Ｉ ｒａｎ ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｒｅｅ-ｗｏｒｄ ｓｔｏｒｉｅｓ ｆａｓｔ ａｎｄ ｔｏｏｋ ｔｏ ｔｈｉｎｋｉｎｇ ｕｐ ｐｏｅｔｒｙ ｉｎ ｍｙ ｈｏｕｒｓ ｏｆ ｄａｙｓ ｏｆ ｙｅａｒｓ ｉｎ ｄａｒｋ ｓｉｌｅｎｃｅ. Ｆｒｅｅ-ｆｏｒｍ, ｓｈｏｒｔ ａｎｄ ａｂｓｔｒａｃｔ ｐｒｏｓｅ, ｏｆ ｃｏｕｒｓｅ, ｌｉｋｅ ａｌｌ ｇｕｎ ｐｏｅｔｒｙ. Ｉ ｒａｎ ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｒｅｅ-ｗｏｒｄ ｓｔｏｒｙ ｃｏｍｂｉｎａｔｉｏｎｓ ｍｙ ｆｉｒｓｔ ｙｅａｒ. "Ｕｎｔｉｔｌｅｄ" Ｈｕｍａｎ ｎａｔｕｒｅ ｉｓ ｔｈｅ ｇｒｅａｔｅｓｔ ｃｒｉｍｅ, ｏｆ ｗｈｉｃｈ ｔｈｅｒｅ ｉｓ ｎｏ ｐｕｎｉｓｈｍｅｎｔ. Ｆａｔｅ ｉｓ ｔｈｅ ｌｉｅ ｗｅ ａｐｐｌｙ ｔｏ ｗｈａｔ ｗｅ ｃａｎｎｏｔ ｃｏｎｔｒｏｌ. Ｎａｔｕｒｅ ａｎｄ ｆｕｎｃｔｉｏｎ. Ｌｉｋｅ ｉｎｓｅｐａｒａｂｌｅ Ｓｉａｍｅｓｅ ｔｗｉｎｓ, ｃｏｎｎｅｃｔｅｄ ａｔ ｔｈｅ ｈｅａｄ. "Ｆｒｅｅ ｗｉｌｌ ａｎｄ ｓｉｌｅｎｃｅ" Ｆｏｏｌｉｓｈ ｗａｓ ｔｈｅ ｔｒｅｅ ｗｈｏ ｈｅｌｄ ｈｉｓ ｌｅａｖｅｓ ｄｕｒｉｎｇ ｆａｌｌ. Ｆｏｏｌｉｓｈ ｗａｓ ｔｈｅ ｃａｔ ｔｈａｔ ｉｇｎｏｒｅｄ ｈｉｓ ｃｕｒｉｏｕｓ ｄｒｉｖｅ, ｔｏ ｅｘｔｅｎｄ ｈｉｓ ｌｉｆｅ-ｏｎｌｙ ｔｏ ｄｉｅ ｆａｔ, ｂｏｒｅｄ ａｎｄ ｌｏｎｅｌｙ ｏｆ ｏｌｄ ａｇｅ. Ｆｏｏｌｉｓｈ ｗａｓ ｔｈｅ ｃｏｗ ｗｈｏ ｗａｎｔｅｄ ｔｏ ｍａｋｅ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ｏｆ ｈｉｍｓｅｌｆ, ａｎｄ ｎｏｔ ｂｅ ｍａｄｅ ｉｎｔｏ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ. Ｆｏｏｌｉｓｈ ｗａｓ ｔｈｅ ｇｕｎ ｗｈｏ ｄａｒｅｄ ｔｏ ｄｒｅａｍ. "Ｃｏｌｔ Ｐｙｔｈｏｎ, Ｗｉｓｅ Ａｓｓｈｏｌｅ." Ｏｈ ｈｏｗ ｔｈｅ Ｐｙｔｈｏｎ ｗａｓ ｒｉｇｈｔ. Ｈｏｗ Ｉ ｐｒａｙ ｔｈｉｓ ｐｌａｃｅ ｂｕｒｎ, ｊｕｓｔ ｔｏ ｓｅｅ ｓｏｍｅ ｄａｍｎ ｌｉｇｈｔ. Ｔｈｅ ｓｉｌｅｎｃｅ ａｎｄ ｄａｒｋ ｃｒｕｓｈ ｍｙ ｓｐｉｒｉｔ. Ｉｔ ｓｃｒｅａｍｓ ｂｕｔ ｎｏ ｏｎｅ ｃａｎ ｈｅａｒ ｉｔ. Ｐｌｅａｓｅ ｏｐｅｎ ｍｙ ｄｒａｗｅｒ. Ｉ'ｍ ｎｏｔ ｓｕｒｅ Ｉ ｗａｎｔ ｔｏ ｌｉｖｅ ａｎｙ ｍｏｒｅ. Ｉ'ｖｅ ｓｅｅｎ ｅｎｏｕｇｈ ｔｏ ｂｅ ｓｅｅｎ. Ｉ ｄｏｎ'ｔ ｗａｎｔ ｔｏ ｂｅ ｍｅａｎ. Ｂｕｔ ｐｌｅａｓｅ ｓｈｏｏｔ ｙｏｕｒｓｅｌｆ ｓｏ Ｉ ｍａｙ ｌｅａｖｅ ｔｈｉｓ ｐｌａｃｅ. Ｉ ａｍ ｎｏ ｌｏｎｇｅｒ ｆｉｔ ｆｏｒ ｔｈｅ ｈａｎｄｇｕｎ ｒａｃｅ. Ｔｈｅ ｎｅｘｔ ｆｅｗ ｙｅａｒｓ ｗｅｒｅ ｂｕｍｐｙ ｔｏ ｓａｙ ｔｈｅ ｌｅａｓｔ. Ｂａｒｎｅｓ' ｍｉｎｄ ｓｌｉｐｐｅｄ ｆｕｒｔｈｅｒ ａｎｄ ｆｕｒｔｈｅｒ. Ｈｅ ｗａｓ ｎｅｖｅｒ ｔａｋｅｎ ｏｕｔ ｔｏ ｂｅ ｃｌｅａｎｅｄ. Ｉ ｄｉｄｎ'ｔ ｔｒｕｓｔ ｈｉｍ ｔｏ ｓｈｏｏｔ ｍｅ, ｂｕｔ ｈｅ ｄｉｄｎ'ｔ ａｎｙｗａｙｓ. Ｈｉｓ ｇｒｉｐ ｏｎ ｗｈｅｒｅ ｈｅ ｗａｓ, ｗｈｅｎ ｉｔ ｗａｓ, ａｎｄ ｓｏｍｅｔｉｍｅｓ ｗｈｏ ｈｅ ｗａｓ ｓｅｅｍｅｄ ｔｏ ｂｅ ｓｌｉｐｐｉｎｇ ｆｕｒｔｈｅｒ ａｎｄ ｆｕｒｔｈｅｒ ａｗａｙ ｆｒｏｍ ｈｉｍ. Ｐａｒａｎｏｉａ ｇｒｅｗ ｉｎ ｈｉｍ. Ｉ ｗａｓ ｍｏｖｅｄ ｔｏ ｈｉｓ ｓｉｄｅ ｔａｂｌｅ ｄｒａｗｅｒ. Ｓｏｍｅｔｉｍｅｓ Ｉ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｍｏｖｅｄ ｆｒｏｍ ｉｎｓｉｄｅ ｔｏ ｏｎ ｔｏｐ ｏｆ ｔｈｅ ｓｉｄｅ ｔａｂｌｅ-ｂａｃｋ ａｎｄ ｆｏｒｔｈ ｉｎ ｔｈｅ ｓａｍｅ ｎｉｇｈｔ. Ａｌｌ ｔｈｅ ｍｅｎ ｗｈｏ ｅｖｅｒ ｈｕｎｔｅｄ ｈｉｍ ｓｅｅｍｅｄ ｔｏ ｃｒｅｅｐ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｈｏｕｓｅ ａｔ ｎｉｇｈｔ. Ｉ ｗａｓ ｄｒａｗｎ ｏｎ ｃａｔｓ ｏｕｔｓｉｄｅ ｉｎ ｔｈｅ ｂｕｓｈｅｓ, ｄｅｅｒ, ｏｒ ｔｈｅ ｗｉｎｄ ａｔ ｔｈｅ ｗｉｎｄｏｗ. Ｔｈｅ ｐｌｕｍｂｉｎｇ ｉｎ ｔｈｅ ｗａｌｌｓ. Ｈｅ ｓａｗ ｔｈｅ ｒｏｂｂｅｒｓ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｎｉｇｈｔ Ｉ ｗａｓ ｓｔｏｌｅｎ ｐｏｕｎｃｅ ｏｕｔ ｏｆ ｄａｒｋ ｃｏｒｎｅｒｓ ｉｎ ｓｋｉ ｍａｓｋｓ ｔｈｅ ｓｅｃｏｎｄ ｈｅ ｔｒｉｅｄ ｔｏ ｃｌｏｓｅ ｈｉｓ ｅｙｅｓ. Ｈｅ ｗｏｕｌｄ ｗａｋｅ ｕｐ ｓｗｅａｔｉｎｇ ａｎｄ ｃｏｎｆｕｓｅｄ ａｎｄ ｍｕｍｂｌｉｎｇ. Ｏｎｅ ｎｉｇｈｔ, ｍｙ ｃｏｍｐｌｅｔｅ ｄａｒｋｎｅｓｓ ｗａｓ ｂａｒｅｌｙ ｆｌｏｏｄｅｄ ｗｉｔｈ ｄｉｍ ｍｏｏｎｌｉｇｈｔ. Ｔｈｅ ｄｒａｗｅｒ ｓｌｉｄ ｏｐｅｎ ａｎｄ Ｂａｒｎｅｓ' ｌｅａｔｈｅｒｙ ｈａｎｄｓ ｍｏｌｅｓｔｅｄ ｔｈｅ ｄａｒｋｎｅｓｓ ａｒｏｕｎｄ ｍｅ ｕｎｔｉｌ ｇｒｉｐｐｉｎｇ ｍｅ ｆｉｒｍｌｙ ｂｙ ｔｈｅ ｈａｎｄｌｅ. Ｍｅ ｉｎ ｔｒｅｍｂｌｉｎｇ ｈａｎｄｓ ｈｅ ｃｒｅｐｔ ｄｏｗｎｓｔａｉｒｓ. Ｉ ｗａｓ ｄｒａｗｎ ａｔ ａｔｔｅｎｔｉｏｎ, ｐｏｉｎｔｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｇｒｅｙ ａｎｄ ｂｌａｃｋ ｓｈａｐｅｓ ｉｎ ｆｒｏｎｔ ｏｆ ｍｅ. Ｗｈａｔ ｗａｓ ｉｔ ｔｈｉｓ ｔｉｍｅ? Ｄｅｅｒ ｐｉｃｋｉｎｇ ａｔ ｔｈｅ ｒｏｓｅ ｇａｒｄｅｎ? Ａ ｗｉｎｄ ｓｔｏｒｍ? Ｍｙ ｇｕｅｓｓ ｗａｓ ａｓ ｇｏｏｄ ａｓ ｎｏｂｏｄｉｅｓ. Ｈｅ ｄｉｄ ｈｉｓ ｂｅｓｔ ｔｏ ｑｕｉｅｔ ｈｉｓ ｆｏｏｔｓｔｅｐｓ ｂｕｔ ｈｉｓ ｐｏｏｒ ｌｉｍｂ ｃｏｎｔｒｏｌ ｏｎ ｏｌｄ ｓｔａｉｒｓ ｃｒｅａｋｅｄ ｗｉｔｈ ｅｖｅｒｙ ｓｔｅｐ. Ｉ ｗｏｂｂｌｅｄ ｉｎ ｕｎｓｔｅａｄｙ ｆｉｎｇｅｒｓ. Ｂａｒｎｅｓ ｓｔｏｐｐｅｄ ｃｏｌｄ ｉｎ ｈｉｓ ｔｒａｃｋｓ ｉｎ ｆｒｏｎｔ ｏｆ ｔｈｅ ｋｉｔｃｈｅｎ. Ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ａｓ ａｎ ｏｂｖｉｏｕｓ ｄａｒｋ ｏｕｔｌｉｎｅ ｏｆ ａ ｆｉｇｕｒｅ ｓｔａｎｄｉｎｇ ｉｎ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ ｏｆ ｈｉｓ ｋｉｔｃｈｅｎ. Ｔｈｅ ｆｉｇｕｒｅ ｄｉｄｎ'ｔ ｍｏｖｅ. Ｔｈｅ ｔｗｏ ｄａｒｋ ｂｅｉｎｇｓ ｓｅｅｍｅｄ ｔｏ ｈｏｌｄ ｔｈｅｉｒ ｂｒｅａｔｈ ａｔ ｏｎｃｅ. Ｂａｒｎｅｓ ｆｉｌｌｅｄ ｈｉｓ ｌｕｎｇｓ ｗｉｔｈ ｏｘｙｇｅｎ ａｎｄ ｔｈｅ ｄａｒｋ ｆｉｇｕｒｅ ｔｏｏｋ ａ ｓｌｏｗ ｓｔｅｐ ｂａｃｋ. Ｓｌｏｗ ｃａｕｔｉｏｕｓ ｄａｎｃｅ. Ｈｅ ｐｕｌｌｅｄ ｍｙ ｔｒｉｇｇｅｒ ｆｏｕｒ ｔｉｍｅｓ ｉｎ ａ ｒｏｗ. Ｒｉｇｈｔ ａｆｔｅｒ ａｎｏｔｈｅｒ. Ｈｅ ｓｔｏｐｐｅｄ ｈｏｌｄｉｎｇ ｈｉｓ ｂｒｅａｔｈ ａｆｔｅｒ ｔｈｅ ｆｏｕｒｔｈ ｂｕｌｌｅｔ ｆｏｕｎｄ ｉｔｓ ｍａｒｋ. ＰＯＷ. Ａ ｓｈａｔｔｅｒ. ＰＯＷ. Ｔｈｅ ｓｏｕｎｄ ｌｉｋｅ ａ ｂｕｌｌｅｔ ｈｉｔｔｉｎｇ ａ ｗｅｔ ｍａｔｔｒｅｓｓ. Ｔｈｕｄ. ＰＯＷ. Ｓｎａｐｐｉｎｇ ｔｉｌｅ. ＰＯＷ. Ｔｈｅ ｓｏｕｎｄ ｏｆ ｓｐｌｉｎｔｅｒｉｎｇ ｗｏｏｄ. Ｔｈｅ ｌｉｇｈｔｓ ｆｌｕｔｔｅｒｅｄ ｏｎ. Ｌａｙｉｎｇ ａｗｋｗａｒｄｌｙ ｏｎ ｔｈｅ ｗｏｏｄ ｆｌｏｏｒ ｉｎ ｆｒｏｎｔ ｏｆ ｕｓ ｗａｓ ａ ｔａｌｌ ｗｈｉｔｅ ｍａｌｅ, ｈｉｓ ｆａｃｅ ｃｌｏｓｅｓｔ ｔｏ ｕｓ. Ｈｉｓ ｓｔｒｕｇｇｌｅｄ ｂｒｅａｔｈｅ ｓｐａｔｔｅｒｅｄ ｂｉｔｓ ｏｆ ｂｌｏｏｄ ａｇａｉｎｓｔ ｈｉｓ ｇａｌａｘｙ ｏｆ ｆｒｅｃｋｌｅｓ. Ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ｂｌｏｏｄ ｒｕｎｎｉｎｇ ｌｉｋｅ ａ ｆａｕｃｅｔ ｏｕｔ ｏｆ ｈｉｓ ｎｏｓｔｒｉｌｓ ａｎｄ ｄｏｗｎ ｔｈｅ ｓｉｄｅ ｏｆ ｈｉｓ ｃｈｅｅｋ, ｓｏｍｅ ｂｅａｄｅｄ ｏｎ ｔｈｅ ｔｉｐｓ ｏｆ ｔｈｅ ｓｔｕｂｂｌｅ ｏｎ ｈｉｓ ｃｈｉｎ. Ｔｈｅ ｍａｎ ｗｒｉｔｈｅｄ ｉｎ ｐａｉｎ, ｃｌｕｔｃｈｉｎｇ ａｔ ｔｈｅ ｌｅａｋｉｎｇ ｆｌｕｉｄ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｈｏｌｅ ｊｕｓｔ ｎｅｘｔ ｔｏ ｈｉｓ ｔｈｉｒｄ ｆｌｏａｔｉｎｇ ｒｉｂ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｂｏｔｔｏｍ. "Ｅｈｈｈ-ａｈ," Ｂａｒｎｅｓ ｃｌｅａｒｅｄ ｈｉｓ ｔｈｒｏａｔ, ｋｅｅｐｉｎｇ ｍｅ ｓｈａｋｉｌｙ ｆｉｘｅｄ ｏｎ ｔｈｅ ｗｏｕｎｄｅｄ ｂｏｄｙ, "ａｒｅ ｙｏｕ-ａｈｈ-ｌｉｖｅ?" "Ｇｒｒａｈｈｈ-ｍｍ-ｈｈｈｈｈｅｈｈｈ," ｓｔｒｕｇｇｌｅｄ ａｔｔｅｍｐｔｓ ａｔ ｗｏｒｄｓ ａｎｓｗｅｒｅｄ ｂａｃｋ ｗｉｔｈ ｆａｓｔ ｒａｓｐｙ ｐａｎｔｓ ｏｆ ｂｒｅａｔｈｅｓ. Ｔｈｅ ｒｏｂｂｅｒ ｃｕｒｌｅｄ ｉｎｔｏ ａ ｆｅｔａｌ ｐｏｓｉｔｉｏｎ. Ｈｉｓ ｌｏｎｇ ｂｒｏｗｎ ｈａｉｒ ｍａｔｔｅｄ ｗｉｔｈ ｔｈｉｃｋ ａｓ ｍｏｌａｓｓｅｓ ｂｌｏｏｄ. Ｔｈｅ ｍａｎ'ｓ ｂｌａｃｋ ｌｏｎｇ ｓｌｅｅｖｅ ｔ-ｓｈｉｒｔ ｒｅａｄ "Ｊａｃｋ ｉｎ ｔｈｅ Ｂｏｘ" ｉｎ ｆａｄｅｄ ｒｅｄ ｌｅｔｔｅｒｓ. Ｉｔ ｈａｄ ｔｈｅ ｏｕｔｌｉｎｅ ｏｆ ａ ｐｏｉｎｔｙ-ｈｅａｄｅｄ ｆｉｇｕｒｅ ａｂｏｖｅ ｉｔ ｗｉｔｈ ａ ｔｏｒｎ ｒｏｕｎｄ ｈｏｌｅ ｎｅａｒ ｔｈｅ ｈｅａｄ ｗｈｅｒｅ ｄａｒｋ ｌｉｑｕｉｄ ｌｉｆｅ ｂｌｏｏｄ ｐｏｕｒｅｄ ｏｕｔ, ｄｉｒｔｙｉｎｇ ｔｈｅ ｓｈｉｒｔ ａｎｄ ｆｌｏｏｒ. Ｔｈｅ ｒｏｂｂｅｒ ｓｈｏｏｋ ｖｉｇｏｒｏｕｓｌｙ. Ｄｅｅｐ ｒａｓｐｙ ｂｒｅａｔｈｅｓ. Ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｃｌｏｓｅｄ ｔｉｇｈｔ ｌｉｋｅ ｃｒｏｗｓ ｆｏｏｔ ｐｒｉｎｔｓ ｉｎ ｓａｎｄ. "Ｅｈｈｈｈｈ---ｓｒｒｒｒｒｒｒｒｒ-----ａｈｈｅｈ----ｈｈｅｅｅｅ-ｇｇｇｇｇｈ," ｔｈｅ ｆｉｇｕｒｅ ｒｏｃｋｅｄ ｂａｃｋ ａｎｄ ｆｏｒｔｈ, ｔｒｙｉｎｇ ｔｏ ｓｐｅａｋ. "Ｔｒｙ ｔｏ ｓｔｅａｌ ｆｒｏｍ ｍｅ ｐｕｎｋ! Ｔｒｙ ｔｏ ｔａｋｅ ｍｙ ｔｈｉｎｇｓ? Ｃｏｍｅ ｉｎ'ｎ ｄｉｓｒｅｓｐｅｃｔｉｎ' ｍｙ ｈｏｕｓｅ? Ｔｈｅｒｅ'ｓ ａ ｌａｓｔ ｔｉｍｅ ｆｏｒ ｅｖｅｒｙｔｈｉｎｇ-ａｉｎ'ｔ ｔｈｅｒｅ?" Ｈｅ ｔｒａｉｎｅｄ ｍｅ ｏｎ ｔｈｅ ｒｏｂｂｅｒ'ｓ ｈｅａｄ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｆｉｎｇｅｒ ｏｎ ｍｙ ｔｒｉｇｇｅｒ, "Ｉ'ｖｅ ｔａｋｅｎ' ｙｏｕｎｇｅｒ ｌｉｖｅｓ ｏｖｅｒ ａ ｗｈｏｌｅ ｌｏｔ ｌｅｓｓ!" Ａｆｔｅｒ ｓｏｍｅ ｈｅｓｉｔａｔｉｏｎ, ｈｅ ｄｒｅｗ ｍｅ ｂａｃｋ ａｎｄ ｓａｔ ｍｅ ｏｎ ｔｈｅ ｃｏｕｎｔｅｒ-ｔｏｐ. Ｅａｃｈ ｔｉｌｅ ｏｎ ｔｈｅ ｃｏｕｎｔｅｒ ｗａｓ ｓｌｉｇｈｔｌｙ ｄｉｆｆｅｒｅｎｔ ｔｈｏｕｇｈ ｔｈｅｙ ｗｅｒｅ ａｌｌ ｏｆ ｓａｍｅ ｂａｓｉｃ ｆｌｏｒａｌ ｄｅｓｉｇｎ. Ａ ｓｉｍｐｌｉｆｉｅｄ ｉｍａｇｅ ｏｆ ｒｅｄ ｄａｉｓｉｅｓ ｓｐｒｏｕｔｉｎｇ ｏｕｔ ｏｆ ｇｒａｓｓ. Ｔｈｅｙ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｈａｎｄ ｐａｉｎｔｅｄ ｂｙ ｈｕｎｄｒｅｄｓ ｏｆ ｄｉｆｆｅｒｅｎｔ ｐｅｏｐｌｅ ｉｎ ａ ｆａｃｔｏｒｙ ｉｎ Ｔａｉｗａｎ ｆｏｒｔｙ ｙｅａｒｓ ａｇｏ. Ｔｈｅ ｓｈｉｐｐｉｎｇ ａｎｄ ｉｎｓｔａｌｌａｔｉｏｎ ｈａｄ ｃｏｓｔ ｍｏｒｅ ｔｈａｎ ｔｈｅ ｐａｉｎｔｉｎｇ ａｎｄ ｔｈｅ ｆｉｒｉｎｇ. Ｉｎ ｆｒｏｎｔ ｏｆ ｍｅ ｗａｓ ｈａｌｆ ａ ｃｏｆｆｅｅ ｍｕｇ ｗｉｔｈ ａ ｈｏｌｅ ｉｎ ｔｈｅ ｔｉｌｅ ｂｅｈｉｎｄ ｉｔ. Ｂｅｌｏｗ ｔｈｅ ｊａｇｇｅｄ ｃｅｒａｍｉｃ ｔｅｅｔｈ ｗａｓ ｔｈｅ ｗｏｒｄ "ｇｒａｎｄｐａ" ｉｎ ｆａｄｅｄ ｗｈｉｔｅ. Ｉ ｈｅａｒｄ Ｂａｒｎｅｓ ｃｌｉｃｋ ａｔ ｔｈｅ ｂｕｔｔｏｎｓ ｏｎ ｔｈｅ ｃｏｒｄ ｐｈｏｎｅ. Ｔｈｅ ｃｒａｃｋｅｄ ｍｕｇ ｔｏｌｄ ｍｅ ｈｅ'ｄ ｈｅｌｄ ｓｏｍｅ ｆｉｎｅ Ａｒａｂｉｃ ｃｏｆｆｅｅ ｉｎ ｈｉｓ ｄａｙ. Ｏｎｌｙ ｔｈｅ ｂｅｓｔ. Ｉ ｄｏｎ'ｔ ｂｌａｍｅ ｙｏｕ , ｔｈｅ ｍｕｇ ｔｏｌｄ ｍｅ. Ｉ ｃａｎ'ｔ ｈｅｌｐ ｂｕｔ ｆｅｅｌ ａ ｌｉｔｔｌｅ ｇｕｉｌｔｙ , Ｉ ｔｏｌｄ ｈｉｍ. Ｔｈｅ ｗｒｉｔｈｉｎｇ ｔｈｉｎｇ ｏｎ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ ｌｅｔ ｏｕｔ ａ ｆｉｎａｌ ｇｕｒｇｌｅｄ ｓｃｒｅａｍ. Ｉｔ ｃｏｎｖｕｌｓｅｄ, ｓｈｏｔ ａ ｌｅｇ ｂｅｈｉｎｄ ｉｔ ａｎｄ ｐｕｔ ａ ｗｈｏｌｅ ｉｎ ｔｈｅ ｗｏｏｄ ｃｕｐｂｏａｒｄ ｂｅｌｏｗ ｔｈｅ ｓｉｎｋ. Ｌｉｔｔｌｅ ｓｐｌｉｎｔｅｒｓ ｓｈｏｔ ｆｏｒｔｈ, ｓｋｉｉｎｇ ａｌｏｎｇ ｔｈｅ ｐｏｏｌ ｏｆ ｂｌｏｏｄ ｕｎｔｉｌ ｔｈｅ ｓｔｉｃｋｉｎｅｓｓ ｓｕｃｔｉｏｎｅｄ ｔｈｅｍ ｄｏｗｎｗａｒｄ. Ｔｈｅｎ ｉｔ ｂｒｅａｔｈｅｄ ｏｕｔ. Ｒａｓｐｙ ａｎｄ ｓｔｒｕｇｇｌｅｄ ｌｉｋｅ ｔｈｅ ｆｉｒｓｔ ｂｒｅａｔｈ ａｆｔｅｒ ｓｏｍｅｏｎｅ ｇｅｔｓ ｔｈｅ ｗｉｎｄ ｋｎｏｃｋｅｄ ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｅｍ. Ｂａｒｎｅｓ ｔｏｌｄ ｔｈｅ ｐｈｏｎｅ ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ａｎ ｉｎｔｒｕｄｅｒ ｌｙｉｎｇ ｏｎ ｔｈｅ ｃｕｓｐ ｏｆ ｄｅａｔｈ ｏｎ ｈｉｓ ｋｉｔｃｈｅｎ ｆｌｏｏｒ. " Ｙｅｓ, Ｉ ｓｈｏｔ ｈｉｍ." Ｈｅ ｔｏｌｄ ｔｈｅ ｐｈｏｎｅ. "----------------" "Ｉ'ｍ ｆｉｎｅ. Ｉ'ｍ ｊｕｓｔ ａ ｌｉｔｔｌｅ ｓｔａｒｔｌｅｄ ｉｓ ａｌｌ." "--------" "-Ｈｅ ｂｒｏｋｅ ｉｎ." Ｈｉｓ ｖｏｉｃｅ ｓｈｏｗｅｄ ｎｏ ｒｅｃｏｇｎｉｔｉｏｎ ａｓ ｈｅ ｓｐｏｋｅ. "Ｙｅｓ Ｉ ｃａｎ ｗａｉｔ ｈｅｒｅ. Ｉ ｗｏｎ'ｔ ｔｏｕｃｈ ｈｉｍ ｏｒ ａｎｙｔｈｉｎｇ." Ｉ'ｍ ｓｏｒｒｙ ｉｔ ｈａｄ ｔｏ ｈａｐｐｅｎ ｔｈｉｓ ｗａｙ , Ｉ ｔｏｌｄ ｔｈｅ ｆｏｒｍｅｒｌｙ #1 Ｇｒａｎｄｐａ ｍｕｇ. Ｊａｇｇｅｄ ｃｅｒａｍｉｃ ｔｅｅｔｈ, ｓａｉｄ ｎｏｔｈｉｎｇ. |
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